ES ITACA...Y ESO BASTA 5ª Parte

Cuando terminé de “hablar” con mi amigo, cogí la carta y me acurruqué en la cama. Mis rodillas pegadas al pecho como un feto en el interior del útero de su madre, seguramente ansiaba encontrar esa seguridad, ese mundo donde nada ni nadie te puede hacer daño. Cuando estás en ese pequeño universo no eres consciente de lo que te espera cuando salgas al exterior y yo, en esos momentos, deseaba con todas mis fuerzas regresar a ese lugar.

Coloqué la carta sobre mi pecho, quizás con la vana idea de que me transmitiera todo el amor que en ella estaba escrito. Cerré los ojos, oía el agua crepitar sobre el cristal, pero no sentí, a pesar de desearlo firmemente, unas manos que me abrazaran, que me dieran calor, unas caricias que me tranquilizaran e hicieran que mi respiración se fuera relajando, no sentí sobre mi espalda el calor de otra piel, no oí ninguna voz que me dijera:

“tranquilo amor mío, mientras estés conmigo nada te va a pasar. El amor que siento hacia ti es mucho más fuerte que cualquier ataque de ansiedad. No tomes esa maldita pastilla yo te calmaré con miles de caricias, cubriré con mis labios todos los poros de tu piel, te besaré tan lentamente, de arriba abajo, que a medida que mi lengua vaya resbalando por tu cuerpo, como por arte de magia, esa angustia, ese miedo, se transformará en paz, en deseo y cuando todo haya pasado te haré el amor, te poseeré como nadie lo ha hecho jamás. Te haré gozar hasta límites inimaginables y jamás, jamás te abandonaré y todo ello…porque te amo como a nadie he amado”.

Pero nada de lo que imaginé ocurrió. Seguía estando solo. Me levanté, tomé la pastilla, dejé la carta sobre la pequeña mesita situada al lado de la cama y sin quitarme la ropa me metí dentro de ella, con la única esperanza de quedarme dormido y olvidar esos momentos que me hacen tan vulnerable.

Me desperté sobre las cuatro de la madrugada. En los ventanales no se oía ningún ruido, había dejado de llover. Encendí un cigarro, me acerqué a la terraza, abrí las ventanas, soplaba poniente tirando hacia el noroeste, no era excesivamente fuerte, perfecto para navegar y mejor aún, perfecto para llevarme hasta la destinataria de esa carta.

Empecé a revolver papeles que me faltaban por mirar, fotografías dedicadas y más o menos pude deducir la edad de esa mujer. Cuando su novio escribió la carta ella tendría aproximadamente unos diecisiete años, es decir, que ahora rondaría los noventa, con lo cual aún había posibilidades de que estuviera viva.

Miré el mar de nuevo y supe que la decisión estaba tomada, mañana mismo, hiciera el tiempo que hiciera, partiría en su búsqueda. Todo, absolutamente todo le pertenecía a ella y era justo que lo tuviera.