ME GUSTARÍA SABER...

Me gustaría saber porqué no afronto con fuerza cualquier viento que cambia el rumbo de mi camino.

Me gustaría saber porqué mis ojos se llenan de lágrimas con tanta facilidad.

Me gustaría saber porqué la vida me pone obstáculos tan altos si apenás sé saltarlos ni afrontarlos.

Me gustaría saber porqué en determinados momentos de mi vida siempre llego tarde.

Me gustaría saber porqué mi alma se resquebraja como miles de piezas de un puzzle inmenso y que seguramente nunca podré terminar.

Me gustaría saber porqué esas piezas se mueven alocadamente haciendo totalmente imposible recolocarlas con cierto sentido.

Me gustaría saber porqué a veces me siento tan lejos de mi mar. Una mar que busco de manera infructuosa para que me rescate de un naufragio seguro.

Me gustaría saber porqué no me gusta la persona que se refleja cada mañana en el espejo...o quizás es que me han dicho tantas veces que no debe de gustarme que al final me lo he acabado creyendo.

Me gustaría saber porqué aunque vayan pasando los años sigo sin entender muchas de las cosas que me pasan...quizás es que hay cosas que uno nunca acaba de entender ni acabará de entender aunque pasen miles de años.

CAMBIOS Y PUÑALADAS TRAPERAS

El lunes recibí una noticia que ha provocado un cambio de rumbo, ni bueno ni malo, solo un cambio de rumbo. Soy de los que piensan que las cosas suceden por algo, y normalmente por algo bueno. Empecé este blog en septiembre de 2007, justo después de que mi hija mayor sufriera una enfermedad que nos asustó a todos, al final, como buena luchadora que es, salió adelante.

Cuando todo pasó escribí mi primera entrada en este espacio de letras, mares y mundos por explorar pero que todos inciden, o coinciden, en un lugar…en mi amada, esperada y muy deseada Ítaca. Seguramente si ella no se hubiera puesto enferma quizás ahora este blog no existiría.

Ahora me toca empezar de nuevo. Seguramente la gente que no sabe cuál es mi trabajo quizás no entienda del todo lo que quiero transmitir. Dejo un sitio relativamente tranquilo, dejo gente excepcional, amigos y amigas de verdad, dejo un lugar exento de cualquier tipo de peligro (excepto de las puñaladas por la espalda, que no es poco) y vuelvo al “ruedo”, a torear con lo más granado de esta sociedad. Dejo de ser Xavi para ser de nuevo…bueno, que mas da el nombre, el caso es que cambio.

De verdad que no me molesta cambiar lo que me molesta es que no se valore si haces bien tu trabajo o lo haces mal, que no se valore si trabajas o no trabajas, eso da igual. Me molesta que lo que se valora es a quien conoces o a quien no conoces, me molesta la gente que por subir te pisa sin ningún tipo de escrúpulos, en fin, peor para ellos. Yo me voy con la cabeza bien alta y con la satisfacción que da el que la gente, al menos la mayoría, valore muy positivamente el trabajo que he hecho. Con eso me quedo.

Por un lado estoy ya con ganas de empezar, de reencontrarme con gente que hace tiempo que no veo, pero por otro lado siento cierta ansiedad. En siete años seguramente han cambiado muchas cosas y debo estar a la altura, quiero estar a la altura. No quiero defraudar a nadie y menos a mí mismo. Al principio me costará adaptarme pero estoy convencido que luego volveré a disfrutar como lo hacía antes, porque si algo tiene mi trabajo es que es de todo menos aburrido.
De todas maneras y como ya he dicho antes, soy de los que piensan que las cosas suceden por algo y por algo bueno. Seguro que no me equivoco.

XAVI CON V, XABI CON B...

El otro día en el taller Lur nos dijo que teníamos que escribir sobre nuestro nombre y esto es lo que me salió.

“Xavi con v, Xabi con b, me es indiferente pero quizás porque soy catalán y/o por lealtad a mis orígenes prefiero, si al interlocutor no le importa, escribirlo con v. Sin embargo y como ya he dicho antes tampoco me importa si se escribe con b. En este caso es por lealtad a una tierra a la que quiero, a una gente a la que admiro y a un país que en su momento hizo que abandonar el Mediterráneo fuera menos doloroso ya que aquí encontré un verde como el que no había visto nunca y un mar valiente y bravo, muy, muy diferente de mi mar, de esa mar cálida, tranquila, que deja que sus olas resbalen suavemente sobre la arena de mi playa.

Hay algunos que también me llaman Javier, a pesar de que insisto y sigo insistiendo que me llamo Xavi. Ellos erre que erre, Javier. A más de uno he de decirle, “perdone pero es Xavier y sabe por qué, porque mi padre cuando era joven trabajaba en una fonda y una noche vio en la televisión al gran Xavier Cugat dirigiendo su orquesta y le gustó ese nombre”, “ya pero en el carnet pone Javier” y ahí es donde tiene razón y por supuesto se la doy, pero acto seguido le respondo “Usted me puede llamar Javier pero yo puedo no responderle”. Sin embargo he de ser sincero, si el interlocutor es importante o mejor dicho, necesito algo de él, opto por callarme y transigir (los catalanes somos muy prácticos), pero por dentro, mientras me mira fijamente y con una ligera sonrisa de “ummm, he ganado, al final Javier” yo pienso “no te lo crees ni tu” mientras le miro educadamente devolviéndole una ligera sonrisa.

El piensa “he ganado la batalla” y yo pienso “no te estás enterando de nada…pringao”

VERANO, POLÍTICOS,LOS JÓVENES DEL JMJ Y PREMIO PRINCIPE DE ASTURIAS A LA CONCORDIA

Ya ha llegado septiembre con todo lo que ello implica de vuelta a la normalidad si por normal se entiende levantarte a las siete menos cuarto de la mañana, salir deprisa del trabajo para ir a buscar a la niña (la mayor ya va sola), planchar y más planchar y luego volver a planchar tras la conocida frase de “mañana me quiero poner esa camiseta y no está planchada” (¡joder! como si no tuvieran otra, pues no, tiene que ser esa)…en fin tareas propias de padres y madres con niñas adolescentes y/o pre-adolescentes (que no sé cuáles son peores).

De todas maneras reconozco que no me puedo quejar, tengo un trabajo que me apasiona y encima me pagan por ello, aunque con la dichosa crisis cada vez menos, aunque supongo que es justo arrimar el hombro. Sin embargo uno desearía que sus Señorías Diputadas/os y Senadoras/es (hay que ser políticamente correcto, que es lo que se lleva) tuvieran la vergüenza y decencia de no hablarme de bajar el sueldo cuando ellos y ellas tienen millones y millones de euros en patrimonio, cuentas y demás menesteres que vaya usted a saber dónde los han ganado.

Y ya puestos a quejarme continúo con otra noticia: se estaba barajando la posibilidad de otorgar el premio Príncipe de Asturias a la Concordia al movimiento JMJ (Jornadas Mundiales de la juventud), ante mi perplejidad me puse a buscar las bases del mencionado premio y ponía lo siguiente:

“Será concedido a la persona, institución, grupo de personas o de instituciones cuya labor haya contribuido de forma ejemplar y relevante al entendimiento y a la convivencia en paz entre los hombres, a la lucha contra la injusticia, la pobreza, la enfermedad, la ignorancia o a la defensa de la libertad, o que haya abierto nuevos horizontes al conocimiento o se haya destacado, también de manera extraordinaria, en la conservación y protección del patrimonio de la Humanidad.”

Vamos por partes, ¿desde cuándo esos jovencitos/as (la mayoría niños/as de buena familia y mucha solera) han contribuido al entendimiento y a la convivencia en paz entre los hombres? ¿Desde cuándo han luchado contra la injusticia, la pobreza…? ¿Defensa de la libertad? Creo que por lo único que luchan es por a ver quien lleva la mochila más chupiguay, las zapatillas de la marca más cara, qué coche tiene papá y por supuesto mamá, a qué exclusivo club pertenece…, eso sí, van a misa todos los domingos (por supuesto sin mirar si a la salida en el pórtico hay alguien pidiendo limosna), a convivencias espirituales donde junto a jóvenes y castos ¿o no? sacerdotes ensayan bailes para luego ponerlos en práctica delante de la televisión al paso de su apreciado y querido Papa “¡ahhhh! Que guay”…en fin premio a la concordia menos mal que al final funcionó el sentido común y le han dado el premio a los Héroes de Fukushima.

Creo que me he liado y al final dejaré las experiencias del verano para otro post.

EL PAPA DA LA ESPALDA A LOS FIELES...

Estaba leyendo un periódico digital cuando me ha sorprendido la siguiente noticia: “El Papa da la espalda a los fieles. Es la primera vez que el Pontífice recupera el antiguo rito desde el Concilio Vaticano II”. En el periódico se observaba a Benedicto XVI oficiando la misa de espalda a los fieles. Me parece un acto que refleja de manera clara lo que está ocurriendo actualmente con la iglesia.

Creo que hace tiempo que la iglesia oficial ha dado la espalda a sus fieles. Caso aparte son los misioneros, los miembros de la teología de la liberación y otros siervos de la iglesia que intentan llevar una vida lo más parecida posible a la que llevaba Jesús. No concibo a éste rodeado de riqueza, de joyas, de lujo superfluo. Si no recuerdo mal a mí siempre me contaron que Jesús se rodeaba de pobres, que compartía su comida con los indigentes, ¿qué queda de eso en la iglesia actual?

No es demagogia, pero lo que está claro es que con el presupuesto y los bienes que posee el Vaticano muchas personas en el mundo se salvarían de morir de hambre. Creo firmemente que Jesús se avergonzaría si viera en qué se ha convertido su iglesia. No entiendo a los Obispos, Cardenales y a sus acólitos cuando se creen con el derecho a pretender que todo el mundo cumpla con lo que ellos dicen. Evidentemente tienen todo el derecho del mundo a opinar, pero en absoluto tienen el derecho a obligar.

¿Acaso es mejor que en África mueran cada día miles de personas por el sida a que utilicen preservativos que impida el contagio? ¿Acaso es mejor que una niña que ha sido violada tenga un hijo, ni querido ni deseado, a que aborte? ¿Porqué dos personas del mismo sexo que se aman no pueden adoptar un hijo? ¿Un niño se educará mejor en una familia de heterosexuales aunque que vea como su padre golpea a su madre? ¿Por qué la iglesia tapa los casos de pederastia cometidos por curas? ¿Por qué...

Seguramente habrá gente que a lo mejor tiene respuesta para todas mis preguntas. Desde luego no pretendo molestar a nadie con mi opinión, si es así, navegantes, lo siento, pero creo firmemente que Jesús no hubiera imaginado nunca que su Iglesia se convirtiera en un ente, en ocasiones, perverso.

Un saludo desde el medio del mar, camino hacia Ítaca.

ASESINATOS MACHISTAS

El otro día oí una noticia en la radio, me dejó impresionado, total que apunté el dato en un bloc a la espera de poder hacer un comentario con tranquilidad. Creo que ha llegado el momento.

La noticia que oí era la siguiente:

“La delegada especial del Gobierno contra la Violencia sobre la Mujer, Encarnación Orozco, puso ayer encima de la mesa datos fríos y a la vez tan escalofriantes como que la media mensual en España es de 5,3 muertes de mujeres por violencia sexista. Apuntó que según los datos recogidos por el Instituto de la Mujer, que van desde el año 2000 hasta junio de 2007, 476 han sido las mujeres que han fallecido a manos de su pareja. El punto álgido lo marcó 2004 con 72 mujeres, seguido de 2003 con 71.”

No entiendo qué es lo que puede empujar a una persona, supuestamente enamorada de su víctima, a matarla. No soy psicólogo, ni psiquiatra, ni nada por el estilo, simplemente soy un hombre. Un hombre que en determinadas ocasiones, desgraciadamente cada vez más a menudo, se avergüenza de los individuos que son de su misma especie. El dato es escalofriante, en siete años (hasta junio de 2007) han muerto 476 personas, y lo más lamentable es que esta masacre no tiene visos de terminar. Además está el peligro de acostumbrarte a este goteo de víctimas, peligro a ser inmune, a no responder ante estos hechos.

Yo me pregunto ¿qué pasaría si cada mes murieran cinco personas a causa del terrorismo?, seguramente saldrían a la calle partidos políticos, organizaciones pacifistas, los políticos pondrían el grito en el cielo y unos a otros se culparían de lo que ocurre, etc. En cambio un hombre mata a su pareja, compañera, novia o ex pareja y no ocurre nada. Un obrero se mata en la construcción y los sindicatos se manifiestan pidiendo más medidas de seguridad en las obras (lo cual me parece necesario) pero sigo preguntándome por qué nadie se manifiesta cuando muere una víctima de la violencia machista. Me gustaría que alguien me respondiera.

¿El motivo por el cual matan? Creo que es por que ven a la mujer como una posesión, como un coto privado en el cual pueden hacer o deshacer a su antojo. Desde el momento en que se enamoran creen que esa otra persona pasa a ser nuestra. No entienden que esa persona nació libre y sigue siendo libre para decidir lo que quiere hacer con su vida, y sobre todo, con quien quiere compartirla. Evidentemente, ver con otro hombre a la mujer que amas, tiene que hacer daño. Eso lo entiendo, pero si realmente la amas, debes de respetar su decisión y apartarte de su camino. Aunque te joda el alma.

El caso de Suecia es curioso, es un país donde el machismo apenas existe, sin embargo los asesinatos de mujeres es tanto o más alto que aquí, con lo cual me reafirmo en el tema de la posesión como uno de los factores fundamentales que mueven a determinados hombres a matar.

¿Soluciones? Las desconozco, lo que está claro es que la vía judicial y penal es una de las soluciones pero, sin duda, no es la solución, ni siquiera hay una única solución. Se habla de educar y entonces me remito de nuevo al caso de Suecia. Seguramente la educación que reciben sus jóvenes es bastante más tolerante que la de aquí, sin embargo también matan.

La verdad es que es un tema complicadísimo, difícil de atajar, pero lo más triste es que mientras los especialistas deciden que hacer, para evitar ese goteo de víctimas, ellas siguen muriendo.

Si alguna vez alguien lee esto le pido sólo una cosa: cuando oigas, leas o veas en televisión que una mujer ha muerto a manos de su pareja, no oigas la noticia con indiferencia, como si ya nos hubiéramos habituado a esas muertes. Creo que en esos momentos hay que pararse y reflexionar.

No seamos indiferentes.

MIRADAS

Hoy mientras navegaba he oído en la radio que en las playas de Tenerife han llegado 160 emigrantes en varios cayucos. Después he ido al camarote y he revisado fotos que había guardado de periódicos antiguos.

Lo que más me llama la atención son las miradas de esas personas, lo que transmiten y lo que dejan entrever. También imagino lo que habrán cambiado esas miradas a medida que ha ido pasando el tiempo. Esas miradas, ahora de desesperación en la mayoría de los casos, también tuvieron infancia y desde luego, seguro que no imaginaron que su vida dependería de la estabilidad de un pequeño barco de madera.

Ellos también jugaron detrás de un balón, o algo redondo parecido a una pelota, hicieron cabañas y fantasearon con miles de aventuras en países lejanos, imaginaron ser héroes salvando a bellas princesas de ébano, incluso pudieron imaginar que se embarcaban en una bella goleta que les transportaría a otras costas. Lo que jamás imaginaron es que esas aventuras, y esa goleta, discurrirían a bordo de un pequeño barco hacinado, sin sitio para comer, teniendo que hacerse encima sus necesidades básicas. No se imaginó que tendría que aguantar que le cayera el vómito de la persona que está a su lado, y mucho menos que tendría que aguantar el frío de la noche tapándose con el cuerpo de su amigo fallecido.

Después de todas estas vicisitudes llegan, algunos, a nuestras costas y tienen que huir, buscarse la vida, aguantar que los que estamos aquí les miremos con indiferencia, eso en el mejor de los casos, en el peor, la mirada es de desprecio del que piensa que su vida vale más que la de los demás, sobre todo si los otros son negros, sudamericanos o de cualquier otra raza que no sea la blanca.

Cuantas veces se oye por la calle “para ladrones ya están los de aquí”, “no se adaptan”, “nos molesta ver a las mujeres con velo” (éste es un tema que quiero tratar con tranquilidad) etc,etc… y yo me pregunto ¿por qué en lugar de aprovecharnos de sus recursos y dejarlos en la miseria más absoluta, no les damos la oportunidad y los medios necesarios para que ellos, los verdaderos propietarios de su riqueza, saquen su propio beneficio? de esta manera se evitaría que tuvieran que abandonar su tercer mundo y venir al primero (me gustaría saber quien marca el orden de los mundos y en base a qué, dudo que nosotros seamos el primer mundo, excepto en destruir a la madre tierra, en eso si somos, sin ninguna duda, los los primeros). Hablamos de falta de adaptación y yo me pregunto de nuevo ¿los misioneros, los conquistadores, los colonizadores se adaptaron a su cultura? NO, ellos, los conquistados, los colonizados, incluso estando en su tierra tuvieron que adaptarse a los extranjeros. Nos quejamos cuando ellos abren una Mezquita, ¿acaso nosotros, en Sudamérica, por ejemplo, tuvimos algún tipo de reparo en destruir a todos sus ídolos para construir iglesias y así más fácil poder adoctrinarlos?.

SOMOS una cuadrilla de hipócritas.

Gracias a Dios (si es que existe, cosa que no tengo nada claro, pero eso es otro tema) que entre nosotros también hay personas buenas que les da igual el color de la piel, que siempre están donde se les necesita, que siempre tienen una mirada de esperanza, de tranquilidad y consuelo para los que llegan.

Este post va para ellos y para los que llegan, por mi parte sólo me queda decir “sed bienvenidos”.

A lo lejos veo la silueta de un gran mercante, una estampa imponente. Me imagino un frágil cayuco a su lado, sin duda, una estampa imponente.

Se me ha olvidado poner el piloto automático y creo, por el faro que hay en la costa, que me he salido del rumbo marcado. No importa, cualquier rumbo es bueno, si lo eliges libremente y yo ya he elegido el mío.

SÓLO PALABRAS

Esta mañana, mientras revisaba las cartas marinas he oído en la radio que ha habido un nuevo atentado en el País Vasco y me he acordado de una pareja, ambos submarinistas, con los cuales coincidí unos días en las Islas Columbretes.

Su barco se llamaba “Pakea”, me dijeron que significaba Paz en euskera. No me dijeron a que se dedicaban, pero sospecho, por algún comentario que hicieron que eran miembros de la Policía Autónoma Vasca, creo que se llama Ertzaintza (no estoy muy seguro de que se escriba así). Lo que más recuerdo de ellos eran los dos hijos que tenían, eran pequeños y torpes moviéndose por el barco pero en cuanto saltaban al agua se volvían tremendamente ágiles. Yo creo que el agua de la mar producía en ellos una mutación. Me hacía mucha gracia oírles hablar en euskera, a pesar de que, obviamente, no entendía nada. Pero bueno esa es otra historia.

De lo que quiero hablar es de cómo a la gente se le llena la boca con términos que no son más que eso palabras, con un significado sí, pero sólo palabras al fin y al cabo y lo que es imperdonable, y desde luego injustificable, es matar por unas palabras, por mucha importancia que esos términos tengan para uno.

¿Acaso no son más importantes las personas que las palabras?, las palabras por muy importantes que sean no tienen una familia que llore por ellas cuando las borran del papel, las palabras no tienen a nadie a quien contar historias de príncipes y princesas cuando se van a dormir, ni pequeños a los que llevar al colegio, las palabras no tienen a nadie a quien amar con locura, las palabras son sólo eso, palabras.

Más palabras: patria, nación, bandera, libertad, derechos humanos ¿de qué humanos? ¿los que piensan diferente a los que matan no tienen derechos? o ¿es qué no son humanos?. Hablan de libertad y yo me pregunto acaso es libertad tener que salir hacer tu vida acompañado por guardaespaldas, por el mero hecho que no piensan igual que los que se llenan la boca hablando de libertad, eso no es libertad, eso es miedo.

Me gustaría que les preguntaran a esos dos niños si entenderían que sus padres murieran por esas palabras. Miradles a los ojos llorosos y explicadles, si tenéis valor, por que habéis matado a ese hombre y esa mujer, ¡ah¡ claro, ignorante de mí, ya sé por que les habéis matado, por que en el fondo tenéis miedo, sabéis que ellos tienen la verdad.

Me repugna pasar un solo momento más pensando en estas cosas, asi que voy a poner un poco de música, a ver si me relajo. Ya sé, voy a poner “Lágrimas negras” de Bebo Valdés & El Cigala y a ver si para la tramontana de una vez y puedo salir a navegar.

VENCEDORES Y VENCIDOS

¿QUE DIFERENCIA HAY ENTRE UNA FOTO Y OTRA?

Hace un par de meses estuve en la zona de la Bretaña y Normandía. He de reconocer que Francia es un país que me gusta, por razones varias que algún día explicaré… pero eso es otra historia.

Desde hace tiempo me rondaba la idea de visitar estas zonas, especialmente Normandía.Una vez en el lugar es casi obligatorio, sobre todo si el tema te gusta, visitar los diversos escenarios en los que se desarrolló el famoso desembarco. Pisé la arena de Omaha Beach, observé los acantilados intentando imaginar el horror que tuvieron que pasar esos hombres. Unos, el miedo al saltar desde la barcaza al agua y ver como tus compañeros caen reventados; otros, al observar la mayor flota que hasta ese momento se había conseguido formar y que veían que se acercaba a la orilla.

Al final de la batalla murieron miles de personas, tanto de un bando como de otro, y en ese momento es cuando hasta entre los muertos hay diferencias. Todo el mundo habla de los cementerios donde se hallan los cuerpos de los soldados aliados, campos santos donde lo que predomina es el verde de la hierba y el blanco de las cruces. Pero curiosamente nadie habla de los cementerios donde descansan los restos de los soldados alemanes.

Está claro, al menos para mí, que su ideología es totalmente rechazable pero también tengo claro que esos soldados, anónimos, se merecen el mismo respeto que los vencedores. Al fin y al cabo en una guerra pierden, perdemos, todos.

Ahora contemplad ambos cementerios, está claro cual es el de los vencedores y cual el de los vencidos.