caminando hacia Itaca

TU NOMBRE ME PROPONE PROPOSICIONES DIVERSAS

2012-01-26T13:09:00.005+01:00

El otro día Lur propuso en el taller realizar un PREPOSICIONARIO, es decir hacer un texto donde las frases empiecen por las preposiciones. Lo titulé “TU NOMBRE ME PROPONE PROPOSICIONES DIVERSAS” y esto es lo que escribí:

A: A ti te digo te amo.

ANTE: Ante ti rompo mis silencios.

BAJO: Bajo tu cuerpo quiebro mis deseos.

CABE: Cabe dentro de ti todo mi cuerpo.

CON: Con mis manos rozo los pliegues de tus deseos.

CONTRA: Contra ti lanzo, a veces, mi rabia de enamorado confundido.

DE: De mí hacia ti vienen miradas.

DESDE: Desde ti hacia mí vienen palabras.

EN: En ti crecen o decrecen sentimientos perdidos.

ENTRE: Entre tú y yo se pierden caricias que nunca debieron perderse.

HACIA: Hacia nosotros fluyen deseos inmensos que quizás nunca debieron fluir.

HASTA: Hasta nosotros llegaron manos arrancadas repletas de deseos.

MEDIANTE: Mediante los labios se repiten palabras mudas.

PARA: Para ti y para mí quizás nunca debió existir la distancia.

POR: Por ti llora mi alma irremediablemente enamorada.

SEGÚN: Según la gente quizás nunca debí enamorarme de ti pero yo creo que es lo mejor que me ha sucedido.

SIN: Sin ti mi cuerpo es un agujero negro en medio de un universo quizás inexistente.

SO: So pena de arrancarte de mi vida.

SOBRE: Sobre nosotros espero que el silencio deje de posarse para desprender vocales nuevas.

TRAS: Tras de ti iré irremediablemente.

Tras de ti correré sin mirar si existe un precipicio que marque un infierno lleno de amores arrancados y/o separados.

Tras de ti, no lo dudes, sembraré lágrimas el día que te vayas, pero no te equivoques, porque…

Tras de ti gritaré que has vuelto a buscar una pieza rota de un puzle que se acaba de reconstruir.

XAVI CON V, XABI CON B...

2012-01-16T09:54:00.001+01:00

El otro día en el taller Lur nos dijo que teníamos que escribir sobre nuestro nombre y esto es lo que me salió.

“Xavi con v, Xabi con b, me es indiferente pero quizás porque soy catalán y/o por lealtad a mis orígenes prefiero, si al interlocutor no le importa, escribirlo con v. Sin embargo y como ya he dicho antes tampoco me importa si se escribe con b. En este caso es por lealtad a una tierra a la que quiero, a una gente a la que admiro y a un país que en su momento hizo que abandonar el Mediterráneo fuera menos doloroso ya que aquí encontré un verde como el que no había visto nunca y un mar valiente y bravo, muy, muy diferente de mi mar, de esa mar cálida, tranquila, que deja que sus olas resbalen suavemente sobre la arena de mi playa.

Hay algunos que también me llaman Javier, a pesar de que insisto y sigo insistiendo que me llamo Xavi. Ellos erre que erre, Javier. A más de uno he de decirle, “perdone pero es Xavier y sabe por qué, porque mi padre cuando era joven trabajaba en una fonda y una noche vio en la televisión al gran Xavier Cugat dirigiendo su orquesta y le gustó ese nombre”, “ya pero en el carnet pone Javier” y ahí es donde tiene razón y por supuesto se la doy, pero acto seguido le respondo “Usted me puede llamar Javier pero yo puedo no responderle”. Sin embargo he de ser sincero, si el interlocutor es importante o mejor dicho, necesito algo de él, opto por callarme y transigir (los catalanes somos muy prácticos), pero por dentro, mientras me mira fijamente y con una ligera sonrisa de “ummm, he ganado, al final Javier” yo pienso “no te lo crees ni tu” mientras le miro educadamente devolviéndole una ligera sonrisa.

El piensa “he ganado la batalla” y yo pienso “no te estás enterando de nada…pringao”

CONFÍA EN MÍ

2012-01-11T10:09:00.002+01:00

Hace relativamente poco que estuve en mi pueblo y pude sentirla de nuevo. Pude ver como sus olas resbalaban suavemente sobre la arena de la playa, pude sentir que estaba agradecida de verme porque en esas tardes de invierno era yo el único que estaba allí para contemplarla, pude sentir como me decía “siempre podrás confiar en mí” y sé que es verdad porque me conoce desde que mi padre y mi abuelo me llevaban a visitarla, cuando yo era pequeño y me quedaba embobado oyendo historias de temporales y de noches sin luna buscando bancos de peces. Ella siempre dice la verdad.

Sin embargo no pude salir a navegar, de hecho hace tiempo que por diversos motivos no salgo en barco y…empiezo a echarlo de menos.

Me gusta sentir como el levante de la tarde entra por popa hinchando la mayor haciendo que el casco se deslice suavemente por esa alfombra azul. Me gusta sentir como el agua de la lluvia golpea los cristales del pequeño camarote y las gotas de agua forman un universo de ríos que se entrecruzan unos con otros creando inmensos meandros. Me gusta sentir como el olor a café de la mañana inunda todos los pequeños rincones del barco avisándome de que un nuevo rumbo me espera sin saber muy bien donde acaba, pero a sabiendas de que acabará bien. Me gusta sentir el timón entre mis manos mientras el barco se escora por un cambio de viento repentino que entra sin avisar. Me gusta oír como la voz de Silvio cantando la canción “Por quien merece amor” va llenando la noche mientras sentado en el banco de popa observo como las estrellas me miran con envidia.

“Te molesta mi amor, mi amor de juventud
y mi amor es un arte en virtud
te molesta mi amor, mi amor sin antifaz
y mi amor es un arte de paz
Mi amor es mi prenda encantada
es mi extensa morada
es mi espacio sin fin
mi amor no precisa frontera
como la primavera no prefiere jardín
mi amor no es amor de mercado
porque un amor sangrado
no es amor de lucrado
mi amor es todo cuanto tengo
si lo niego o lo vendo
¿para qué respirar?
Te molesta mi amor, mi amor de humanidad
y mi amor es un arte en su edad
te molesta mi amor, mi amor de surtidor
y mi amor es un arte mayor
Mi amor no es amor de uno solo
sino alma de todo lo que urge sanar
mi amor es un amor de abajo
que el devenir me trajo para hacerlo empinar
mi amor, el más enamorado
es demás olvidado en su antiguo dolor
mi amor abre pecho a la muerte y despeña su suerte
con un tiempo mejor
mi amor, este amor aguerrido
es un sol encendido
por quien merece amor”

Puedo sentir que cuando termina la canción la mar me dice “gracias por alegrarme la noche y por supuesto sigue confiando en mí”.

FOTOGRAFÍAS IMPOSIBLES

2011-12-30T09:18:00.002+01:00

Hace tiempo Lur nos dijo en clase “escribir sobre la fotografía que os gustaría ver, la fotografía que os gustaría tener entre vuestras manos”. Después de darle muchas vueltas me di cuenta que me era difícil centrarme en una sola fotografía, así que tomé la decisión de imaginarme un álbum fotográfico pero no una cualquiera, me imaginé un álbum repleto de instantáneas imposibles.

Como imposible es captar el viento que va hinchando la mayor permitiendo que la proa parta un azul complicado y no siempre comprendido.

Imposible es captar como se desgarra mi alma cuando tus silencios se convierten en armas blancas provocando hemorragias desmesuradas de sentimientos encontrados y a veces incluso olvidados.

Como imposible es captar el suave calor que embriaga mi alma cuando un sol otoñal indica el nacer de una nueva jornada marcando un destino inesperado e incierto pero no por ello menos deseado.

Como imposible es captar el deseo que se abre ante nosotros cuando tus ojos encuentran mis ojos a sabiendas que jamás estarán lo suficientemente cerca para permitir que compartamos el salitre vertido por nuestras lágrimas.

Imposible es captar el surco que dejan tus manos cuando reptan por mi pecho en busca de objetos no voladores pero perfectamente identificados.

Imposible es captar el ligero movimiento que forman las vocales de tu nombre mientras acompasada y ordenadamente van entrando en la memoria pasando a formar parte de mí.

La vida está compuesta de momentos e instantes imposibles de captar pero no por ello menos verdaderos y por supuesto no menos deseados.

UN DICIEMBRE COMPLICADO

2011-12-22T11:42:00.001+01:00

Estos días estoy descansando en mi pequeño pueblo pegado a mi mar, al mar mediterráneo. Ha sido un final de año duro, excesivamente duro, de noches de desvelo preguntándote si haces bien o haces mal, si estás haciendo lo correcto o por el contrario te estás equivocando. Un final de año lleno de emociones y de descubrimientos…y no todos buenos.
Me he podido dar cuenta de cómo la gente juzga y opina de los demás demasiado alegremente, sin pensar, sin tener en cuenta el motivo por el cual una persona actúa de una determinada manera o de otra. Sin entender que no todo el mundo tiene que ser igual. Que no a todo el mundo le hacen gracia las mismas bromas. Me he dado cuenta de lo fácil que es manipular, de lo fácil que es echar mierda sobre otros. Hombres y mujeres que creen que te engañan cuando en realidad uno sabe perfectamente de qué va cada uno…y a lo mejor te dejas engañar, porque mi papel no es juzgar si me engaña o no, mi papel es juzgar otros aspectos y he de reconocer que en eso son buenos, que harán bien su trabajo y realmente eso es lo importante. Esa gente nunca serán mis amigos, ni iría a cenar con ellos y mucho menos les confiaría un secreto, sin embargo he de reconocer que si trabajaría con ellos. Eso es lo que vale.
Sin embargo no todo han sido experiencias negativas.
También me he dado cuenta de que hay gente capaz de llorar cuando ve sufrir a otros, también me he dado cuenta de que hay gente capaz de rectificar y reconocer que se ha equivocado. Gente capaz de decir “lo siento, creo que no te lo merecías”. Gente que se levanta de la mesa cuando ve a un compañero llorando. Esa es la gente de la que me siento orgulloso. Hombres y mujeres que sí serán mis amigos, con los que iría a cenar, en los que puedes confiar a muerte, gente que jamás dará un paso atrás para dejarte solo… y por supuesto con los que también trabajaría. Pero la principal diferencia es que ellos pasan a formar parte de la mochila que todos llevamos. Una mochila llena de experiencias, de gente fantástica, de momentos inolvidables. Con eso me quedo.
Soy consciente de que ésta es una entrada de mi blog un poco extraña. Una entrada difícil de entender pero es lo que hay. La gente que la lea y sepa cuál es mi trabajo sabrá perfectamente a que me refiero.

Ahora todo ha pasado y aquí estoy, en mi pueblo, oyendo como el mistral sopla con mucha fuerza convirtiendo la mar en una capa blanca de olas que arremeten unas contra otras, haciendo que la arena de la playa te golpee en la cara hasta hacer daño. Sin embargo los atardeceres son espectaculares, es increíble la tonalidad que adquiere el cielo. El viento del norte tiene el poder de limpiar el cielo de cualquier nube que quiera interponerse en esa paleta mágica de colores. Una mezcla de rojos, negros y azules que se buscan detrás de las montañas mientras el sol va escondiéndose, como si fuera un amante avergonzado o quizás es un amante con miedo a ser amado, no lo sé. El caso es que se va para dejar paso a una luna que va tras él, una luna que se contagia de ese maremágnum de colores y de sensaciones…al ver eso no puedo impedir que un montón de sensaciones fluyan descontroladamente y por unos momentos soy feliz, inmensamente feliz.
Es curioso pero mi mediterráneo, junto a mi pequeño pueblo siempre me salva en los momentos jodidos. La mar es una buena y excelente amiga porque nunca pide nada pero siempre está ahí.

LOS OJOS DE LA SEÑORA

2011-11-22T22:46:00.003+01:00

El otro día Lur puso encima de la mesa un puñado de fotografías, cada uno de nosotros tenía que escoger una de ellas y describirla. Estuve mirando y al final me decidí por el cuadro de la señora o acaso ella fue la que con su mirada me escogió a mí, sea lo que sea esto es lo que vi en esa fotografía (la fotografía está al final del texto, por lo tanto primero leéis, os la imagináis y luego miradla, a ver si a vosotros también os buscan sus ojos)

“No sé cuanto tiempo estuve esperando, pero no creo que fueran más de diez o quince minutos.
Cuando ella entró en el salón no dijo nada, ni buenas tardes, ni disculpe por la tardanza, nada, solo me miró y agachó levemente la cabeza mientras colocaba el vestido de tal manera que no le molestara al sentarse en la esquina del sofá.

Se arregló un poco las dos rosas del pelo, apoyó su brazo izquierdo en el cojín, se subió un poco el bajo del vestido y me miró.
- ¿le parece bien así?

No dije nada, quizás porque no había nada que decir, quizás porque aunque yo fuera el pintor los dos éramos plenamente conscientes de que era ella la que decidía si estaba bien o estaba mal.
Coloqué mi pulgar entre el agujero de la paleta, cogí el pincel de punta fina, miré el lienzo blanco para al final centrar mi mirada en esa mujer sentada a escasos cinco metros. Inicié el recorrido por el vestido azul de flores doradas por el cual asomaba un tul a juego con el estampado. Continué por sus manos. Una mano derecha agarrada al vestido, quizás buscando la seguridad de algo conocido, en cambio su mano izquierda me mostraba con cierto descaro un anillo dorado lo suficientemente grande para entender qué posición ocupaba en la escala social. Seguí por sus pechos forrados con un lazo azul a juego con el vestido. Subí y me encontré alrededor del cuello un collar de perlas rozando su piel.

Una piel blanca que contrastaba con sus labios rojos, con su mirada y fue en ese momento cuando supe que me estaba engañando…y se estaba engañando.

Aparentaba poder, clase, hasta cierto punto de soberbia sin embargo encontré en esa mirada una mujer enamorada de la vida pero no del hombre que le había tocado en suerte. Encontré una mujer que a todas luces intentaba decirme que no me dejara amedrentar por las apariencias y que me esforzara en entenderla o aun más en conquistarla, en enamorarla y romper de esta manera lo que hasta entonces había sido un camino erróneo…su camino.

Recogí la paleta, guardé el pincel y huí.

Ahora fui yo el que agachó levemente la cabeza”

CLAUDIA Y LA NIÑA CHINA

2011-11-06T18:48:00.001+01:00

El otro día en el taller de escritura Lur (la profe) nos puso la tarea de imaginarnos que éramos imanes de esos que hay en todas las cocinas. Yo escogí ser un imán en forma de gallo pegado a la puerta de una nevera…y esta es la historia que escribí. Una historia titulada CLAUDIA Y LA NIÑA CHINA.

“Hasta entonces mi vida había sido más o menos estable, tranquila y en cierto modo monótona, sin embargo me gustaba, quizás porque uno se acostumbra a vivir sin aspavientos, pasando desapercibido, siendo amo, señor y esclavo de un espacio blanco e irreductible.
Mis únicos movimientos consistían en el batir de la puerta; eran movimientos acompasados, lentos, exentos de peligro y dirigidos por su mano…la mano de mi admirada, deseada y exuberante Claudia.

Lo que más me gustaba, el momento más esperado era cuando ella se agachaba para abrir el congelador. Era un momento mágico, un momento sublime, era el momento en que de su uniforme asomaban unos pechos turgentes, una lencería negra espectacular ¡Dios! cómo esperaba ese momento. Rezaba para que lo que buscaba no estuviera en el primer cajón del congelador y tuviera que buscar en el segundo o con un poco de suerte en el tercero. Tenía que hacer verdaderos esfuerzos para que la cresta de gallo no se me pusiera de punta.

Sin embargo recuerdo el primer día que la vi. Tenía los ojos rasgados, el pelo negro y liso, hablaba un idioma extraño y creo recordar que su nombre era algo parecido a Li. Sus pequeños ojos se me quedaron mirando y supe que ya nada sería igual. Se acercó, su aliento formó una especie de vaho a mi alrededor, sus manos acariciaron mi pico, mis alas… para de repente mandarme con un leve manotazo al suelo.

No, no me rompí, soy un viejo gallo de pelea, lo que de verdad me dolió es que Claudia no le dijera nada, pero no solo eso sino que encima me colocó en la puerta del lavavajillas.

A partir de ese momento lo único que veía cuando ella se agachaba para abrir la puerta era el suelo a escasos centímetros de mi pico.”

VIVIR EN CICELY

2011-09-30T12:46:00.001+02:00

En esta entrada pretendía escribir sobre mi verano sin embargo…quizás porque ya queda un poco lejos, quizás porque yo ya sé cómo fue y no necesito escribirlo y quizás porque me apetece escribir sobre otras cosas, el caso es que voy a hablar sobre otro blog.

Una bitácora firmada por gente a la que admiro profundamente y que se titula “vivirencicely.blogspot.com”. Trata sobre dos personas que han hecho realidad su sueño, o al menos uno de ellos. Cuando se entra en su blog lo primero que ves es una hermosa fotografía compuesta por unas rocas y un velero, su velero, y una frase “la responsabilidad de los sueños”.

Efectivamente cada uno es responsable de sus sueños, de llevarlos a cabo, de ser valiente y de enfrentarte a todos los inconvenientes que se plantean, a pesar de que muchas veces somos nosotros mismos los que nos creamos esos impedimentos y miedos y colocamos, consciente o inconscientemente, trabas en el camino.

También es cierto que a veces necesitamos un pequeño empujón, un grito de aliento, o mejor un susurro de aliento, una mano tendida o una mirada que nos empuje a seguir, unos ojos que digan “ven” o “vamos”. Desde luego todo es más fácil cuando sabes que la persona que tienes al lado jamás te dejará tirado en una esquina cualquiera de un lugar cualquiera.

Ellos lo han conseguido y ya solo por eso se merecen toda mi admiración. Pero no solo por eso hay que leer su blog. Entrad en él y dejaros embriagar por el olor a mar, por sus vivencias, por los aromas de Marruecos, por la vida y costumbres de gente diferente a nosotros, dejaros acompañar por unos delfines saltando por la proa de su velero, pero no os quedéis solo en el texto, deteneos un momento y disfrutad de sus fotografías…en fin todo un placer.

VERANO, POLÍTICOS,LOS JÓVENES DEL JMJ Y PREMIO PRINCIPE DE ASTURIAS A LA CONCORDIA

2011-09-09T11:45:00.004+02:00

Ya ha llegado septiembre con todo lo que ello implica de vuelta a la normalidad si por normal se entiende levantarte a las siete menos cuarto de la mañana, salir deprisa del trabajo para ir a buscar a la niña (la mayor ya va sola), planchar y más planchar y luego volver a planchar tras la conocida frase de “mañana me quiero poner esa camiseta y no está planchada” (¡joder! como si no tuvieran otra, pues no, tiene que ser esa)…en fin tareas propias de padres y madres con niñas adolescentes y/o pre-adolescentes (que no sé cuáles son peores).

De todas maneras reconozco que no me puedo quejar, tengo un trabajo que me apasiona y encima me pagan por ello, aunque con la dichosa crisis cada vez menos, aunque supongo que es justo arrimar el hombro. Sin embargo uno desearía que sus Señorías Diputadas/os y Senadoras/es (hay que ser políticamente correcto, que es lo que se lleva) tuvieran la vergüenza y decencia de no hablarme de bajar el sueldo cuando ellos y ellas tienen millones y millones de euros en patrimonio, cuentas y demás menesteres que vaya usted a saber dónde los han ganado.

Y ya puestos a quejarme continúo con otra noticia: se estaba barajando la posibilidad de otorgar el premio Príncipe de Asturias a la Concordia al movimiento JMJ (Jornadas Mundiales de la juventud), ante mi perplejidad me puse a buscar las bases del mencionado premio y ponía lo siguiente:

“Será concedido a la persona, institución, grupo de personas o de instituciones cuya labor haya contribuido de forma ejemplar y relevante al entendimiento y a la convivencia en paz entre los hombres, a la lucha contra la injusticia, la pobreza, la enfermedad, la ignorancia o a la defensa de la libertad, o que haya abierto nuevos horizontes al conocimiento o se haya destacado, también de manera extraordinaria, en la conservación y protección del patrimonio de la Humanidad.”

Vamos por partes, ¿desde cuándo esos jovencitos/as (la mayoría niños/as de buena familia y mucha solera) han contribuido al entendimiento y a la convivencia en paz entre los hombres? ¿Desde cuándo han luchado contra la injusticia, la pobreza…? ¿Defensa de la libertad? Creo que por lo único que luchan es por a ver quien lleva la mochila más chupiguay, las zapatillas de la marca más cara, qué coche tiene papá y por supuesto mamá, a qué exclusivo club pertenece…, eso sí, van a misa todos los domingos (por supuesto sin mirar si a la salida en el pórtico hay alguien pidiendo limosna), a convivencias espirituales donde junto a jóvenes y castos ¿o no? sacerdotes ensayan bailes para luego ponerlos en práctica delante de la televisión al paso de su apreciado y querido Papa “¡ahhhh! Que guay”…en fin premio a la concordia menos mal que al final funcionó el sentido común y le han dado el premio a los Héroes de Fukushima.

Creo que me he liado y al final dejaré las experiencias del verano para otro post.

NOCHE...

2011-06-14T13:47:00.004+02:00

Las noches empiezan a ser calurosas y al sol le va dando cada vez más pereza marcharse. Estos dos pequeños detalles hacen que mi alma vuele a 500 kilómetros y se quede varada en una noche cercana al mar Mediterráneo.

Noches así me traen un sinfín de recuerdos, noches de tertulia junto a una cerveza y algún que otro “cigarro”.

Noches de amor descubriendo qué es un beso atrapado por unos labios que rozan suavemente tu alma mientras van cosiendo hilos de pasión…pequeños hilos de pasión.

Noches en las que tu piel morena convierte mis ojos en minas de carbón.

Noches en las que mis manos se aproximan a tu cuerpo pero tienen tanto miedo a que desaparezcas que no osan tocarte, simplemente se quedan a escasos milímetros de tu piel.

Tormentas de verano en las que nos encontramos debajo de la lluvia y simplemente nos quedamos mirando, observándonos con detenimiento y ¿con miedo?

Noches de un deseo atrapado en dos cuerpos que se acercan y se alejan por miedo a quebrarse ante tanta pasión.

Palabras en idiomas distintos pero que tanto tú como yo sabemos qué significan, “¿cómo se dice te quiero en catalán?” te miro y me encuentro con tus ojos interpelándome, esperando una respuesta “t´estimo” responde mi mirada.

Noches de música suave y de letras sencillas pero tan, tan hermosas…

MOMENTOS

2011-03-06T18:16:00.005+01:00

La vida está compuesta de momentos, no sé si pequeños o grandes, pero instantes que se quedan anclados en nuestro corazón para siempre. Esos momentos pueden ser una canción, una imagen, una mirada, una pregunta, un olor, incluso un deseo no cumplido, una palabra no dicha en un momento determinado. Un momento puede ser quedarte con las ganas de rozar su piel, quedarte con las ganas de saber qué se siente cuando sus labios se acercan despacio a tus labios. Un momento es preguntarte que ocurre dentro de ti cuando sus ojos te miran…

Estas fotografías y esta música son momentos. Las fotos son momentos de este verano en mi pueblo, concretamente una tarde que salí a pescar con mi padre y con María, mi hija pequeña. El plato de comida es una "fideuá" que me quedó de miedo y la música es una canción hermosa que habla de amor. La canta un grupo en euskera pero hicieron una magnífica versión en catalán. En euskera se titula "illargia" y en catalán "la lluna".

Espero que os gusten.

ANA E IÑIGO...DOS VALIENTES

2011-03-01T15:04:00.002+01:00

Hoy quiero hablar de gente valiente y más concretamente de dos personas, Iñigo y Ana. Ellos no se conocen, de hecho lo único que tienen en común es que han vivido en la misma ciudad, sin embargo son dos luchadores.

Empezaré hablando de ella. A Ana la conocí en un curso de relatos. Por diversos motivos tuve que abandonar el curso, aún así solíamos quedar de vez en cuando la mayoría del grupo para tomar algo, contarnos proyectos, leer algún relato…se trataba de no perder el contacto. La última vez me comentó que se le había terminado el trabajo pero que no le preocupaba demasiado ya que tenía en mente un proyecto, pero que aún no podía decir nada.

Con el paso del tiempo me he enterado de que ahora vive en Roquetas de Mar, que junto con su pareja han comprado un barco. Un velero que están preparando para poder navegar por ese mundo azul. Cada uno tiene que buscar su momento y para ellos ya ha llegado, de hecho hay sueños que solo se pueden cumplir en una etapa de tu vida, cuando aún no tienes demasiadas obligaciones que te amarren a un lugar. Ojalá que tengan una buena singladura y que los vientos les sean favorables.

La otra persona es Iñigo Beristain. A él tuve la suerte de conocerle en el colegio donde van mis dos hijas. Fue su maestro, aunque tuvo más relación con la mayor de mis hijas, de hecho fue su tutor. Hoy en día vive en Logroño y ya no da clases en este colegio. Iñigo tenía una vida bastante estable, trabajaba en lo que le gustaba, la enseñanza; sin embargo había otra pasión LA FOTOGRAFÍA. Recuerdo que estando en el colegio pidió una excedencia y se fue a recorrer parte de Asia. A todos nos sorprendió…pero ese fue su primer acto de valentía.
Ha ganado premios, ha sido becado y actualmente expone en una galería de Madrid.
Tiene un blog: beristain.blogspot.com y una página web www.iberistain.com

A ambos os deseo toda la suerte del mundo y desde luego tenéis toda mi admiración.

UNA CIUDAD...EN EL NORTE

2011-02-22T22:51:00.000+01:00

Hoy en el taller de relatos hemos practicado la descripción, para ello teníamos que escoger un lugar de la ciudad, ir allí y describir lo que veíamos.

Cuando he salido de casa estaba lloviendo pero no me ha importado, en absoluto. Esas gotas de agua han traído a mí recuerdos de cuando era niño y llovía en el pueblo. Para nosotros que no estábamos acostumbrados a ver el agua aquello era mágico y la verdad es que nos hacía felices.

Hoy me he sentido bien paseando por el Casco Viejo, unas calles estrechas pero llenas de vida, no sé si buena o mala pero vida al fin y al cabo…y con eso ya me basta.

Desde una mesa sentado en el interior de un bar he escrito esto:

“Me siento en un lugar del Casco Viejo. La calle estrecha no permite que mi vista se aleje mucho más allá de las paredes que descansan a escasos metros de donde estoy.

Podía haber escogido cualquier otro sitio situado en los nuevos barrios, lugares donde el atardecer se desploma lentamente permitiendo que los ojos se acostumbren a la oscuridad que poco a poco nos va cubriendo.

Podía haberme ido a la otra parte de la ciudad. Un barrio donde los ciervos, las charcas y los cientos de pájaros que habitan en ese lugar celebran como la noche va pariendo un día nuevo. Sin embargo he escogido este estrecho lugar en la parte alta del Casco Viejo. Seguramente porque me siento más cómodo en las distancias cortas, con poca gente a mi lado.

Levanto la vista del cuaderno y veo a través de las cortinas a una chica bailando como una loca, moviendo los brazos de un lado a otro y de arriba abajo. Tengo la impresión de que es muy feliz y de que irradia felicidad a los que la rodean.

Veo una televisión encendida y una silueta sentada en el sofá. Me imagino a una persona que ya ha vivido todo lo que tenía que vivir y que ahora prefiere vivir la vida de los demás.

Veo a dos chicas paseando cogidas de la mano, se miran, sus ojos se besan. Siguen andando dispuestas a no soltarse nunca más de la mano.

En otra de las ventanas me parece ver a un chico y una chica jugando con una bola del mundo. Esa pareja está apostando fuerte por un sueño, quiere ganar…juega para ganar. El coge la mano de ella, creo que sus dedos están cruzando el Atlántico. Ojalá que tengan una buena travesía.
Veo un cuaderno en blanco que poco a poco va llenándose de letras repletas de sentimientos.”

Un saludo desde…una hermosa ciudad del norte.

DOLOR, MIEDO Y PLACER

2011-02-01T15:16:00.002+01:00

En enero me he apuntado al curso de relatos. El año pasado lo tuve que dejar y lo cierto es que me quedé con las ganas. La única que repite es mi querida y admirada Pakita, y por supuesto la profesora, la no menos admirada y querida Lourdes.

El otro día estuvimos practicando el microrelato. Yo os dejo aquí el que escribí, a la persona que lo lea espero que le guste. Se titula "DOLOR, MIEDO Y PLACER"

Dejé la ropa encima de la silla. Me tumbé. Sus manos sobre mi piel proporcionando una química perfecta entre el placer, el dolor y el miedo que da el sentir como la sangre va rompiendo la piel y escapando hacia el exterior. Apreté las mandíbulas. ¿Cuánto tiempo estuve a su merced?, veinte minutos, quizás treinta, no lo sé. Lo único cierto es que cuando miro el tatuaje que tengo en la pierna me vienen a la memoria tres fantasmas: el dolor, el miedo…y el placer de ver el nombre de mis hijas dibujado en mi piel.

PARQUES EÓLICOS MARINOS

2010-11-02T12:22:00.003+01:00

El otro día me sucedió algo curioso. Estaba navegando cerca de la costa, al fondo tenía las montañas y sobre su vértice, recortados en el horizonte, un sinfín de modernos molinos de viento. Torres altas, delgadas, con unas aspas inmensas detenidas por la falta de viento. Entiendo que hay que evolucionar; entiendo, también, que la energía eólica sea la menos contaminante, o al menos eso creo, pero de lo que no me cabe ninguna duda es que para llegar a esa cima habrán tenido que abrir un montón de pistas en las entrañas de esa cordillera. Quizás es que no quede más remedio, lo cierto es que no lo sé.

El caso es que estaba sentado en el banco de popa reparando unos cabos cuando por la radio empezaron a hablar sobre las energías renovables, todo muy interesante hasta que nombraron…los parques eólicos marinos, aunque ellos le llaman “parques Offshore”. Comentaron que en Escocia la filial británica de Iberdrola, Scottish Power, junto con otra compañía sueca van a construir en la costa de Norfolk (Reino Unido) uno de los mayores parques eólicos del mundo. Luego empezaron a hablar de la cantidad de megavatios que van a producir, de los países como Noruega, Suecia, etc que ya tienen sus propios parques eólicos marinos, etc.

No entiendo de detalles técnicos y quizás tengan razón y realmente sea una energía limpia, pero de lo que sí estoy seguro es que me imagino mi costa llena de estos “molinos” y no me gusta. Hay un estudio en el cual figuran la costa gallega, la provincia de Cádiz, Canarias, Murcia y el sur de Tarragona como zonas adecuadas para desarrollar parques Offshore.

Dicen que hay organizaciones ecologistas que apuestan por esta energía fundamentalmente por su escasa incidencia en el ecosistema. Yo no lo tengo tan claro, puede ser que esté equivocado, de hecho no soy ningún técnico, solo soy un hombre al que le gusta mirar la mar y ver como mi vista se pierde en el infinito.

No quiero navegar mientras sorteo esos elementos clavados como cuchillos en la mar.

No quiero navegar y escuchar otro ruido que no sean las velas de mi barco rozándo con el viento.

BON VIATGE

2010-09-29T23:01:00.000+02:00

Navego sin rumbo definido. No figura ningún destino en mi cuaderno de bitácora. Lo único que busco es disfrutar de la soledad que proporciona el ruido del viento meciendo la mayor. A lo lejos observo algún mercante surcando la mar de manera pausada, sin prisa aunque, a diferencia de mí, el capitán de ese barco si tiene un destino y un puerto donde atracar. Imagino a la tripulación perdida entre ese amasijo de hierros inmenso moviéndose por la cubierta, sudando en la sala de máquinas y el capitán sentado en el puente oteando el horizonte.

Seguramente él también me habrá visto, o mejor dicho, habrá visto una pequeña embarcación deslizándose por encima de esa mar que a todos nos acoge, igual que una madre dispuesta a abrazar a todos sus vástagos. Quizás ese capitán también se imagine al marino que gobierna ese pequeño velero, quizás piense en el motivo que me lleva a navegar pero lo que él no sabe ni se imagina es que navego sin un rumbo predeterminado…o quizás sí. Al final lo veo alejarse llegando a confundirse con ese mundo azul que nos invade.

De nuevo solo en medio de ninguna parte, acompañado únicamente por el viento, el blanco de la vela y el roce de la mar sobre el casco de mi nave. Cierro los ojos y me dejo llevar.

“No te conozco, ni siquiera tengo la certeza de que puedas existir, a veces creo que eres producto de mi imaginación en cambio otras pienso que eres como Penélope esperando a Ulises. Lo único que sé es que sin haberte conocido te echo de menos, sin haberte tocado echo de menos los poros de tu piel es más, me pregunto a qué sabe tu piel, sin haberte olido echo de menos el aroma de tu cuerpo, sin haberte oído echo de menos tu voz… “

Me despierta la sirena de una barca de arrastre. Miro a babor y la veo pasando por mi lado. Me levanto aún adormilado. Pongo una mano en el timón y con la otra saludo a los pescadores.

- Bon viatge – gritan mientras saludan con sus brazos al aire.

- Bon viatge i que tingeu sort – respondo.

Ellos siguen el rumbo que marcan los bancos de peces, yo sigo el rumbo que marca el viento.

GIRO INESPERADO

2010-09-20T21:22:00.003+02:00

Sentado en la bañera de popa miro hacia atrás y veo como la bocana del puerto se va alejando. Lo único que queda es una estela blanca rompiendo la armonía de un desierto azul. La costa se va alejando igual que el sol que golpea mi cara. Empieza a soplar un levante suave, muy suave tanto que solo consigue rozar la mayor ligeramente…pero no tengo prisa por llegar a algún sitio.

Entro dentro del camarote, cojo el portátil, una cerveza y me siento de nuevo en el banco de popa. Poco a poco la única luz que queda es la que proporciona la pantalla del ordenador. Abro la carpeta de las entradas del blog y veo como la vida da giros inesperados, como de repente un cambio de viento hace que una tranquila travesía se convierta en un temporal.
La última vez que publiqué una entrada fue para despedir a una amiga; ahora publico la entrada que tenía preparada y que intentaba explicar lo que han sido mis vacaciones:

“De nuevo, después de un mes y medio, me encuentro sentado delante del ordenador, con mis fotos, mis discos de jazz, mi flamenquito, mis libros de barcos, mi mapamundi cubriendo la mesa de cristal y yo…yo repasando las fotos del verano.
Primero Sevilla donde pasé una semana tremenda de calor, de hecho cuando terminaban las clases lo primero que hacíamos es ir a la piscina del hotel. Luego pasaba los apuntes al ordenador y al atardecer salíamos a picar algo…una “pringá” y una cervecita. Sin embargo es una semana que compensa, no solo por la importancia del curso sino también por poder disfrutar de esa tierra llamada Andalucía. De ella me gustan sus playas, sus olores, su gente que se abre a ti sin tapujos sin mirar de dónde eres y mucho menos a dónde vas, me maravilla la Alhambra, el color albero de la Maestranza, los pueblecitos de la costa de Almería, el color de la tierra de Jaén, el casco antiguo de Córdoba con sus paredes cubiertas de flores y sus calles llenas de recuerdos de lo que en su día fue un mundo lleno de tolerancia y respeto, los pueblos blancos de Málaga colgados en las laderas de las montañas mirando a la mar, esperando que llegue el viento que los refresque… me quedan por conocer Huelva y Cádiz. Seguro que no me defraudan. Es curioso, nací en un pueblo del Mediterráneo, vivo y trabajo en el Norte pero tengo la certeza, la absoluta certeza que algún día, cuando ya no tenga que levantarme por las mañanas para ir a trabajar navegaré hacia el sur.

Después de Sevilla y unos días de trabajo llegó Roma. Una ciudad que me atrapó y me robó el corazón, no ya por sus monumentos que son impresionantes, si no por sus miles de rincones llenos de magia, llenos de vida. Es cierto que hay muchos turistas, que en todos los sitios hay mucha gente pero hay que intentar abstraerse, mirar como si tú fueras el único que está en ese lugar observando como el agua de la Fontana de Trevi cae solo para ti, escuchando como hablan las piedras del viejo Coliseo, oliendo los miles de aromas que se mezclan en el Trastevere, viendo desde la Piazza di Spagna como el sol se hunde tras las cúpulas de las miles de iglesias que adornan el cielo de Roma… y qué decir de la voluptuosidad de la Capilla Sixtina. Me impactó. Durante el tiempo que estuve en ella intenté retener ese momento a sabiendas que sin duda será uno de los espectáculos más hermosos que verán mis ojos.
Soy consciente que me dejo cosas, pero es imposible abarcar en pocas líneas todo lo que te ofrece una ciudad como Roma. Lo único cierto es que ha igualado a mi admirado, caótico y mágico El Cairo.

De Roma fuimos a mi querido y añorado pueblo asentado sobre las orillas del Mediterráneo…pero eso será otra historia.”

Apago el portátil. Ya no queda ninguna luz a la que mis ojos tengan que acostumbrarse, ahora simplemente tengo que mirar hacia mi alma y esperar que la travesía sea larga y llena de ventura…y aventuras.

A UNA AMIGA QUE SE HA IDO

2010-09-07T20:29:00.002+02:00

Hoy, siete de septiembre de 2010 a las 13:30 ha muerto una amiga, una excelente amiga. No sé muy bien lo que hacer, creo que quiero escribir algo, intentar sacar toda la impotencia que llevo dentro y la incomprensión por lo ocurrido aunque… ¿qué es lo que hay que comprender? Ha ocurrido y ya está, así de terrible pero es lo que hay. No tiene sentido darle más vueltas ¿para qué?

Nos conocíamos desde hace cinco años y tampoco nos veíamos a menudo, solo algunos días en Semana Santa y el mes de agosto. Se llamaba (joder, cómo cuesta emplear el pasado) Marimar, vivía (al igual que yo) en una provincia del norte de España y también (al igual que yo) pasaba parte de las vacaciones en mi pequeño pueblo de la costa catalana. Es aquí, a orillas de la mar donde nace nuestra historia en común.

Su familia y mi familia compartíamos la misma urbanización. Ellos abajo y nosotros arriba. A mediados de agosto organizábamos una fiesta en la que participaban todos los vecinos. Entre varios amigos preparábamos actividades para niños y para mayores. Era muy coqueta y calculo que tendría unos cincuenta y cinco años, pero poseía una vitalidad y unas ganas de hacer cosas tremendas. Ella y yo preparábamos el teatro para los más peques. Yo era el encargado de escribir y ella se encargaba de escoger a los “actores” y de comprar todo lo necesario para la obra. Luego, a media tarde, cuando el sol ya no calentaba, subíamos a mi terraza y ensayaban. Cierro los ojos y aún la veo sentada en una hamaca dando instrucciones. Yo la miraba con una sonrisa en los ojos porque me encantaba ver el grado de implicación y cómo disfrutaba leyendo el guión que yo le había pasado.

También participaba en la entrega de diplomas de las varias competiciones que se llevaban a cabo durante esos días (petanca para niños y para adultos, tres en raya gigante etc.). Tengo una foto de ese verano, el 2009, en la que está con un megáfono llamando a los premiados. Luego por la noche se hacía en el jardín un baile y ¿a qué no sabéis quien era la responsable de poner y escoger la música? Pues sí, también Marimar. Decía que (al igual que yo) el gen del ritmo lo había perdido en algún momento de su creación.

Qué cabrona es la vida. Su marido había conseguido superar este invierno un cáncer de garganta, habían luchado, junto con su hijo, con fuerza y con determinación y ahora llegaba agosto para descansar, para cuidar de su marido y para disfrutar de la compañía de su hijo. A los dos días de llegar ingresó en un hospital de la zona.

Durante el verano se barajó la posibilidad de suspender la fiesta de la urbanización, pero tanto su marido como su hijo dijeron que no. Sin embargo yo les dije que no podía escribir, me era totalmente imposible…la necesitaba. A los niños en lugar de teatro les preparamos unos juegos en el jardín y lo cierto es que disfrutamos y disfrutaron. Por la noche su hijo fue el encargado de “pinchar” la música…

Este verano estuve a punto de llorar un atardecer al regresar a puerto. La proa saltaba hundiéndose alocadamente en la mar provocando que mi cara se emparara…fue un momento mágico. Ahora mis lágrimas brotan con furia, igual que las gotas de la mar salpicaron mi cara aquel atardecer.

No sé si estás en algún sitio pero por si acaso…UN BESO.

LUGARES

2010-06-30T16:27:00.004+02:00

Hace meses que no escribo y lo cierto es que noto como a mis dedos les cuesta moverse con ligereza sobre el teclado. Sin embargo hay varios motivos por los que me apetece volver a sentarme delante del ordenador.

Por estas latitudes donde vivo el invierno ha sido duro y largo, ahora es cuando el sol empieza a calentar pero sobre todo es ahora cuando la luz brilla con toda su intensidad llenando cualquier posible hueco de melancolía. Esa luz me recuerda que me esperan dos lugares en los que tengo la absoluta certeza de que mi espíritu se reconforta, uno de ellos es mi pueblo. Volver a él implica sentir de nuevo la mar, olerla, vivirla, surcarla, sentir como se hunde en mis venas hasta llegar a lo más profundo de mi alma, reencontrarme con mi padre, al que quiero y admiro (de hecho es la mejor persona que he conocido) y por supuesto con mi madre, con la que me une un vínculo muy especial tanto para lo bueno como para lo malo. El otro lugar al que voy a ir es Sevilla. Estaré pocos días y además voy por temas de trabajo pero poder vivir durante unos instantes sus calles, sus rincones, la alegría de sus gentes, ver como cae la luna detrás del Guadalquivir…eso no tiene precio.

Otro de los motivos que me impulsa a escribir de nuevo es la grata sorpresa que me deparó un rinconcito del Mediterráneo, concretamente el Cabo de Gata y por supuesto sus pueblos. Me pareció increíble encontrar pueblos de mar sin el típico paseo marítimo lleno de guiris. Gente que mira hacia el horizonte y solo ve agua, tampoco se lo reprocho ya que no todo el mundo ha tenido la fortuna de criarse junto a viejos lobos de mar. También yo me equivoqué al pensar en Almería como una zona desértica. Nada más lejos de la realidad. El color verde que cubre sus montañas permite que pueblecitos blancos resbalen por sus laderas. Ver de nuevo esas barcas posadas sobre la arena en lugar de atadas a bloques de hormigón hizo que mi mente volviera a un tiempo en que lo único que me preocupaba era mirar la mar desde mi habitación y pensar en surcar mares lejanos en grandes veleros, como un corsario valiente en busca de una princesa a la que rescatar.

He de reconocer que me he sentido a gusto escribiendo de nuevo…quizás es que debo exigirme más a mi mismo.

HASTA SIEMPRE

2010-01-14T18:57:00.001+01:00

Ha llegado la hora de arriar las velas, atracar el barco, cerrar el cuaderno de bitácora y sentarme en un banco del puerto a ver como pasa la vida.

Creo que es lo mejor.

Me siento vulnerable. Siento que no puedo escribir todo lo que quiero escribir. Ha llegado un momento en que no puedo escribir todo lo que siento y así no puedo seguir. No puedo escribir midiendo mis palabras. Cuando tecleo el ordenador no quiero estar midiendo mis sentimientos…me gustaría decir tantas cosas.

Lo siento pero no es mi estilo.

No, desgraciadamente no he llegado a Ítaca, ni siquiera he llegado a conocer a Penélope o ¿quizás sí? Es posible que haya pasado por mi lado y yo, ciego, no he sabido verla.

No, desgraciadamente la vida no me ha dado un beso en la boca o ¿quizás sí?

De todas maneras me llevo un recuerdo maravilloso de todos vosotros, porque todos formáis parte de mi vida.

No voy a cerrarlo, quizás algún día escriba algo. En mi perfil está el correo electrónico por si alguien le apetece seguir en contacto y si no es así…hasta siempre.

...UN TIPO QUE SUELE LLORAR

2009-12-23T12:54:00.003+01:00

Estas navidades tampoco iré a mi pueblo… y no os imagináis como lo siento. Desde el mes de agosto que no piso la arena de mi playa, que no huelo la sal de mi mar, que no piso la cubierta de mi barco, que no siento las gotas de agua salpicando mi cara mientras la proa rompe con furia el Mediterráneo.

Alguien puede pensar que no es para tanto… y es cierto. Para alguien que no se ha criado a merced de la mar puede que no lo entienda.

Sin embargo juro que hecho de menos las noches estrelladas sentado en cubierta, hecho de menos a mi padre de pie en la proa tirando de las redes llenas de pescado mientras el sol quema su cara, hecho de menos a los viejos pescadores contando hazañas imposibles, hecho de menos sentarme en la arena de la playa vacía de turistas y contemplar el ir y venir de la espuma resbalando sobre la arena mojada, hecho de menos alzar la cometa al aire y verla volar, hecho de menos esos ojos negros capaces de enamorar a cualquier marinero errante, hecho de menos la osa mayor parpadeando sobre ese mar de estrellas, hecho de menos el viento que trae su aroma, hecho de menos las risas de mis hijas mientras la mar salpica sus cuerpos…hecho tantas cosas de menos.

Sin embargo hay algo que compensa todas esas carencias y es cuando llega el momento de cerrar los ojos y verme de nuevo sentado en el banco de popa. El viento entra por estribor, abro la mayor y el génova, viro a sotavento y me acerco a la costa. El barco se escora y coge velocidad. Yo continúo con mis manos asiendo fuertemente el timón. La mar se pone brava, como si me retara, aunque tengo la certeza de que en el fondo me ama, de que agradece mi presencia…y llora por mi ausencia.

El año está a punto de terminar y yo sigo camino hacia Itaca. Navego con la esperanza de algún día llegar a esa mágica isla y entonces arriaré mi bandera, atracaré el barco y buscaré a Penélope; aunque tengo la certeza de que ella me estará esperando sentada en un banco del viejo puerto.

He pasado momentos jodidos e incluso a veces he llegado a plantearme la posibilidad de abandonar, de dejarlo todo. Sin embargo sé que, como dice la canción, “la vida vendrá y me besará en la boca” y entonces yo, que soy de esos tipos que suelen llorar, mis lágrimas cubrirán todas las heridas haciendo que cicatricen.

Cuando eso ocurra habré llegado a Itaca…

COMPAÑEROS DE TALLER

2009-12-03T13:27:00.004+01:00

¿Os acordáis que hace un tiempo os hablé del taller de relatos al que voy todos los martes? Pues deciros que sigue siendo una gran aventura asistir a esas clases, de hecho estoy deseando que sean las siete de la tarde para ir a clase. Luego, poco a poco van llegando mis compañeros en esta travesía por el mundo de las letras.
No os podéis imaginar como disfruto oyendo sus historias. Ya comenté en otro post que somos muy diferentes unos de otros y por supuesto eso se refleja en las historias que escribimos.
Pero si os hablo de mis compañeros también tengo que hablar de la capitana de la nave, Lourdes. Una mujer vitalista y que disfruta inventando relaciones de un personaje con otro, fiestas imposibles y familias dignas de una película de Almodóvar. En fin, que me encanta la forma que tiene de involucrarse en las clases. Luego os explicaré con más detalle a que me refiero.
Sin embargo he de reconocer que tengo una debilidad especial por una componente de la tripulación, Pakita. Procuro siempre sentarme a su lado y así poder ver su cuaderno impoluto, su letra perfecta escrita con bolígrafo azul, disfrutar de su compañía… y de sus caramelos. Oír como lee con voz pausada me produce una sensación de tranquilidad difícil de explicar. Por otro lado es una mujer sabia en sus apreciaciones y con un porte elegante, pero de esa elegancia innata que solo poseen ciertas personas.
Ahora estamos trabajando en dos historias.
Por un lado tenemos a una comunidad de vecinos, con portería y kiosco incluido. Cada uno de nosotros tiene un personaje. Debe darle forma, hacer que los demás se lo crean. Luego se producen varias situaciones, conflictos y por supuesto cada uno lo resuelve en función de cómo sea su personaje.
A mi me ha tocado ser una mujer de unos cuarenta años, con una hija de catorce y que se ha ido a vivir a cada de su madre. Mi marido es un maltratador y no me ha quedado más remedio que marcharme de ese infierno. Luego, a medida que han ido pasando los días, mi vida ha transitado por situaciones más o menos reconfortantes.
De todas maneras cuando se haya cerrado el círculo os hablaré de ella. Ahora solo os adelanto que mi personaje se llama Joanna.
La otra singladura en la que nos hemos visto inmersos ha resultado ser una aventura llena de risas, de buenas sensaciones, con la que hemos disfrutado muchísimo todos. Consistía en lo siguiente. Lourdes, la profesora, nos ha dado una frase, a partir de ahí teníamos unos tres minutos para escribir. Después de ese tiempo le pasábamos al compañero el escrito y así sucesivamente, con lo cual cada uno tenía que leer lo que había escrito el anterior y continuar el relato.
En este ejercicio es donde más se ha visto lo diferentes que somos unos de otros. Evidentemente sabías donde terminaba uno y empezaba otro por el tipo de letra pero también por el contenido. Javi siempre enlazaba los relatos con el tema del sexo, drogas y violencia, luego venía Pakita y claro, como estaba desconcertada por lo que había puesto anteriormente Javi pues solo escribía un par de líneas. Después de Pakita iba yo y, obviamente aquello era cada vez más difícil de darle forma. Pasados los tres minutos se lo dejaba a Sergio, que después de leerlo me miraba con cara de no entender nada y después de Sergio venía María. En esos momentos yo esperaba su reacción, es decir, soltar una carcajada consiguiendo contagiar a todos los demás. Lo cierto es que María es de risa fácil y eso es de agradecer. También es una persona super atenta a todo lo que escribimos y eso también es de agradecer.
En fin…en el siguiente post os hablaré de los que faltan que tampoco tienen desperdicio y por supuesto de la comunidad de vecinos de “els quatre gats”.

SEVILLA Y BENEDETTI

2009-11-23T22:46:00.003+01:00

Durante toda la noche la mar ha estado en calma, pero mi alma no. Me he levantado cuando aún no había amanecido. El camarote se ha convertido en una pequeña prisión, he tenido que salir a cubierta. Un suave poniente golpeaba mi cara mezclándose con mis lágrimas. Al fondo miles de luces alumbrando vidas…seguramente mejor que la mía.

¿Motivos para estar así? No lo sé, juro que no lo sé ó quizás sí y lo único que tengo es miedo a la respuesta. Desconozco cuanto tiempo he estado ahí, de pie, oteando un firmamento lleno de pequeñas constelaciones. Al final he bajado de nuevo al camarote. Desnudo, he dejado que el agua de la ducha resbalara por todo mi cuerpo. Con los ojos cerrados, con los brazos alzados, con las piernas abiertas, con mi corazón rasgado he deseado que las gotas fueran arrancando mis miserias. En esos momentos, no sé porqué extraña razón mis pensamientos se han centrado en dos deudas que tengo pendientes.

Al salir de la ducha he preparado una cafetera y he abierto uno de los cajones donde suelo guardar fotografías y recortes de prensa. Al final he encontrado lo que buscaba.

El olor a café recién hecho ha invadido todo el camarote. Me he servido una taza. Luego mis ojos se han centrado en las fotografías y ahí estaba una de mis ciudades mágicas y a la que afortunadamente tengo la suerte de volver, aunque solo sean cinco días, todos los veranos. SEVILLA. De ella me gusta todo, absolutamente todo. Sus calles, su gente, su luna creciendo desde el Guadalquivir, su vida, su olor, su barrio de Santa Cruz, su Triana…

Junto a las fotografías de Sevilla recortes de periódicos que hablan de la muerte de Mario Benedettí. Hacía tiempo que tenía ganas de dedicarle unas líneas pero por unos motivos o por otros no encontraba el momento adecuado. De él tampoco tengo mucho que decir más que, donde quiera que esté, darle las gracias por tan buena compañía y por tantos favores. Gracias MAESTRO.

Por la ventana del camarote veo que el cielo está gris… menos mal que tengo fotografías de Sevilla y poemas de Benedettí para iluminar el rumbo hacia Itaca.

TALLER DE RELATOS

2009-11-05T00:19:00.001+01:00

Llega la hora de escribir. La hora mágica en la que la luna te arropa para que estas noches otoñales sean más llevaderas. La hora en la que cierro los ojos y me imagino navegando. La hora en que me pregunto porqué me cuesta tanto ser feliz. La hora en que oigo una y otra vez la canción “Boig per tu” (Loco por ti), una canción de un grupo catalán llamado Sau. No estoy pasando el mejor momento de mi vida. No culpo a nadie de eso, seguramente mucha parte sea responsabilidad mía. Sin embargo hay algo que hace que los días sean un poco más llevaderos.

Llevo un mes apuntado a un taller de escritura. Voy dos horas todos los martes… y me lo paso genial. Somos un grupo totalmente heterogéneo. Ahí radica la riqueza del conjunto. Cada uno de nosotros tiene una sensibilidad, una forma de entender la escritura, en definitiva una forma de entender ¿la vida? Allí escribes, lees en voz alta tus relatos. Oigo como mis palabras van quebrando el silencio. Siento como el pudor que me provoca el abrirme a la gente hace que mis manos tiemblen (aunque procuro disimularlo). Quisiera ser capaz de escribir de otra manera…fingir un poco más.

Me gustaría que nos vierais ¡qué diferentes somos! Pero fijaros, un día la profesora planteó un ejercicio. Había que trabajar la construcción de una historia. El argumento principal se basaba en una cita que iban a tener, durante la tarde noche, un padre y una hija. Hacía tres años que no se veían. Ella había estado en el extranjero.

Lourdes, la profesora, dividió la trama en cuatro partes. Teníamos que imaginarnos, desde el punto de vista del padre, como sería la mañana, el medio día, la cita con la hija y la noche, es decir, cuando llega a casa después de haber estado con ella. A mí me tocó imaginarme como sería la noche y, sin haber hablado nada entre nosotros, coincidí bastante con Salva, un compañero que tuvo que escribir sobre la cita y también con Álvaro, que escribió sobre la mañana y con Juan Carlos, sobre todo en los whiskys del protagonista.

Cuando terminé de leer mi relato hubo unos segundos de silencio, luego la profesora dijo que le había gustado. Me relajé. Los compañeros respondieron que también. Bueno, no a todo el mundo, o al menos esa impresión me dio, de hecho le di el relato con la esperanza de que si lo leía con tranquilidad quizás acabara gustándole.

Ahora hemos empezado a tratar el tema de los personajes. Será divertido. Solo os adelanto que yo soy una mujer que abandona al cabrón de su marido, tengo una hija adolescente (Juan Carlos) y he tenido que ir a vivir con mi madre (Carmen). Todo ello dentro de una comunidad de vecinos. En fin, creo que nos lo pasaremos bien. Ya os tendré informados.
Os dejo el relato. Espero que os guste.

Las notas del saxo de Charlie Parker inundaron la habitación. En mi mano izquierda un vaso de whisky. Los hielos golpeando suavemente contra las paredes de vidrio. El humo del cigarro enredado entre mis dedos. Las luces de neon reflejándose en las oscuras paredes, moviéndose como sombras chinescas. Colores rojos. Colores azules. Colores verdes. El olor a soledad invadiendo cada esquina del cuarto. Las gotas de lluvia golpeando contra el cristal, deformando la realidad, mezclándose con mis lágrimas y yo…, yo de pie junto a la ventana con la mirada perdida en alguna parte, o quizás en ninguna parte.
Los vehículos iban y venían en un frenético laberinto de casas, de luces, de agua. En la calle apenas había gente. Personas que pasaban unas al lado de otras sin tan siquiera mirarse. Obviándose.
Aplasté el cigarro. Mis ojos se centraron en la pantalla del portátil. Posé el vaso de whisky en la repisa de la ventana. Fui hacia la mesa. Me senté. Encendí la luz de la lámpara. Acerqué el marco con la fotografía de mi hija. Los dedos se posaron sobre el teclado, pero no se movieron. A ellos también les atenazaba el miedo igual que a mí. Miré de nuevo el retrato. Tomé fuerzas. Respiré hondo. Abrí el blog.
“Hoy, después de tres años, he visto a mi hija. Se ha convertido en toda una mujer, en una hermosa mujer. Lo cierto es que me ha recordado mucho a su madre y eso me ha hecho feliz. Dicen que la felicidad es un momento, un instante, que no es ni siquiera un estado de ánimo, dicen que es algo que pasa y debes intentar rozarla, sentir que ese soplo está ahí. Yo esta tarde he notado su presencia. Sin embargo, quizás sea mi destino, cuando creo que tengo el rumbo correcto hacia Itaca siempre llega un golpe de mar, unos vientos que consiguen arrastrarme a las afiladas rocas de los acantilados.
He escrito esto para ti, para mi princesa (de pequeña te gustaba que te llamara princesa ¿te acuerdas?).
Cuando naciste tu madre murió. Nunca te he hablado de ese momento; tampoco hay mucho que decir. Todo fue muy rápido. Recuerdo que aún tenías el cordón umbilical colgando. Te posaron sobre su pecho. Tu madre estaba exhausta, agotada por el esfuerzo, pero aún así me dedicó una maravillosa sonrisa. Yo le respondí con un beso. Fue la última vez que sentí su piel sobre la mía. En unos instantes estalló el infierno. La hemorragia. La sangre. Las prisas. Los gritos. Hombres y mujeres de bata blanca corriendo de un lado a otro. El final.
Luego te acuerdas del amor entregado sin tapujos, sin contraprestaciones, un amor libertario sin orden ni esquemas preestablecidos… porque no nos hacia falta. Era así. Crees que es imposible que todo ello se quiebre. Por ella - y con ella - te sientes inmortal. Nos comportamos como niños creyendo que nuestro amor es igual que la verdad, que pase lo que pase siempre prevalece ante la infamia. Inquietante y dolorosa ingenuidad. Pretendes saciarte de vida, emborracharte de vida, comerte la vida. No te das cuenta – no nos damos cuenta – de la dificultad de la tarea encomendada. Lo difícil no es vivir, lo extremadamente complicado es superar el miedo que nos da, a veces, vivir.
Ahora has vuelto y yo, en cambio, me marcho para no volver. Otra vez el infierno.

Esta mañana he ido al médico. Tenía la esperanza de que se equivocaran, sin embargo han confirmado el diagnóstico. Como mucho me quedan seis meses de vida. Soy consciente de que puedes reprocharme el no habértelo dicho pero sinceramente, no me veía con el valor suficiente para hacerlo. Te veía tan feliz.
Cuando leas esto yo ya no estaré aquí. Solo te pido que me comprendas. No quiero sufrir ni que me veas sufrir. Quédate con lo bueno de todos estos años juntos.
Ahora mismo cierro los ojos y busco tu olor, tu mirada llena de inocencia, tu primer “papá”, tu piel, tus besos al llegar a casa después del trabajo, tus confesiones, tus “siéntate y hablamos”, tus “te quiero”, tu amor entregado a raudales sin esperar nada a cambio, tu primer dibujo, tu primera foto, tu primer libro, tu primer poema, tu primera cometa…
No te imaginas cuanto te quiero ni cuanto te echaré de menos.
Al resto de gente que está detrás de esa pantalla de cristal líquido y que día a día nos hemos ido conociendo deciros que ha sido un verdadero placer teneros como compañeros de viaje, pero ahora toca cerrar este cuaderno de bitácora. Este último viaje debo emprenderlo sin compañía.
Por casualidades de la vida mi blog se llama “Caminando hacia Itaca” y creo que ya he llegado...ahora veo Itaca al fondo, esperándome.”
Pulsé con fuerza la tecla de intro. Mi última entrada en el blog ya estaba publicada. Apagué el ordenador. Bajé la tapa. Abrí el primer cajón de la mesa. Cogí mi arma reglamentaria. Introduje el cargador. Sentí el frío de su boca rozando mi piel…

NOSTALGIA

2009-10-29T23:18:00.001+01:00

Por la ventana de la habitación se colaba un suave levante acompañado por la luz plateada de la luna. De fondo el ruido de la mar susurrando un ir y venir pausado, deslizándose sobre la arena de la playa, moviéndose acompasadamente. Delante de mí la pantalla del ordenador iluminándome la cara y en la pared fotografías de ciudades. París, Londres, Lisboa, Estambul, El Cairo…urbes cosmopolitas rebosantes de vida, y de vidas. A su lado, instantáneas de mi mar, de mi Mediterráneo, de mi barco, retratos de la gente que quiero, imágenes de verdaderos hombres de mar que consiguieron transmitirme el amor que solo ellos pueden entender hacia ese universo azul.

Hace meses que no salgo a la mar y ¡Dios! lo deseo tanto. Necesito salir a navegar. Sentir como mi proa se hunde para luego elevarse hasta el infinito. Ver como la mayor se hincha preñada del viento que azota todo su cuerpo. Notar mis manos empapadas de agua asiendo con fuerza el timón. Estremecerme cuando el mistral golpea la popa de mi barco y hace que éste se enfurezca. En esos momentos mi Puma no navega, en esos instantes mi barco cobra vida y vuela sobre la espuma blanca rozando el agua con cuidado de no lastimarla.

Deseo estar allí.

A medida que van pasando los años te das cuenta que la añoranza, la melancolía, la nostalgia por tiempos pasados va en aumento. Quizás ese sea el motivo por el cual deseo volver a reinventarme. Buscar razones nuevas para seguir luchando.

Necesito tu presencia para que la fuerza no me abandone. Sentir que estás ahí. Imaginarme sentado junto a ti mientras vas trepando por mi piel. Mirarte sin concesiones, sin tapujos mal entendidos, sin miedo. Observarte con detenimiento mientras te mueves de un lado a otro. Ver como te abandonas dentro de mí.

Hace unos días María, mi hija pequeña, me preguntó “¿te gustaría volver al pueblo?”. Creo, o mejor dicho, estoy seguro que ella sabía perfectamente la respuesta pero no sé el motivo por el cual lo preguntó. Ella sabe que me cambia la cara cuando huelo su aroma, cuando voy acercándome a la arena, cuando veo la mar. Cada vez me cuesta más separarme de ella.

De momento tengo que conformarme con imaginármela.

PREGUNTAS E INQUIETUDES

2009-04-21T23:37:00.001+02:00

Lo cierto es que ahora no navego tanto como yo quisiera. Ahora contemplo la mar desde mi atalaya. Sin embargo, a través de la ventana, puedo oír en las noches de tormenta como el agua golpea el cristal. En las noches en que estoy solo, sentado delante de mi ordenador, escribiendo mi historia, siento como la mar se acerca y me regala su olor, me envuelve, me atrapa sin ningún tipo de consideración y yo…me dejo amar.

Al principio, cuando abrí esté blog, escribía para mí. Nadie me conocía, nadie sabía que había iniciado una ruta, un camino hacia Ítaca. Luego, la fortuna, el azar o la simple coincidencia hizo que fuera encontrándome con otros navegantes; hombres y mujeres que seguramente también estaban buscando algo. Quizás no una isla, no un destino; quizás lo único que intentaban era encontrar un sitio en este diminuto, pero intenso, mundo de los blogs.

Me gustaría entrar más, escribir post que consiguieran atraer a nuevos lectores y navegantes, pero ando inmerso en mi aventura y eso, os lo juro, me lleva tiempo, miento, no sólo me lleva tiempo también me roba fuerzas para poder recrear nuevas historias.

Mis personajes se escapan, me sorprenden. Hay noches en que cobran vida propia y escogen un camino completamente diferente al señalado. Cuando eso ocurre tengo que volver a parar y plantearme quién es ese hombre o mujer que yo había creado y ahora, sin darme cuenta, se escapa del folio e inicia una nueva vida.

Ahora, un hombre y una mujer se han enamorado, con pasión, con locura desmedida y sin embargo ambos sospechan que en un momento de su vida, años atrás, se hicieron daño. Y yo me pregunto ¿se puede amar a quien sabes, o sospechas, que fue el o la causante de un daño

inmenso? ¿Se puede odiar con todas tus fuerzas a la misma persona con la que deseas hacer el amor, entregarte a ella una y otra vez? ¿se puede desear acariciar esa piel al mismo tiempo que te produce nauseas sentir su mano sobre tu cuerpo?

En fin…preguntas e inquietudes.

ESPERO QUE OS GUSTE

2008-12-05T18:30:00.002+01:00

Hacía tiempo que no salía a navegar y lo cierto es que lo necesitaba, así que nada mejor que una pequeña travesía. Quizás no sea el mejor día pero cuando la necesidad apremia no importa de dónde venga el viento, ni si la mar está en calma, sólo importa el valor para enfrentarte a ese maravilloso mundo azul.

Llueve y el viento sopla fuerte pero… me siento con ganas de confundirme con la mar. Nada más salir del puerto hizo la mayor, me obliga a virar, no puedo ni debo, acercarme demasiado a los acantilados. Estoy en la popa, de pie, con la rueda del timón entre mis manos. Desde ahí observo como la proa empieza a cabecear, a hundirse en sus entrañas, en esos momentos el agua golpea mi cara, de tal manera que el agua salada y el agua dulce de la lluvia se confunden en mi cara. De repente vuelve a resurgir, se levanta, mostrándose majestuosa, para, súbitamente, volver perderse de mi vista.

La mayor sigue hinchada, preñada por el viento que cada vez con más fuerza la va poseyendo. Soy feliz, sintiéndome de nuevo en comunión perfecta con mi mundo. Noto la adrenalina brotando de mis entrañas pero no tengo miedo. Yo respeto a esa mar que ahora brama en un vaivén de locura y sin sentido. Ella sabe que navego por necesidad no por retarla, jamás se me ocurriría retarla porque sé que estoy en su mundo. De pequeño me enseñaron que a la mar hay que quererla, mimarla pero jamás, jamás desafiarla.

La navegación se pone complicada, el viento ha girado y empieza a soplar con más fuerza obligándome a virar de nuevo. Mis manos empiezan a dolerme de apretar con fuerza el timón. Me cuesta abrir los ojos, el agua forma una telaraña de mil hilos enredándose en mi retina. Al final tengo que recoger la mayor y regresar a puerto.

Atraco el barco en el pantalán. Entro dentro del camarote, me seco, enciendo un cigarro mientras el olor a café impregna toda la estancia, pongo música, un Cd de una cantante Gala Evora, un gran descubrimiento y… releo el inicio de lo que un día espero que sea mi novela.

Dejo en mi cuaderno de bitácora el principio de ella.

ENCUENTRO CON GUILLERMO

Vi llegar a Guillermo desde la cristalera de la cafetería. Le observé con detenimiento mientras se acercaba. Era un hombre meticuloso, observador, no dejaba nada al azar, nada que pudiera sorprenderle y así se comportó desde el momento en que le vi bajar del coche.

Había pasado un año, pero nada en él había cambiado, ni su forma de comportarse ni su aspecto. Seguía con sus gafas cuadradas de montura oscura, impecable en el vestir, siempre con ropa de marca. Era alto, casi un metro noventa, musculoso, bien parecido, tez oscura, pelo moreno y ojos negros. A mi siempre me recordaba a los modelos que suelen salir en las revistas de moda, pero ese aspecto no le había perjudicado en su trabajo, todo lo contrario, esa presencia impecable le había facilitado, en muchas ocasiones, el trabajo de policía

Entró en la cafetería, sus ojos recorrieron de forma rápida e imperceptible cada uno de los rincones del establecimiento. En unos instantes había fotografiado mentalmente el lugar y la gente que se encontraba en su interior. Sabía que si en esos momentos le digo “cierra los ojos y descríbeme la cafetería”, lo hubiera hecho con una exactitud casi perfecta.
Se acercó a la mesa. Me levanté, nos fundimos en un abrazo.

- Eres un cabrón – fue lo primero que me espetó en la cara.

- Pues si que empiezas fuerte. Anda sentémonos ¿qué te pido?

Yo me senté pero él continuó de pie.

- Llevo un año intentando contactar contigo. Te he mandado mensajes, te he dejado miles de llamadas perdidas, he preguntado por ti y nada, como si nunca hubieras existido ¡joder! Al menos hubieras podido mandarme un puto sms, aunque sólo fuera para decirme que estabas bien.

Cuando terminó de sacar toda su rabia se sentó. Ahora era mi momento de hablar.
- Lo siento, pero es que no estaba bien. Compréndelo.

- Y una mierda. Después de todo lo que hemos pasado juntos no merecía el trato que me has dado. Tú y yo somos más que compañeros de trabajo somos como hermanos, o al menos eso me decías.

- De verdad Guillermo, lo siento y por cierto, sabes que te quiero como un hermano.

- Que te jodan – se quedó unos minutos en silencio contemplando la mesa, al final levantó la vista, puso su mano sobre la mía – bueno ya me he desahogado y ahora ¿qué tal estás Marc?

- Bueno, sigo con las pastillas, pero poco a poco me voy acostumbrando a vivir solo – me costó decir esa frase, tanto que yo mismo noté como el tono de mi voz se iba diluyendo entre las palabras de la gente que allí se encontraba – pero no es fácil.

- Ya me imagino, miento, no me lo imagino, pero tú eres fuerte, tienes que seguir, atraparemos a esos cabrones, más tarde o más temprano les pillaremos y entonces podrás descansar tranquilo.

- No – respondí. Esperé unos segundos para seguir hablando - yo lo dejo. Te queda para ti el trabajo de atraparles, yo abandono el barco. Acabo de venir de Jefatura. Solicité la baja del Cuerpo y hace unos días me llamaron para decirme que ya estaba todo tramitado y que pasara a firmar la baja.

En esos momentos vino una camarera. Al ver que yo estaba tomando un café le preguntó a Guillermo si quería algo.

Apartó su mano de la mía pero sus ojos seguían clavados en mis pupilas.

- Guillermo ¿quieres tomar algo?

- No puedes abandonar, ahora no.

- Tráigale un descafeinado de máquina con sacarina – después de tantos años juntos conocía perfectamente sus gustos y lo que tomaba a esas horas de la mañana. Pero él continuó hablando, ignorando por completo lo que estaba sucediendo a nuestro alrededor.

- Ese no es tu estilo, si abandonas ahora es como si te dieras por vencido, como si te rindieras.

- Y tienes razón – le interrumpí – me rindo. No quiero saber nada…ésta ya no es mi guerra.

Agachó la cabeza, tapándose la cara con las palmas de las manos. Así estuvo unos minutos, creo que intentado asimilar lo que le acababa de decir, al final levantó la vista para volver de nuevo a mirarme fijamente.

- No te entiendo, no te reconozco. Tú siempre has sido como un perro de presa, infatigable, insistente hasta el final y ahora que es cuando te toca de cerca me dices que lo dejas todo. De verdad que no te entiendo pero te apreció demasiado como para no respetar y apoyar tu decisión.

- Gracias, sé que para ti no es fácil entenderlo, pero de verdad que necesito empezar una nueva vida.

- Bueno y ¿qué vas hacer?

Le trajeron el café descafeinado con sacarina, al verlo sonrió.

- ¡cómo me conoces!

- Como si te hubiera parido.

Desde que entró en la cafetería fue la primera vez que nos relajamos, esbozando ambos una sonrisa. Aproveché para contarle que durante ese año vendí el piso y que con el seguro y algo que teníamos ahorrado compré una casa situada en un acantilado. Me encantó nada más verla. La convertí en un pequeño hotel. También le conté que por fin me había sacado el título de patrón de yate y me había comprado un pequeño velero de doce metros.

- Has cumplido tus sueños, siempre me decías que te encantaría tener un pequeño hotel rural y un barco y mira, ya tienes las dos cosas.

- Es cierto, pero…joder he pagado un precio demasiado alto por ello. Hubiera preferido compartir esos sueños con las personas que más quería en este mundo.

Se quedó pensativo unos segundos.

- ¿te han comentado algo del atentado en Jefatura?

- No, y la verdad es que yo tampoco he preguntado. Quiero olvidarlo, no quiero saber nada.

- Se encontraron huellas en el coche abandonado por el comando, tenía preparada una bomba para que el vehículo estallara y borrar cualquier rastro pero falló el explosivo y…

Le interrumpí
- Guillermo, por favor, de verdad, no quiero saber nada. Sólo te pido que los atrapes, entonces sí, entonces llámame. Cuando llegue ese momento quiero mirarles a los ojos, quiero ver sus caras, aunque sólo sea por saber quien ha arruinado mi vida. Prométeme que cuando los tengas me llamarás.

- Te lo prometo – respondió volviendo a poner su mano sobre la mía.

- Gracias.

- Por cierto, sabes que Lucía pidió el traslado a Madrid, ahora está en Inteligencia. Hace poco que hablé con ella y parecía contenta.

- Me alegro, es una chica lista y buena policía. De las mejores Inspectoras que he conocido.

- La verdad es que lo tiene todo, es lista, buena persona y encima está buenísima. Mira que le he tirado los tejos veces pero nada de nada, siempre se me ha resistido, yo creo que sólo tenía ojos para ti.

- Eso no son más que imaginaciones tuyas.

- Que no Marc, que yo conozco a las mujeres y pondría la mano en el fuego a que si no hubieras estado casado ¡um! No sé que hubiera pasado.

- Eres un capullo – le dije sonriendo – te gustan tanto las mujeres que algún día serán tu perdición.

- La verdad es que tienes razón, pero es que no puedo evitarlo, veo un buen culo y me ciego. Pero bueno, me conoces y sabes que trabajando me centro en el tema – dijo intentando disculparse por el comentario hecho.

Guillermo era un buen policía, le conocía bien. Ambos habíamos coincidido en la Academia, luego a él le destinaron a Palma de Mallorca y a mí a Galicia, después de dos años coincidimos de nuevo en Bilbao. Un año después llegó Lucía. Durante seis años trabajamos juntos en la misma Unidad. Lo cierto es que entre los tres formábamos un buen equipo, Guillermo era un hombre educado, extrovertido, amable, con buena presencia, siempre elegantemente vestido, detalles todos ellos que ayudaban a que muchas puertas se abrieran; pero lo que más me gustaba de él era su intuición, su olfato para detectar cuando las cosas se podían torcer. En todos los años que habíamos trabajado juntos jamás se había equivocado.

Lucía era la antítesis de Guillermo. Siempre vestía con vaqueros y camisetas, normalmente blancas, que contrastaban con su melena de color negro. Era introvertida, seria, incluso seca muchas veces, de hecho costaba ganarse su confianza. Siempre estaba a la defensiva. Ella decía que era por su condición de mujer entre un mundo mayoritariamente compuesto por hombres. Solía decir “tengo que hacerme respetar y los hombres, la mayoría al menos, en cuanto una mujer os da un poco de confianza ya pensáis que quiere rollo con vosotros”. Pero cuando ella decidía que podía quitarse la coraza entonces te dabas cuenta que era una excelente persona.
Sin embargo he de reconocer que a pesar de trabajar mucho tiempo juntos, de pasar momentos malos, momentos que hacen que te unas aún más a la gente que tienes a tu lado, momentos de angustia y soledad, ella, sólo en contadas ocasiones quitó esa capa de acero que la envolvía y la hacía inescrutable. Pero aún así lo que más me sorprendía de ella era la facilidad que tenía para ponerse colorada, me sorprendía esa sensación de fragilidad que irradiaba. Lucía era puro contraste, una mezcla perfecta de dureza y dulzura a la vez, sobre todo cuando sonreía y te regalaba una palabra amable y cariñosa. En esos momentos ella conseguía que las tensiones que surgían entre el grupo de trabajo desaparecieran en un momento. Ella era nuestro catalizador.
Trabajando era minuciosa, detallista, tanto que a veces rayaba lo maniático. Siempre que le pedía que buscara algún dato que nos sirviera para la investigación ella me traía un informe minucioso, con rigor, sin dejar ningún cabo suelto. He de reconocer que al principió llegó a molestarme tanta precisión, tanta perfección a la hora de hacer un trabajo pero al final comprendí que cuando estás detrás de un tipo que va armado y que si te descubre no va a dudar en matarte no queda otra opción que ser meticuloso.

Me dolió marcharme de Bilbao sin despedirme de ella. Ahora teniendo a Guillermo delante sé que obré mal, o al menos no obré como debía haberlo hecho, pero en esos momentos, sinceramente, lo único que pensé era en huir, alejarme de todo y de todos, marcharme de ese infierno en que se había convertido mi vida.

- Bueno Guillermo, tengo que marcharme. Te dejo una tarjeta del Hotel, en ella está la dirección y el número de teléfono. Cuando quieras venir estaré encantado de recibirte, mi hotel será el reposo del guerrero.

- Si no te conociera pensaría que me estás echando los tejos – dijo sonriendo. Luego miró la tarjeta y vio el nombre del Hotel “ITACA” , movió la cabeza con un gesto de resignación, me miró a los ojos – Marc, espero que no sólo mires hacia Ïtaca, deseo que la encuentres porque te lo mereces.

- Me marcho, tengo una cita. Cuídate mucho y no bajes la guardia.

No me preguntó ni dónde, ni con quién era la cita, no hacía falta. Sabía que para esa cita no requería contra vigilancias, ni grupos de apoyo, sólo necesitaba que mi espíritu tuviera la fuerza suficiente para poder superar ese último adiós.

Me levanté, dejé un billete de cinco euros en la mesa. Al pasar al lado de mi amigo no pude evitar posar mi mano, durante unos segundos, sobre su hombro. Apreté con fuerza, el levantó la cabeza, dirigió su mirada hacia mis ojos llorosos. Tanto él como yo éramos conscientes de que seguramente sería la última vez que nos viéramos.

Cuando salí de la cafetería el cielo se había encapotado, un color gris oscuro en perfecta consonancia con mi espíritu. Cogí un taxi y me dirigí hacía mi última cita. Me pasé todo el trayecto mirando a través de la ventanilla. Miraba pero no veía nada. Las calles, los edificios, incluso la gente eran en esos momentos parte de un decorado, una película en la que me negaba a participar, a sabiendas de la inutilidad de mi esfuerzo por escapar de esa situación, mi alma seguía perdida, o mejor dicho, abandonada en alguna esquina de aquella ciudad.

Al llegar le dije al taxista que me esperara. Bajé del coche y me quedé de pie, impasible. Mis piernas eran incapaces de avanzar un solo metro. Mis ojos, hasta ese momento perdidos entre los recodos de calles y avenidas se centraron en la verja por la cual se accedía al cementerio. Me había preparado para el instante en que tuviera que atravesar esa puerta, pero jamás pensé que fuera tan, tan difícil. Había imaginado esa situación miles de veces, tenía mi alma y mi cuerpo preparado para ese momento. Aún así nada de lo imaginado se podía comparar a la soledad que estaba sintiendo en esos minutos.

Cerré los ojos, mi vida pasó delante de mí de forma entrecortada…las volví a ver y eso me dolió aún más. Era consciente del esfuerzo que me había supuesto el llegar a ese lugar y no podía, ni debía, marcharme sin entrar. Avancé, mi respiración se aceleró, mi cuerpo temblaba como una marioneta a punto de quebrarse, empujé la verja, como un autómata me dirigí al lugar donde estaban enterradas. Cuando vi sus fotos y sus ojos mirándome sentí como si una daga me atravesara el alma. Con mis manos rocé el pequeño cristal que cubría sus retratos. Sólo fueron unos segundos…y me marché.
Reconozco mi cobardía pero no podía resistir tanto dolor.

- Al aeropuerto, por favor.

Una vez en el lugar y tras realizar los trámites pertinentes, me senté en la sala de espera. Tenía varias pantallas de televisión delante de mi, gente moviéndose de un lado a otro, aviones despegando y tomando tierra, vidas desplazándose de un sitio a otro en busca, quizás, de esperanzas perdidas o de amores renovados pero nada ni nadie podía impedir que mi memoria se trasladara al Mediterráneo.

Yo ya no pertenecía a ese lugar, me quemaba el alma pensarlo. Abandonaba a las dos personas que más había querido en este mundo y sin ellas yo ya no tenía nada que me atara a esa tierra que en determinados momentos tanto amé. Ahora, solo, sentí la obligación que debía cerrar el círculo y regresar a mis orígenes, a mi playa, a mi mar, a mi levante, a ese pequeño pueblo del que jamás hubiera imaginado regresar de esta manera.

De repente la gente dejó de andar, de moverse de un lado a otro, sus ojos se detuvieron delante de las pantallas de televisión, se oyeron murmullos, me levanté de mi silla, miré el televisor. Era un avance informativo, emitían imágenes de un atentado con coche bomba contra una furgoneta de la Ertzaintza (Policía Autónoma Vasca) convertida ahora en un amasijo de hierros y con trozos de cadáveres esparcidos por todos los sitios. En unos pocos minutos la gente que se arremolinaba en torno a mí empezó de nuevo a tomar vida, sus pies de nuevo volvieron a moverse acompasadamente, sus ojos se vaciaron de rabia, su catarsis había terminado.
Me quedé solo delante de esas imágenes obscenas de muerte y dolor. Mi cuerpo se resintió, conocía los síntomas perfectamente, la respiración se me hizo cada vez más difícil, me ahogaba. Intenté tranquilizarme, busqué la pastilla entre mi bolso, la maldita pastilla que siempre llevaba conmigo para evitar esos ataques de ansiedad que desde hacía un año formaban parte de mí. Me dejé caer sobre la silla, en la mano la cápsula, la miré. Era plenamente consciente de que debía tomármela para evitar zafarme de ese dolor agudo que se clavaba en mi espíritu.

Con la cabeza agachada sólo vi sombras que se movían, pies yendo y viniendo, ruedas de maletas girando como la vida misma, voces hablando en alto, anuncios de salidas y llegadas de vuelos…en unos minutos todo el mundo se había olvidado de los muertos, del dolor de sus familias. Quizás deba ser así para evitar hundirnos en el infierno, pero no era mi caso, yo aún estaba en el infierno.

Mi mente se trasladó a un año antes.

Era tarde cuando llegué a casa después de una vigilancia de varios días, me metí en la cama terriblemente cansado, tanto física como psicológicamente. Intenté no moverme mucho para no despertar a Marta pero estaba tan abatido por la tensión sufrida que ni siquiera me di cuenta que ella no estaba. No sé cuantas horas llevaba durmiendo cuando me despertaron los llantos de la pequeña Raquel. Fui a su habitación, Marta la tenía en brazos intentando calmarla.
- Ya siento que te haya despertado pero, no sé que le pasa hoy, no hay manera de que deje de llorar. Estoy agotada, lleva así un montón de horas.

- No te preocupes por mí, anda, vete a descansar, ya me quedo yo con ella.

- Prefiero quedarme Marc, no sé, durante estos días que has estado fuera la niña ha estado con fiebre, flemas, no ha parado de llorar. Quédate en la cama cariño, voy a llevar a la niña a urgencias, no es normal que esté dos días así.

- Bien, como tu quieras, pero de verdad que no me importa acompañarte.

Acarició mi mejilla con su mano y me dio un beso.
- Te quiero - dijo

- Yo también te quiero, amor mío.

- Coge a Raquel y le pones una chaquetita mientras me visto

Volvió al cabo de unos minutos.
- Cojo tu coche, el mío aún está en el taller.

- Vale pero ten cuidado

Ella ya sabía lo que englobaba la frase “ten cuidado”.

- Venga Marc, no fastidies, ahora con la niña así no me pongo a mirar los bajos del coche ni de coña, además si tú casi siempre vas con el coche oficial. Métete en la cama y descansa. Cuando llegue a casa te despierto.

Desde nuestra habitación oí cerrar la puerta de la calle.
A los quince minutos me despertó una fuerte explosión, los cristales de la ventana esparcidos por el suelo, la persiana completamente abombada, los gritos de la gente, las sirenas volando hacia la muerte. Me quedé impasible, aturdido pero con el maldito presentimiento de que lo que había sucedido. Reaccioné, corrí descalzo por todo el pasillo, llenando mi planta de los pies de cristales, pero poco me importaba, la angustia se había clavado en mi corazón de forma brutal. Llegué a la ventana de la sala. El coche estaba reventado, de ellas apenas quedaba nada.

Había pasado un año y ahora, invisible para el mundo, sentado en una triste silla de un moderno aeropuerto aún recordaba el tacto de esa mano en la mejilla y de ese último beso.

NOTA: Aún falta retocar un poco, o mucho, todo pero me apetecía haceros partícipe de mi mundo.

TODO VA BIEN, CAMINO HACIA ITACA

2008-10-18T15:19:00.002+02:00

Ante todo disculpas por no responder a vuestros comentarios, lo cierto es que se me hace difícil no entrar. Durante todo este tiempo que he estado alejado de vosotros, aunque os llevo en el corazón, me han pasado unas cuantas cosas.

La primera es que ya me han publicado el relato. Es difícil de describir la ilusión que se siente cuando ves tu nombre escrito como "autor".

La segunda es que hace una semana el psicólogo, aunque ya llevo trabajando desde primeros de septiembre, me dio el alta. Me dijo que me veía bien, con fuerzas para aseguir adelante, para navegar en solitario, sin su ayuda. La medicación aún me la tengo que tomar aunque han reducido la dosis. Si lees EGO quiere decirte que gracias a profesionales como podemos salir adelante.

La tercera que estoy inmerso en la redacción de la novela, la verdad es que lleva trabajo, pero como se suele decir "sarna con gusto no pica". Me gustaría ir más rápido pero cada vez que escribo un capítulo, lo repaso una y mil veces y eso me resta tiempo.

También quería deciros que en la novela sale el blog. He tenido la inmensa suerte de conoceros y os lo debo.

Bueno, un abrazo y hasta la próxima...yo sigo navegando hacia Itaca.

¡ah! y que os echo mucho de menos.

CIERRO EL BLOG DURANTE UNA TEMPORADA

2008-08-27T00:50:00.006+02:00

El 17 de septiembre de 2007 escribí mi primera entrada en un mundo totalmente desconocido hasta ese momento. En esos momentos jamás hubiera podido imaginar que esa fecha pasaría a formar parte de mi vida. Ahora son las 00:10 del 26 de agosto y estoy escribiendo la que durante un tiempo creo que será la última entrada, aunque no sé aún cuando la publicaré, quizás esta misma noche ¿quién sabe?

Como no podía ser de otra manera, mientras escribo, de fondo, tengo el inmenso placer de oír como las olas rompen suavemente sobre la arena de la playa. La noche está nublada y empieza a soplar un ligero mistral.

Últimamente no leo otros blogs ni contesto a los comentarios, a excepción del blog de Sara (escribí un comentario porque necesitaba hacerle saber que en esos duros momentos del avión accidentado podía contar conmigo). Me ha costado no entrar, tanto o más como no responder a vuestros comentarios, pero egoístamente creí, y sigo creyendo, que era la forma más fácil de ir soltando amarras. Sería menos doloroso.

Durante este año he tenido la inmensa suerte de conocer personas formidables, personas que me han brindado su apoyo cuando he estado metido en un pozo sin fondo, personas con las que tengo, y tendré, una deuda pendiente. El día tres de septiembre, después de muchos meses de baja, me incorporo al trabajo y a la rutina diaria, a compartir mi vida con una persona enferma de alzheimer y lo cierto es que tengo miedo a hundirme de nuevo, a no saber afrontar la dura realidad. En esos jodidos momentos vosotros siempre habéis estado a mi lado pero ahora debo ganar la batalla yo solo.

El motivo por el cual dejo el blog, al menos durante un tiempo, os puede parecer una tontería, pero quiero cumplir uno de mis sueños (ya que algunos se han quedado en el camino) escribir una novela. Siempre he soñado con escribir un libro y no me veo capaz de continuar con el blog y centrarme en escribir una historia. Quizás sea un esfuerzo inútil pero es un esfuerzo que sólo depende de mí y quiero intentarlo. A lo mejor pensáis que es compatible una cosa con otra pero os aseguro que para mí es imposible compaginar ambas cosas a la vez. Siempre he sido consciente de mis limitaciones, seguramente una persona inteligente sería capaz de llevar a buen término ambos proyectos pero os aseguro que no es mi caso. En fin, después de mucho meditarlo, creo que he tomado la decisión correcta…sólo espero que si algún día vuelvo sea para deciros que cumplí uno de mis sueños y si regreso sin haber logrado el objetivo propuesto no me tengáis en cuenta el haberos abandonado.

En esta vida hay deseos que implican a otras personas y eso hace más difícil llevarlos a cabo, pero este sueño sólo me incumbe a mí, con lo cual sólo yo asumo el éxito o fracaso de mi decisión.

Me he hecho socio de la AEN (Asociación de Escritores Noveles). Hace unos meses conocí a una excelente persona, que por cierto está escribiendo su primera novela, y después de leer mis relatos cortos me animó a que me pusiera en contacto con esta asociación. Aún no sé como me irán las cosas pero quiero intentarlo.

Mentiría si dijera que no me duele abandonar este mundo que algunos llaman virtual, pero que para mí es real, al menos así lo he sentido yo, pero ahora toca cambiar de rumbo e intentar llegar a Itaca por otro camino. Desconozco qué me deparará el destino, qué mares habré de surcar pero creo que lograré cumplir mi sueño, mi pequeño sueño.

No quiero despedirme de vosotros sin daros las gracias por todos los buenos momentos que me habéis brindado. Por vuestra compañía os regalo unas fotos de un día de navegación con levante, os muestro mi pueblo desde la mar y la cueva del lobo marino.

Os deseo lo mejor.

... Y FUISTE A LA TIERRA (Parte Final)

2008-08-19T17:42:00.007+02:00

Después de estar con Salama y su familia, volé hasta El Cairo, una ciudad que te gusta o la odias, bulliciosa, caótica...pero con un encanto difícil de definir. A mí me encantó, su vida, su olor incluso su caos me pareció atractivo, por no decir de sus mezquitas. Fuera de ningún tipo de connotación las mezquitas me atraen sin saber muy bien el motivo. Quizás por la luz que irradian o quizás por la sensación de espacios abiertos, también me gusta el poder ir descalzo...en definitiva me atraen.

Os dejo unas fotos de ese viaje. Siento que con ellas no podáis llegar a disfrutar completamente de esa maravillosa ciudad pero al menos lo intentaré. Quizás os pueda parecer curioso que no halla fotos de las pirámides pero ¿para qué? están tan vistas que he preferido optar por otro tipo de fotografías.

La niña que sale en la foto vive en la Ciudad de los Muertos, si se compara la mirada de la niña del Nilo con ésta en sus ojos se puede ver su diferencia

... Y FUISTE A LA TIERRA 3ª Parte

2008-08-10T17:52:00.009+02:00

En esos momentos de tensión, de máxima tensión, con el barco a punto de escorar noté una mano sobre mi espalda. Una mano fuerte que agitaba todo mi cuerpo, me desperté sobresaltado, me costó abrir los ojos, aún era de noche. Delante de mí vi la cara oscura de Salama, el patrón de la faluca con la que surcaba el Nilo. Me despertó para que pudiera disfrutar de un amanecer en el desierto.

Me costó unos instantes centrarme, había pasado una noche terrible soñando con temporales imposibles, con desafíos perdidos de antemano, con retos a una mar a la que yo jamás perdería el respeto, con llamadas inexistentes. Cuando fui consciente de donde me encontraba le agradecí que me despertara porque el espectáculo era impresionante.

... Y FUISTE A LA TIERRA 2ª Parte

2008-08-04T09:36:00.000+02:00

El barco seguía cabeceando bruscamente, tanto que cada vez que la proa se hundía en sus entrañas la cubierta se transformaba en otro pequeño mar. En esos duros momentos mi barco formaba una simbiosis perfecta con el gran azul, no llegando a distinguir uno de otro. Incluso yo mismo me sentía parte de esa mar que ahora bramaba con fuerza; avisándome, incansable, que no siguiera, que virara y buscara refugio.

Seguramente ella no entendía cómo estaba ahí. Yo que tanto la amaba, que tantas veces la había respetado ahora, en un sinsentido, en una locura constante, me enfrentaba a ella. Me hubiera gustado explicarle que la amaba, que mi vida sin ella carecía de sentido pero que en esos momentos no necesitaba su compasión, ni su respeto…ahora necesitaba vencerla. No, no es correcto ese verbo porque para vencer tiene que darse una lucha y yo no la quería como contrincante, la amo demasiado, pero si quería demostrarme que tenía el coraje suficiente para estar con ella, no contra ella, en los momentos en que el Dios Poseidón se enfurece, al igual que le ocurrió a Ulises yo necesitaba llegar a Itaca. Necesitaba superar esa prueba.

El móvil volvió a moverse dentro de mi pantalón, así estuvo varios minutos, pero me daba igual quien fuera la persona que se encontraba al otro lado marcando mi número insistentemente.

Con mi mano izquierda intenté apartar de mi cara el agua del mar mientras con la mano derecha asía con fuerza la caña del timón.

La botavara se movía bruscamente, a pesar de mis intentos para que la mayor aguantara los embates del viento. Sin darme cuenta una ola entró por estribor. Todo el barco se balanceó. Ese golpe de mar, junto con el cabeceo constante hizo que el barco se escorara. No me dio tiempo a reaccionar.

... Y FUISTE A LA TIERRA 1ª Parte

2008-07-28T22:58:00.002+02:00

“¿Dónde ir con tu sangre de mar exasperado,
con tu acento de mar y tu revuelta lengua clamorosa
de mar cuya ternura no comprenden las piedras?
¿Dónde?... Y fuiste a la tierra”

Miguel Hernández

Cuando dejé el móvil encima de la mesa fui consciente de que seguramente esa sería la última vez que hablaba con ella. Lo más triste de todo es que durante la conversación llegué a intuir que jamás volvería a oír su voz y no fui capaz de decirle nada importante, o al menos algo que valiera la pena recordar. Quizás es que en el fondo me daba igual. Lo que no sé, ni sabré nunca, es si ella también sabía que esa sería nuestra última conversación.

Salí del camarote, hastiado de todo, me fui hacia la proa del barco y levanté la vista al cielo. Estaba lloviendo, el agua caía fuerte, con rabia, pero me dio igual empaparme, incluso pensé en que ese líquido lograría purificar mi alma, o al menos limpiar el dolor que en esos momentos recorría mi cuerpo. El agua se mezclaba con mis lágrimas, me sorprendió notar ese sabor salado en mi boca, esas lágrimas me desconcertaron porque, en realidad, no tenía ningún motivo para llorar; o si lo había yo no lo sabía.

Todo era extraño, ella, la conversación, mis sentimientos, o mis no sentimientos, mi rabia, mi indolencia, mi dolor, mis lágrimas sin motivo. La verdad es que desde hacía tiempo todo en mi vida era anormal. Sin saber ni cómo ni por qué en los cimientos que sustentaban mi existencia se fueron abriendo grietas, transformándose de pequeñas líneas a grandes cauces de ríos, cavidades cóncavas por las que se iban arrastrando todas mis miserias…y mis ilusiones. Y yo ahora estaba ahí, de pie en mi barco, agarrado a la jarcia, con mi mirada perdida en el gris de las nubes, con mi cuerpo empapado, sin capacidad de pensar, agotado y con ganas de parir una nueva vida.

- ¡eh! Amigo ¿se encuentra bien?

Me giré, en el pantalán vi a uno de los marineros del puerto con su chubasquero amarillo mirándome atónito.

- Si, perfectamente.

Quité las defensas y los cabos de amarre. Arranqué el motor.

- ¡con este temporal no puede salir!

Dirigí la proa del barco hacia la salida del puerto, mientras, cerré las escotillas para que no entrara agua en el interior del barco y, contraviniendo todas las normas, icé la mayor junto con el tormentín con la clara intención de enfrentarme a esa mar que tantas veces había amado y que ahora me avisaba, con sus olas y vientos, que no la retara, que no era momento de navegar…pero no podía volver a puerto. Me sentí como esos asesinos que desafían a la policía y van dejando pistas porque en el fondo quieren que los pillen, así estaba yo, poniéndoselo fácil a la mar para que me venciera. Ahora o nunca.

En el momento en que rompió la primera ola en mi proa noté que el móvil se movía acompasadamente en el interior de mi pantalón, el barco cabeceó bruscamente, el móvil insistía pertinaz…

FOTOS DE MI MEDITERRANEO

2008-07-22T17:13:00.008+02:00

Hoy ha sido un buen día para navegar, ha soplado un poniente suave pero constante, con la mayor arriada. La verdad es que después de estar varios días sin salir a la mar siento como mi cuerpo pide encontrarse de nuevo en medio del gran azul. He navegado casi todo el tiempo relativamente cerca de la costa, a unas dos millas náuticas, lo cual me permite observar con detenimiento el mundo que se encuentra al otro lado. Reflexionar sobre lo que en él ocurre y apreciar, aún más si cabe, mi soledad. Una soledad buscada y deseada, porque cuando estoy en mi barco sólo yo, o al menos eso creo, decido que rumbo tomar sin implicar a nadie. Es aquí cuando me siento más libre.

Ahora, una vez amarrado en puerto, ya de noche, sentado en la bañera del barco con el único ruido de los mástiles pegando delicadamente unos a otros, disfruto de otro de mis placeres…escribir. Mi otra gran pasión. Esta vez sin música y sólo con la luz de una pequeña lámpara y la lumbre del cigarro. Me siento bien, a gusto conmigo mismo, disfrutando de cada momento, de cada instante. Oliendo ese olor peculiar a mar, viendo como éste se va transformando en una inmensa alfombra negra.

Hay momentos que son especiales, que tienen magia; momentos sublimes en los que confío aún en que todos mis sueños se conviertan en realidad. Instantes en que miro al cielo y veo las constelaciones, estrellas diminutas ofreciéndome pequeños golpes de luz, momentos en que puedo llegar a verme a mi mismo, tal cual soy. Ya es tarde pero aún así, si prestas atención, oyes voces provenientes de los otros barcos, dándote cuenta que cada nave es un pequeño mundo lleno de gente buscando el rumbo correcto, o simplemente con un rumbo, sin que sea necesariamente el correcto.

Cuando entré en el puerto, justo en el momento del atardecer, saqué la cámara de fotos e intenté captar ese instante efímero en que el sol desaparece con la vana ilusión de tenerlo atrapado. Ahora, cuando ya es noche cerrada y miro las fotos, me doy cuenta de mi pequeñez ante ese instante encerrado en un cristal.

Os dejo en mi cuaderno de bitácora las fotos antes mencionadas, quizás para muchos no sean más que una puesta de sol, sin nada especial, pero para mí ese atardecer tras las montañas es mucho más, porque durante muchos, muchos años, he compartido ese momento con gente especial. Esas montañas son las mismas montañas que he visto toda la vida desde mi habitación, ese mar es el mismo mar que he visto teñirse de colores o transformarse cuando de repente cambiaba el viento y el mistral se levantaba fuerte y teníamos que entrar en el puerto. Esa playa es mi playa, donde he crecido. Ese pueblo es mi pueblo, del que, a pesar de estar lejos… me siento tan cerca, en definitiva ese en MI MEDITERRANEO.

PREMIO "NUNCA ES TARDE PARA EMPEZAR"

2008-07-20T15:55:00.002+02:00

Eva María, desde su blog "Pequeños besos de luna" me ha regalado el premio "Nunca es tarde para empezar".

Muchas gracias.

Este premio lleva implícito hacer públicos diez sueños o deseos, estos son los míos:

1º.- Que se acabe el hambre en el mundo.

2º.- Que no haya más guerras y que vivamos todos en paz, independientemente del color, religión o nacionalidad.

3º.- Que todos seamos un poco más tolerantes, o mejor dicho, mucho más tolerantes.

4º.- Que mis hijas sean inmensamente felices y se cumplan todos sus sueños.

5º.- Esforzarme en ser un buen padre y buen ejemplo para mis dos princesas.

6º.- Que la gente que me rodea sea feliz, o al menos, que la vida no sea tan complicada como lo es en determinados momentos.

7º.- Que sepa, y pueda, llegar a Itaca.

8º.- Que sepa afrontar con valentía las tormentas y temporales que a veces se cruzan en mi rumbo.

9º.- Esforzarme en ser mejor persona.

10º.- Ser honesto conmigo mismo y con los que me rodean.

Este premio debe ser entregado a tres personas, y aquí es donde, espero que lo le siente mal a nadie, rompo las reglas y lo regalo a tod@s los que me leen y están ahi detrás; por que para todos creo que "NUNCA ES TARDE PARA EMPEZAR"

LA CASA DEL ACANTILADO Última Parte

2008-07-15T23:48:00.002+02:00

Estuvimos unos segundos mirándonos en silencio, creo que ambos intentábamos ver que se escondía detrás de esos ojos. Un silencio sólo roto por el olor a azahar que desprendía la pipa. De repente ella se estiró como una gata hacia una esquina de la habitación, apartó un cojín y levantó una pequeña baldosa, introdujo la mano, sacó una caja diminuta.

Mientras todo ello ocurría yo la observaba sorprendido.

Volvió a donde se encontraba al principio con la caja en la mano. Una preciosa caja con espejos. La abrió, extrajo una jeringuilla, un limón, una pequeña navaja, una cuchara, un mechero, una goma y por último una papelina… ante mi mirada atónita, ella fue depositando todos los objetos, uno al lado de otro, de forma pausada. Era obvio lo que iba a hacer y no me apetecía nada estar presente, aún así, fue tal la sorpresa que durante unos minutos mis piernas parecían piedras de granito incapaces de moverse.

Al final me levanté, ella continuaba con los preparativos. Antes de salir de la habitación no pude evitar mirarla por última vez, ya tenía la aguja clavada en el antebrazo trasero.

Al llegar a la terraza encontré a Martín tumbado en la hamaca llorando, sus lágrimas eran rojas como la luz del atardecer. Me quedé de pie delante de él.

- Lo he intentado todo – me dijo con la voz entrecortada por la emoción – pero volvió a recaer y… no puedo hacer nada.

Le ofrecí un cigarro. Me senté a su lado, en el suelo y le cogí de la mano. No tenía fuerzas para decirle nada porque yo también, en esos momentos, me sentía derrotado.

- Hace unos seis meses empezó a tener fiebre, fuimos al médico del pueblo pero nada de lo que le recetó hizo efecto. Al final la llevé al Hospital, allí sabes cuando entras pero no cuando sales. Empezaron a realizarle pruebas, análisis, revisiones y que sé yo cuantas historias más…total para decirnos que como mucho le quedaban seis meses de vida. Nos dejaron marchar, ellos no podían hacer nada.

Descansó un momento para hechar una calada al cigarro, se apartó con las manos las lágrimas y continuó diciéndome:

- Cuando salimos del hospital me pidió que la dejara sola y la esperara en casa. Estuvo dos días sin aparecer, al final salí a buscarla. La incertidumbre me mataba, además tenía la certeza de donde podría hallarla…y no me equivoqué. Desde ese día sé que cada vez que sube a la torre es para pincharse pero ¿qué quieres que haga? – me preguntó pero sin esperar respuesta el mismo dijo – lo que le queda de vida que haga lo que le apetezca. No quiero privarla …

No terminó la frase, Martín, ese hombre que tenía delante, ese hombre que en un principió me pareció brusco y rudo se derrumbó.

Pasaron unos quince minutos antes de poder hablar.

- Martín, no puedo imaginarme el dolor que debes sentir, pero, joder, eso no justifica que la trates – por unos instantes busqué en mi cabeza el término correcto para no hundirlo más – de manera tan poco cariñosa.

- Tienes razón, pero es la persona que más amo en este mundo y se me está yendo... a veces me enfado porque llegará un momento en que nuestra cama será un lecho sin vida, dejará de ser un campo de batalla, lleno de sudor y con las sábanas revueltas para convertirse en una cama sin más, como otra cualquiera. Me enfado porque llegará un momento que por las mañanas no tendré a nadie con quien compartir el olor a tostadas y café recién hecho. Me enfado porque tengo la absoluta certeza de que llegará un momento en que no podré volver a rozar su piel mientras el sol cae rendido detrás de las montañas cansado de regalarnos calor y luz durante tantas horas. Ella – continuó diciéndome entre sollozos – se me va a ir igual, cansada de darme tanto amor, de dar luz a mi vida, de ayudarme a cumplir mis sueños. Ella dejo de vivir a su manera para vivir a mi manera y al final transformar mi manera y su manera en nuestra manera.

Apagó el cigarro con rabia contra el suelo justo en el instante en que María empezó a descender las escaleras.

Supe que mi papel había terminado.

Lo único que se me ocurrió decirle a ese hombre derrotado fue:

- Cuídate y…cuídala mientras tengas fuerzas.

Bajé por el túnel, llegué a la playa y me senté a ver como el agua se movía a través de mis piernas. Era como la vida, la mar se mete en tu cuerpo y ya sabes que pase lo que pase siempre formará parte de ti. Ellos también formaran parte de mí.

P.D. Esta historia está dedicada a la gente de mi generación, amigos que se quedaron en el camino enganchados a una papelina, gente con un futuro truncado por un “pico”.

HAIDEÉ MUCHAS GRACIAS Y PERDÓN POR LA TARDANZA

2008-07-15T22:03:00.005+02:00

Estos días he andado sin tiempo para casi nada, de hecho es la primera vez y espero que sea la última que rompo una de mis normas, siempre he respondido a todos los comentarios pero de verdad, disculpadme, me ha sido totalmente imposible. Lo siento si alguien se ha sentido ofendido, desde luego nada más lejos de mi intención. Vosotros sois una parte importante de mi vida y jamás podría hacer algo, de manera consciente, algo que os molestara.

El premio me lo ha otorgado Haideé desde su página:

htpp://pensamientoliberado.blogspot.com

Gracias HAIDEÉ por el premio.

Como las normas son las mismas no hace falta repetirlas, simplemente deciros que me siento afortunado porque puedo repartir el premio a otras seis personas.

Estas son:

BAHHIA

EJCO

MIMUNDO

JOLIE

EL JARDIN DE LAS DELICIAS (BOSCO)

VERBO

PREMIO RECIBIDO POR PARTE DE EJCO Y MIMUNDO

2008-07-11T16:15:00.002+02:00

Hoy es un día especial para mí, algo tan sencillo como recibir un premio, en esta caso por parte de EJCO y MIMUNDO hace que ya de por sí sea especial y si encima es por partida doble más aún. No me queda más que agradeceros este regalo y más al saber que se refiere al esfuerzo personal. Para los que no lo sepan y siguiendo con las normas del premio los enlaces son:

EJCO: htpp://ejcomundo.blogspot.com/

MIMUNDO: htpp://mimundo43.blogspot.com/

Este premio conlleva las siguientes normas:

1. Se guarda el premio con el enlace correspondiente a la persona que te lo ha concedido.

Esta norma ya está cumplida.

2. Compartir seis valores importantes y seis que no soportas:

Valores importantes:

lealtad

honradez

amistad

tolerancia

respeto (hacia uno mismo y hacia los demás)

sinceridad

Valores que no soporto:

orgullo

hipocresia

envidia

racismo

intolerancia

prepotencia

3. Elegir a seis personas:

* SENDIEVA.

* LUCIA-M

* GISE

* EGO

* GUADA

* SARITISIMA

4. Avisar a los galardonados dejando un comentario en su blog.

LA CASA DEL ACANTILADO 4ª Parte

2008-07-10T00:05:00.002+02:00

Cuando llegamos arriba entendí rápidamente porque era el lugar más mágico de toda la casa. La habitación, de unos diez metros cuadrados, estaba rodeada de arcos árabes y sobre ellos unas telas blancas, casi transparentes, las cuales parecían levitar al son del poniente que soplaba en esos momentos. Telas que se movían de forma voluptuosa, telas que hacían juego con el vestido de María y no sólo por el color sino también por la sensualidad de sus formas. El suelo estaba lleno de cojines, tantos y tan variados en cuanto a colores y formas que impedían ver la superficie de la estancia.

Realmente no sabía que estaba haciendo yo en ese lugar y con aquella mujer sentada en el suelo delante de mí.

- Ponte cómodo.

A mí eso me pareció una obviedad, hubiera sido del todo imposible no sentirse cómodo en un lugar como aquel, pero en lo más íntimo de mi ser brotaba una inquietud, un desasosiego que me hacía estar alerta.

Ella cogió una pipa de agua y la encendió. El ambiente se llenó de un aroma a azahar difícil de describir. Por unos momentos me acordé del bar de los cristales en el bazar de El Cairo. Una vez encendida y tras haber expulsado unas cuantas bocanadas de humo, o al menos las suficiente para que tirara adecuadamente, me la pasó.

Ver a esa mujer chupar ávidamente la boquilla creo en mí una visión hipnótica, haciendo del todo imposible que mis ojos no se centraran en sus labios. Lo peor de todo es que ella era consciente de todo, tanto; que una de las veces, sacó la boquilla de sus labios, la rodeó con su lengua para al final, volver a introducírsela en la boca.

- Toma, prueba, seguro que te gusta.

Durante bastantes minutos estuvimos fumando, pero sin articular palabra, igual que cartujos, me atrevería a decir que sólo nuestros ojos y gestos hablaban. Al final fue ella la que rompió el silencio

- ¿Sorprendido?

- ¿De qué?

- De la situación.

- Depende.

Se acercó a mí con su mano abierta, cogió la boquilla de mi boca, aspiró para al final expulsar el humo en mi rostro. Lo hizo lentamente, muy lentamente, con la segura intención de impresionarme. Aguanté la mirada a pesar del escozor que notaba en mis pupilas.

- ¿Tus respuestas siempre son tan escuetas?

- No siempre, sólo cuando las preguntas son imprecisas.

- ¿Te sorprende que Martín me trate de esa forma – hizo una pequeña pausa -un tanto despectiva?

Como no estaba muy seguro de la entonación, no me quedó más remedio que responderle:

- ¿Me lo preguntas o lo afirmas? Por que tanto en un caso como en otro eres perfectamente consciente de la respuesta, pero bueno, para que no te quede ninguna duda te diré que sí. Sin embargo – continué diciéndole – tengo la certeza de que conocías la respuesta a esa pregunta. No te lo tomes a mal, pero cuando estás con él pareces una niña rota, una muñeca que se compone y descompone en función de las piezas que tu marido quiera colocar.

Su rostro cambió, sus ojos parecían otros ojos, incluso sus labios…en realidad todo su cuerpo se transformó. Ante mi desapareció la sensualidad que envolvía a esa mujer, ahora me hallaba ante alguien desconocido. Sus ojos se clavaron violentamente en los míos.

- No tienes ni puta idea de nada.

Si pretendía impresionarme, de verdad que no lo consiguió, todo lo contrario.

- Vaya, parece que también os ponéis de acuerdo en lo que debéis decir a la gente – respondí, forzando un tono irónico - nunca me habían dicho en tan poco tiempo que no tengo ni puta idea de nada – al terminar la frase, aún con su dura mirada posada en la mía, sonreí. Un gesto que, al igual que el tono utilizado, la enfureció.

- Tú vives en tu mundo de barcos, de viajes, de gente “guapa”, gente sin problemas, gente…

No le dejé terminar la frase. Mi disposición a discutir otra vez sobre el bien y el mal había desaparecido. Era la primera vez que en un espacio de tiempo tan corto oía, de dos personas distintas, las mismas lamentaciones y por hoy, el cupo ya lo había cumplido. Me levanté con intención de marcharme.

- Ha sido un placer conocerte – eso no era del todo cierto pero tampoco me apetecía ser descortés – despídeme de tu marido y dile a tu hija, para que se quede tranquila y se alegre un poco, que ha conseguido que me lleve un moratón en la espinilla.

- ¿Por favor, espera, quédate un poco más? – me sorprendió su cambio de actitud. Volvía a ser esa muñeca rota en mil pedazos – Martín me ama, te lo aseguro. El es el único hombre que me ha hecho sentir importante, hizo que creyera en mi misma. El es ahora mi príncipe y yo – bajó la mirada, en esos momentos adiviné su vulnerabilidad - no era más que una bella princesa tirada en cualquier esquina a merced del primer hombre sin escrúpulos que pasara por mi lado y estuviera dispuesto a pagar para que se la chupara o para follar. Me daba igual lo que hiciera conmigo con tal de que me diera dinero para poder pagarme la droga. Un día apareció él y ¿sabes lo que me dijo? “¿Cuánto ganas en una noche?”, le mentí, me aproveché de su inocencia y le dije una cantidad que ni por asomo ganaba. Se fue para volver al cabo de un rato con el dinero que le había dicho, “toma, ahora ya no hace falta que estés aquí, puedes irte a casa”; yo le respondí que no tenía ningún lugar donde ir, que dormía en la calle y él, sin pedirme nada a cambio, me llevó a su casa. Durante unos días me trajo la droga que necesitaba, hasta que, cuando se enteró que estaba embarazada, me obligó a ir a un centro de desintoxicación. Estuve casi dos años interna y él, a cambio de nada, me esperó. El resto de la historia ya la conoces…bueno queda el final.

LA CASA DEL ACANTILADO 3ª Parte

2008-07-08T11:08:00.002+02:00

Mentiría si no dijera que las miradas, el trato y obviamente esos golpes en los brazos creo un desasosiego en todo mi cuerpo. Pasé, en cuestión de segundos, de una sensación de tranquilidad a un azoramiento del todo desagradable.

- Brindemos – dijo Martín, acercando su cerveza a la mía – tú eres el invitado, elige por qué brindamos.

- Te parece bien por la vida.

- Por la buena vida – matizó él.

Si he de ser sincero ese calificativo me pareció que sobraba, al menos en esos momentos y ante la situación que había observado instantes antes.

Después de unos sorbos y un silencio un tanto violento, Martín me preguntó qué es lo que me traía por ahí. La casualidad, le respondí yo, navego y cuando encuentro un sitio que me parece agradable atraco el barco. En este caso vi la playa, y el azar, el destino o llámale como quieras hizo que viera el agujero. Lo que sigue ya lo sabes.

- Y a ti ¿Qué te trajo aquí?

- Pues mira que casualidad, a mí me ocurrió igual. El destino, el azar o llámale como quieras – al repetir la frase noté cierta sorna en su tono de voz – hizo que conociera a María y el destino, el azar o llámale como quieras – me molestó que repitiera por segunda vez la misma oración además notaba cierto tono de provocación – nos puso en el camino de esta casa. Cuando la vimos estaba hecha una mierda, nos miraban como locos cuando quisimos comprarla. En cambio ahora, ya ves, es el paraíso.

Durante todo su monólogo en ningún momento aparto su mirada de la mía, quizás lo único que esperaba era ver mi reacción. Realmente no lo sé, pero era un hombre desconcertante. Tenía una forma de mirar que intimidaba. Bebió un sorbo de su cerveza, aproveché para hacer lo mismo.

- ¿Tú crees en el paraíso? – me preguntó, de sopetón, volviéndome a mirar fijamente.

- Ciertamente no lo sé, ni siquiera me lo he planteado, pero ¿sabes una cosa? – ahora fui yo el que utilizó, conscientemente, un tono agresivo – tengo claro que existe el infierno.

Mi respuesta provocó en él una sonora carcajada. Esperaba cualquier reacción pero no esa. Se tumbó hacia atrás en la hamaca mientras continuaba riéndose para, rápidamente y de forma brusca, acercar su cara a la mía.

- Tú no tienes ni puta idea de lo que es el infierno, no hay más que verte.

- Te equivocas, ahora eres tu el que no tiene ni puta idea de lo cerca que he estado del infierno, tan cerca que incluso el propio diablo estuvo a punto de darme la mano. La gente como tú os creéis que sólo a vosotros os ha jodido la vida y te equivocas Martín – utilicé su nombre con la clara intención de romper esa tensa situación que se había creado entre nosotros – no me conoces así que, permíteme un consejo, no juzgues a la gente sin conocerla.

- ¿Qué quieres decir con eso de la gente como tú? – me preguntó.

- Pues eso, creo que la vida te ha puteado, no lo sé y para serte sincero tampoco me importa – fui consciente que no debía haber dicho eso, a partir de ese momento utilicé un tono más conciliador - pero vosotros os creéis que sois los únicos con derecho a quejarse por lo mal que os ha tratado el destino. Aprovecháis cualquier ocasión para contar que la vida es injusta, que os merecíais otra suerte y pensáis que a los demás mortales la vida nos regaló una buena mano y que en algunos casos incluso dejó que nos guardáramos un as en la manga. No niego que pueda darse el caso, pero te aseguro que a mí nadie me ha regalado nada.

Al fin, cuando terminé de hablar, apartó la mirada, dando la sensación de que una vez puestas las cartas sobre la mesa, todo debía volver a la normalidad.

- María, María.

A los pocos segundos apareció la que supuse que sería su mujer.

- Pon un cubierto más en la mesa, hoy tenemos invitado.

- No gracias, de verdad, no quiero molestar.

- No es ninguna molestia – respondió él volviendo a utilizar un tono cordial, incluso afectuoso – son las dos de la tarde y además María cocina de miedo, cariño ¿verdad qué no te importa?

- En absoluto, será un placer.

Ella me miró y pude notar en su cara cierta complacencia e incluso me atrevería a decir que realmente fue sincera cuando dijo “será un placer”. Por un momento llegué a pensar que su comportamiento, su estado de ánimo, iba en función de cómo se encontrara su marido. El la contagiaba, para bien y para mal.

La comida fue realmente agradable, mucho más de lo que yo hubiera imaginado, la conversación giró, básicamente, en mis viajes, me “obligaron” a que les contara anécdotas sobre la mar. El único inconveniente que tuve fue la pequeña, estaba sentada enfrente de mí y se pasó la mayor parte de la comida pegándome patadas en la espinilla. Como vio que ni me inmutaba ante tamaña tortura, es más, cuanto más me pegaba más sonreía yo, eso la mortificaba y a mí, por el contrario, me hacía disfrutar. En sus ojos se reflejaba la rabia del que intenta hacer daño y no lo consigue.

Cuando terminamos de comer Marín y María abandonaron la mesa, entraron en casa. La niña también se marchó. Aproveché para ir recogiendo la mesa, al poco rato salió ella.

- Déjalo, luego lo recogemos. Ven – dijo mientras me ofrecía su mano – te voy a enseñar un sitio mágico, el lugar mas especial de toda la casa.

Hipnotizado por esa mirada no pude más que aceptar la invitación. Cogí su mano y me dejé llevar. Subimos por unas escaleras exteriores a una especie de torreón.

- ¿Y tu marido?

No contestó a mi pregunta, simplemente se giró y con sus dedos tapó mi boca.

LA CASA DEL ACANTILADO 2ª Parte

2008-07-03T20:06:00.002+02:00

Me paré unos segundos antes de salir al exterior. En esos momentos me dio la sensación de que estaba adentrándome en un territorio prohibido. Un lugar al que nadie me había invitado; pero de nuevo la tentación pudo más que la razón. Salí de la cueva, momento en el cual me di cuenta que me hallaba en uno de los laterales del muro blanco que había divisado desde la playa, ahora parecían mucho más altos, de hecho medirían alrededor de unos dos metros. En esa parte del muro había unos escalones de madera por las cuales se accedía al patio de la casa. Subí un par de escalones, miré hacia el interior... ver ese patio hizo que me inundara una sensación de paz increíble.

Seguí dando rienda suelta a la tentación…me colé en su interior.

El patio tenía tres muros y en medio había una mesa de madera con cuatro sillas de mimbre. Encima de la mesa, en un lateral, me fascinó ver una enorme bandeja repleta de conchas, había de todos los tamaños, formas y colores; otro de los laterales de esa madera sin pulir estaba repleto de velas de todos los colores y tamaños. En uno de los lados del muro, pegado a él, habían construido un banco de obra, un enorme banco, cubierto por cojines blancos. En otro de los muros se hallaba una cocina de obra y a su lado una pila de mármol. El otro muro es donde me hallaba en esos momentos y cerrando el cuadrado la pared de una casa, de cuyo lateral crecían bugambillas. Ëstas, junto con las hojas de parras que se enredaban entre el mimbre a forma de tejado, proporcionaban sombra, pero a la vez permitían que los rayos del sol se filtraran entre las hojas, formando un juego de luces increíble. Soplaba un poniente suave, con lo que el balanceo de las parras acompasaba las sombras que se reflejaban en las baldosas de barro que cubrían el suelo, de tal manera que daba la sensación de que éste tuviera vida propia.

Salí de ese patio y rodeé la casa, me di cuenta que en su zona oeste tenía un pequeño porche. El que había construido esa finca tuvo la magnífica idea de construir dos zonas con las que poder disfrutar tanto de los amaneceres como de los atardeceres. El porche era más pequeño que el patio que había visto antes, pero no por ello menos acogedor. Había cuatro tumbonas de madera y tela blanca. De los muros sobresalían unas pequeñas repisas hechas de obra y encima de ellas, una al lado de otra y al igual que en el patio que daba al este, había velas, infinidad de ellas.

A diferencia del primer patio, el segundo, estaba recubierto de pequeñas cañas de bambú. De las paredes que rodeaban la puerta de entrada a la casa pendían suaves telas blancas, ligeras, suaves. Tan frágiles que la propia respiración provocaba un leve movimiento en esas blancas cortinas.

Me quedé absorto mirando esa escena, intentando imaginármela de noche, con todas las velas encendidas. Sin duda un lugar mágico.

- ¿Qué estás mirando?

Me giré para ver a quien correspondía esa voz chillona que había roto el encantamiento. Era una niña preciosa, rubia y blanca, con unos ojos marrones de color miel que apabullaban. Calculé que no tendría más de nueve o diez años.

- ¿Quién te ha dado permiso para estar aquí? – siguió preguntándome para al final terminar con una amenaza – te vas a enterar cuando se lo diga a mi padre – sin darme tiempo a explicarme empezó a bramar - ¡Papá! ¡Papá! Un hombre está entrando en casa.

- tranquilo, no pasa nada, no quiero entrar, sólo estoy mirando.

Intenté por todos los medios, con mi mirada, con mis manos abiertas para que viera que no llevaba nada (de hecho sólo llevaba el bañador y una pequeña riñonera), procuré que mi voz sonara lo más conciliadora posible…pero fue en vano.

- ¡papá! ¡papá!, ven corre.

En unos instantes apareció un hombre, se paró a unos dos metros de donde yo me encontraba. No me dijo nada, pero me miró, o mejor dicho, me observó detenidamente de arriba abajo. Me dio la sensación que sería de mi edad pero desde luego era mucho más corpulento y algo más alto. Yo también le observé, pero procurando que mi mirada no pareciera un reto. Era todo lo contrario a la niña… tez morena, ojos negros y un pelo azabache. Era la antítesis a esa hermosa criatura que unos instantes antes había implorado su presencia.

- buenos días, ¿desea algo? - su tono de voz no sonó a amenaza, lo cual hizo que me tranquilizara.

- no, mire estaba paseando por la playa, he visto el agujero en el acantilado y he acabado aquí – intenté resumir lo que había sucedido para evitar malentendidos - Luego he dado una vuelta por la casa pero no se preocupe que ahora me marcho.

El hombre se acercó hacia mí alargando la mano.

- me llamo Martín.

- encantado, yo soy Xavi.

El haber pasado del tratamiento de usted al tuteo hizo que me tranquilizara.

Me gustó como estrechaba la mano. Siempre me ha producido cierta desazón la gente que aprieta la mano con miedo, justo con los cuatro dedos, como si no quisiera tocarte y tendiera la mano porque no queda más remedio. Martín no, él apretó la mano con fuerza pero sin hacer daño, con ganas de que se apretón fuera real. En principio nada parecía superfluo en ese hombre.

La pequeña miraba perpleja, seguramente ella no entendía como su padre ofrecía la mano a un hombre que, sin permiso, se había metido en su casa. Es más, creo que en sus ojos había incluso una sensación de rabia…o de haber hecho el ridículo; pero bueno a su edad, y a mi edad a veces también, es difícil comprender a los mayores.

- ¿quieres tomar algo?, hoy pega el sol con ganas.

Antes de responderle miré de reojo a la niña, le guiñe el ojo, quería que viera que estaba ahí en son de paz. Ella giró la cara despechada, se dio la vuelta altiva, su melena rubia agitándose con gracia. Yo la continué mirando, sonriendo y cuando se había alejado unos pasos puso su mano derecha a la espalda para cerrar el puño al tiempo que levantaba el dedo corazón. Ese gesto me sorprendió, pero no por ello evitó que me riera ante la ocurrencia de esa pequeña niña.

De mayor será una mujer con carácter – pensé.

- si tienes una cerveza bien fresca te lo agradecería.

- siéntate, ahora traigo unas cervezas.

Me tumbé sobre la tela blanca, observando con detenimiento el vaivén de las sutiles telas.

Luego cerré los ojos pero aún así notaba como los rayos del sol me calentaban la cara. Noté la presencia de una persona porque por un momento, la luz se apagó. Pensé que era Martín con las cervezas. Abrí los ojos mientras me incorporaba, pero no era él.

- toma me ha dicho mi marido que os traiga dos cervezas.

Esa mujer que ahora tenía delante de mis ojos era la viva imagen de la niña. No hacía falta ser buen fisonomista para darse cuenta que eran como dos gotas de agua. Me incorporé. Le ofrecí mi mano. Ella no me ofreció la suya.

- hola soy Xavi.

No me respondió ni al ofrecimiento de mi saludo ni tampoco me dijo cómo se llamaba, se limitó a decir:

- os dejo aquí las cervezas, Martín ahora viene.

Cuando se dio la vuelta para entrar de nuevo en la casa, pude ver como tenía la parte trasera de los brazos llena de hematomas.

- espera, tú no te quedas a tomar nada.

Ella ni se giró. Justo cuando terminé la frase salió Martín.

- ya puedes volver para dentro – le ordenó sin mirarle a la cara.

Mientras Martín venía hacia mí y sabiendo que no podía verla, antes de entrar en la casa se dio la vuelta y me miró, pero sólo fue un instante.

POR DIOS...OTRO PREMIO

2008-07-03T19:54:00.003+02:00

Untrocitodemi ha tenido la amabilidad de regalarme otro premio. Muchísimas gracias y como soy un animal de costumbres yo os lo regalo a todos vosotros.

¡FELICIDADES!

UN PREMIO PARA TODOS VOSOTROS

2008-06-30T23:05:00.002+02:00

Mi Mundo ha tenido la amabilidad de regalarme este premio. Se supone que debo decidir entre seis blogs, pero de verdad que no puedo, me niego a que nadie se quede fuera y como dijo una vez un buen amigo: el premio es para y con él puedo hacer lo que quiera, así que os lo brindo a todos para lo cojáis y lo coloquéis en vuestros blogs.

¡VA POR USTEDES!

LA CASA DEL ACANTILADO 1ª Parte

2008-06-29T17:47:00.003+02:00

Hacía un día precioso, la mar era un espejo que reflejaba violentamente los rayos del sol, apenas soplaba un poniente suave, pero lo suficiente para que el génova se hinchara y permitiera a mi barco rozar el agua, con cuidado de no hacerle daño, con cuidado de no quebrar esa perfección azul. Me acerqué a la costa, a una pequeña cala, que según la carta náutica tenía la profundidad suficiente como para poder fondear. Aún hay lugares a los que únicamente se puede acceder desde el mar, evitando de esta manera aglomeraciones. Gente que transforma lugares mágicos en un infierno de toallas y sombrillas.

Mientras la proa se dirigía hacia ese lugar, en mi barco sonaba “Soulería”, el último Cd de Pitingo. Estaba ensimismado observando la playa, el bosque mediterráneo que llegaba hasta la misma arena cuando sonó el móvil. Era mi amigo (el que tiene el blog “caminando hacia itaca”) justo acababa de salir de la sesión del psicólogo y me llamaba para decirme cómo le había ido la sesión. Me dijo que le habían rebajado la medicación, en lugar de tres pastillas ahora sólo debía tomar dos. También me dijo que le había propuesto al psicólogo empezar a trabajar. La verdad es que mi amigo tiene una profesión, o vocación, un tanto “especial” (por calificarlo de alguna manera); ante la propuesta de incorporarse al trabajo el psicólogo le dijo que no, que le veía aún con “hilvanes”, capaz de romperse en cualquier momento, así que lo mejor, según él, era esperar a que pasara el verano. Eso, me dijo, mi amigo le desanimó pero, entendió la respuesta del profesional. Paciencia – le respondí yo. Al tiempo que le deseaba lo mejor.
Cuando terminé de hablar con él me di cuenta que ya estaba cerca de la orilla. Eche el ancla y me tiré al agua.

Deseaba fundirme con el gran azul, llegar a formar parte de él en una comunión completa. Llegué nadando hasta la orilla, me tumbé boca arriba en la arena mojada, notando como el agua se filtraba por mi espalda. Puse los brazos en cruz – fue un acto no premeditado – y en esa posición intenté vomitar todo lo que llevaba en mis entrañas. Sacar lo malo, o al menos todo aquello que me provocaba angustia. Después de estar un rato tumbado como Cristo en la cruz, me senté, puse mi cabeza entre las rodillas y las manos agarradas a mis piernas. Cerré los ojos, lo único que notaba era como el agua cubría mis pies, pero mi cabeza volaba a cientos de kilómetros, imaginando si Itaca sería igual. Si tendría esas playas solitarias y vírgenes; preguntándome cómo sería aún el camino que me quedaba por recorrer; cuestionándome las decisiones tomadas hasta ese momento, ¿estaría solo en Itaca?, esa fue la única pregunta que respondí rápido y con decisión, no. Después de todo el camino era imposible que llegara a Itaca yo solo, me convencí a mi mismo que como Ulises Penélope estaría esperándome.

No sabría decir con exactitud cuánto tiempo estuve en la orilla. Al final me incorporé, miré a mi espalda. Era curioso como esos pinos habían conseguido llegar hasta la misma playa. Caminé por la arena mojada, era relajante notar como mis pies se hundían lo suficiente como para dejar las huellas de mis pisadas. Formas que con el vaivén del agua se difuminaban. Borrando toda señal de mi paso por encima de esa alfombra marrón.

En un momento, levanté la vista hacia el acantilado y fue entonces cuando vi, a unos quince metros de altura, un muro blanco. Me extrañó ver esa construcción. En realidad no desentonaba con el ambiente, era rústica, antigua (o al menos lo parecía), lograba una simbiosis cuasi perfecta con el ambiente. Mi extrañeza venía dada por la dificultad que debió llevar el construir en ese lugar, la verdad es que me producía cierta, o mejor dicho, mucha curiosidad, averiguar cómo pudieron ser capaces de edificar en un lugar tan inhóspito como ése. Tampoco se veían escaleras que permitieran el acceso a la playa. Eso me desconcertó ¿para qué tener una casa en un lugar tan privilegiado si no puedes disfrutar de la fina arena que tienes unos metros más abajo? y ya no sólo disfrutar de la arena sino del gran azul, de esas aguas aún cristalinas.

¿Cómo debía ser – me pregunté – la persona que se hace construir algo en un lugar tan especial como ese y no disfruta plenamente de él? Es como si te dicen, “toma esta hermosa goleta, es tuya, obsérvala, pero no te subas en ella porque no puede navegar”. Tener algo al alcance de la mano, rozarlo con la punta de los dedos, pero jamás llegar a tocarlo debe de producir una sensación, cuanto menos, contradictoria.

Me sentí atraído por esa casa, me acerqué más hacia la base del acantilado, estaba completamente absorto mirando ese muro, tanto que cuando me quise dar cuenta las plantas de mis pies descalzos empezaron a quemarme. Di unos pasos hacia el agua a fin aliviar la quemazón que producía la arena. Fue en esos momentos, mientras me mojaba los pies, cuando me di cuenta que de un lateral de la pequeña cala, en el acantilado, se abría entre las rocas un pequeño agujero. Desde luego una persona puesta en pie era imposible que cupiera, el que quisiera entrar tenía que hacerlo de rodillas.

Me quedé mirando de nuevo a la casa, se encontraba justo encima de donde se hallaba el agujero. Sin duda ese ere el lugar por donde el propietario, o propietarios, de la finca accedían a la playa.

Me arrodillé, encendí el mechero y rapté hacia lo que se suponía que debía ser la casa. El agujero, minúsculo en su entrada, se fue anchando a medida que iba ascendiendo, tanto que llegó un momento en que pude incorporarme. Llevaría unos quince metros de ascenso, cuando al girar un pequeño recodo, la luz del día me cegó.

Había llegado arriba.

ESTOS DÍAS EN CASA...

2008-06-25T15:51:00.002+02:00

Es curioso, estos días varado en tierra, he vuelto a escribir como lo había hecho siempre, es decir, con lápiz y papel. Soy un hombre de costumbres, más o menos fijas, y llevo tiempo ya utilizando el mismo tipo de portaminas, es uno de la marca PILOT y más concretamente el modelo THE SHAKER 0,5.

Al empezar a escribir de nuevo, sin un teclado por el medio, he vuelto a retomar la sensación, la dulce sensación que produce el suave desplazamiento del grafito sobre la inmensidad del folio en blanco. Me gusta ver como éste va tiñéndose de color negro, me gusta ver las imperfecciones de la letra, incluso las rayas horizontales que producen los tachones. El escribir a mano produce toda una serie de estímulos y sensaciones que nada tienen que ver con la redacción perfecta que te proporciona el ordenador. Con él, todo es perfecto, la letra, el encuadre, te equivocas y nadie se da cuenta que has corregido esa palabra o esa frase que no encajaba en ese párrafo.

En definitiva, me gusta la imperfección de la escritura a mano. Sin embargo, sería engañarme a mí mismo, si no supiera apreciar todas las ventajas que proporciona una máquina tan perfecta, pero tan fría, como un ordenador.

Pensad por un momento que recibes una misiva de la persona que amas, ves el remitente e ilusionado abres el sobre. En su interior una carta de amor pero escrita a máquina. Para mi sería una desilusión, sería algo frío, impersonal e incluso por muy hermosas que fueran sus palabras no llegarían a transmitirme el calor, y la pasión, que se intuye en una carta dirigida a la persona que quieres.

Creo que ya os lo he contado alguna vez, pero siempre, o al menos lo procuro, llevo encima el portaminas y el cuaderno de anotaciones. En éste último caso sí cambio de modelo, actualmente llevo uno de la marca OXFORD, con la portada haciendo una especie de “aguas” de color marrón y de hoja cuadriculada. En ese pequeño cuaderno anoto todo, ideas, ocurrencias, frases que oigo o leo, incluso dibujos.

Permitidme que os ponga un ejemplo. Abro una hoja del cuaderno al azar, y dice así:

NOTAS

· Tengo un destino que sin duda debe ser cumplido.
· Yo escogí un camino, quizás de manera inconsciente al principio, pero a pesar cada día que pasa tengo más claro que esa opción era la correcta, con lo cual no tengo ningún derecho a quejarme. Era, y es, mi opción.
· No me cabe la más mínima duda que todo lo importante que me ha sucedido a lo largo de mi vida permanecerá inalterable, permanente. Por otro lado, lo banal, lo superficial, todo aquello que no ha conseguido llenar mi alma desaparecerá. Mi cuerpo se convertirá en granito y no permitirá que nada superfluo se filtre como pequeños riachuelos.
(la raya negra está igual que en el cuaderno)
Al final se podía establecer una comparación entre escribir a mano y dirigir un barco. La sensación que produce tener la caña del timón en la mano, dirigirlo a tu antojo, con el beneplácito de los vientos, claro está, no es en absoluto comparable a marcar el rumbo en el piloto automático y esperar a que él te lleve hacia el destino elegido.

Si nos paramos a pensar un poco, con la vida ocurre lo mismo. Está llena de imperfecciones, de corregir rumbos, de equivocarnos, de girar a sotavento y luego virar a barlovento, la vida está a merced de los vientos que soplan y que en un momento dado nos pueden llegar a sorprender, pasar de un levante suave a un mistral con fuerza, tanta que nos obligue a quitar vela y buscar refugio.

Evidentemente también podemos elegir una vida sin riesgos, nadie nos impide marcar un rumbo fijo y dejarnos llevar, sin importarnos lo que podemos dejar en el camino, pero amigos esa es una decisión que cada uno debe tomar y desde luego, una vez decidida puede ocurrir dos cosas. La primera engañarnos a nosotros mismos, empezar un folio en blanco en lugar de continuar escribiendo y la segunda es que una vez tomada la decisión, correcta o no, pero nuestra decisión al fin y al cabo, no nos queda más remedio que ser consecuente con el camino tomado.

Si así ocurre dudo que lleguemos a Itaca, la única esperanza que nos quedará es que ese lugar mágico sea ocupado por alguien que lo sepa apreciar y lo disfrute.

QUINCE DIAS, MAS O MENOS, SIN ORDENADOR

2008-06-16T17:37:00.004+02:00

Se me ha roto el ordenador.

No hace falta que os diga que ese hecho ha provocado una desazón en mí. Durante los días (calculan 15 días más o menos) que tarden en arreglarlo intentaré entrar en algún ciber, pero evidentemente no es lo mismo escribir en mi ambiente, dentro de mi pequeño camarote acompañado de mis recuerdos que en un lugar totalmente aséptico y que, evidentemente, no me aporta nada.

Aprovecho estas líneas para pediros perdón si no dejo todos los comentarios que os merecéis. Desde luego ni se os ocurra pensar que me he olvidado de vosotros, eso sería totalmente imposible, formáis parte de mi camino y desde luego cuando llegue a Itaca será gracias a vosotros; es más, espero que lleguemos juntos.

A cambio de no poder entrar en vuestros blogs tan asiduamente como yo quisiera os prometo historias nuevas.

¿TRATO HECHO?

Posdata: me lo recogen mañana por la tarde, así que está noche y mañana por la mañana aún puedo publicar vuestros coments.

FOTOGRAFÍAS Y RECUERDOS DE MI MAR

2008-06-13T20:10:00.009+02:00

Como lo prometido es deuda, ya he regresado.

Han sido unos días, ¿cómo calificarlos? Especiales, sí, esa es la palabra adecuada, especiales. Añoraba ver la playa, mi playa, pisar esa arena sobre la que he jugado, me he emborrachado y sobre la que he disfrutado de momentos de pasión. Pasear con mi padre cerca de ese mar que tantas veces hemos surcado. Han sido unos días intensos, de muchas emociones, de encontrarme conmigo mismo, o al menos de buscarme.

Fijaros, en uno de esos paseos con mi padre, en un momento se paró, se quedó observando la mar y me dijo “el viento está girando a levante”. Dios, yo no me había dado ni cuenta, pero era cierto, en unos momentos el viento cambió de garbí a levante. Soy consciente que para la mayoría de gente que lea estas líneas esa frase no signifique nada pero para mí tiene magia. El hace años, desde que vendió la barca, que no navega pero sigue conociendo el mar como si hubiera nacido en él.

En una de esos paseos, junto a esa gran tipo que es mi padre, saqué unas fotografías. Espero que os gusten.

También os dejo unas fotos de mi abuelo, otro gran marino, aunque para desgracia de mi abuela no era un buen tipo…pero eso es otra historia. Sin embargo con ellos aprendí lo poco que sé de ese mundo azul. En alguna foto también aparece mi abuela.

Hay una foto que no es muy buena, pero es especial. Hoy en día en mi pueblo hay un puerto deportivo, como uno más de tantos, sin nada especial que destacar. Pero si os acordáis un día comenté en el post “TATUAJE” que había un lugar en el que me quedaba sentado oyendo historias de los viejos marinos, pues bien en esa foto se ve ese pequeño cobertizo.

En fin, os dejo para que disfrutéis, o al menos me conozcáis un poco mejor.

Un abrazo y zarpamos de nuevo

En esta foto están mi abuela, mi tío, mi abuelo y el último es mi padre

Mi padre y mi abuelo limpiando las redes. Las cuevas que se ven al fondo es donde se guardaban los aparejos de pescar.

En esta foto se ve a mi abuelo y a mi abuela

Mi abuelo con su última barca

Este soy yo mirando hacia donde creo que está Itaca

Estas son varias fotos de ese paseo con mi padre.

NOTAS SOBRE EL RELATO "ES ITACA... Y ESO BASTA"

2008-06-07T13:41:00.003+02:00

En este relato he utilizado fotos personales y la verdad, me gustaría compartir con todos vosotros, esos pequeños secretos:

- En el último capítulo, en cuanto a la foto que he utilizado, es la foto de mi padre en la mili. Después de buscar por internet qué mejor homenaje a un viejo marino como él, que mostrarlo a mis amigos del otro lado de la pantalla.

- En la quinta parte, la foto que sale con un hombre de espaldas con la cabeza agachada, ese soy yo. El lugar es un cementerio de soldados alemanes caídos en la batalla de Normandía. En los momentos en que me sacaron la fotografía estaba rindiendo un pequeño homenaje a esos hombres que murieron por unos ideales, por sus ideales. Los cuales no comparto en absoluto pero al fin y al cabo eran hombres que lucharon por lo que ellos creían correcto.

- En la segunda parte, el barco que se ve es el dragaminas Tambre, donde mi padre cumplió el servicio militar. La carta que se ve de fondo es el sobre de una de las tantas cartas (las guardo todas) que mi madre le envio durante la mili y el escapulario perteneció a mi abuela.

Aclarados estos puntos sólo me queda deciros que durante una semana no voy a publicar nada.

Me voy unos días a mi pueblo, a ver el mar, a confundirme con él, a pisar su arena y a contemplar esos amaneceres y atardeceres que tanta vida me dan y por supuesto...a volar mis cometas.

Espero que comprendáis que necesito unos días de soledad...como dice Chuspi "de silencio".

Gracias por hacerme compañía durante esta semana tan dura.

¡OS QUIERO!

ES ITACA...Y ESO BASTA Parte final

2008-06-07T00:26:00.004+02:00

En cuanto amaneció, con el petate ya preparado y el pequeño bote de plástico, abandoné la casa. En el recibidor de la entrada dejé cien euros junto con un papel en el cual pedía disculpas por abandonar tan precipitadamente la casa.

Una vez en el puerto el marinero que estaba de guardia se extrañó al verme. Eran las seis de la mañana y se supone que a esas horas los únicos que zarpan son los pescadores, no los que “según ellos” viajan por placer. Esos, a estas horas deben estar durmiendo plácidamente. Le miré con la misma indiferencia que él a mí. Ahora sólo tenía una obsesión en mi cabeza, encontrar a esa mujer y encontrarla pronto, para poder decirle que aquel hombre murió pensando en ella.

Solté amarras y en cuanto salí por la bocana del puerto apagué el motor, la mayor yel génova aprovechaban todo el viento que entraba, navegué de través, situé la embarcación perpendicular al viento, hasta que el extremo de la botavara sobresalió un poco por el espejo de popa. Iba a gusto disfrutando cada instante del mar, del agua que me salpicaba en la cara, del casco de mi barco que rompía igual que un viejo arado la tierra árida y dura.

Según la carta náutica al lugar al que me dirigía no había puerto marítimo, el más cercano estaba situado a unos quince kilómetros. La decisión estaba tomada, atracaría en ese puerto y luego alquilaría un coche que me llevara hasta el pueblo que figuraba en la carta. En mi interior suplicaba que esa mujer estuviera aún viva. Quería cerrar un círculo, esa era mi máxima aspiración.

El viento empezó a soplar desde atrás, el barco “corría” tanto que tuve que orientar la vela en ángulo recto con respecto al eje longitudinal.

A las cuatro horas de estar navegando divisé el puerto. Al entrar en la bocana, cerré las velas y puse de nuevo el motor. Atraqué en el pantalán que marcaba para la profundidad de mi barco. Se acercó el marinero, me ayudó con las defensas y luego cumplimenté, lo más rápido que pude todos los tramites reglamentarios. Una vez terminado el papeleo pregunté donde podía alquilar un coche. Me dijeron que en el mismo puerto había una empresa que se encargaba de esos menesteres.

En media hora estaba ya en el pueblo. Aparqué en una plaza. Era un pueblo pequeño y a pesar de no tener un puerto deportivo si seguía conservando un pequeño puerto de pescadores. Junto a él se hallaba un paseo. No sé el motivo, pero la intuición me llevó hasta ese pequeño paseo.

En mi chaqueta llevaba el nombre de esa mujer y la foto del que fue su novio. Me encontré con un hombre ya mayor sentado en uno de los bancos, estaba contemplando plácidamente la mar. Sentí romper su encantamiento pero era la única persona que tenía cerca.

- Buenos días, perdone que le molesté – intenté ser lo más educado posible – pero estoy buscando a una mujer, se llama ………………………

Levantó suavemente la vista, con pereza, como si despertara de un sueño.

- Ve a esas dos mujeres – me indicó con el dedo a dos señoras ya mayores que estaban sentadas en unos bancos algo más alejados – pues la que busca es la que está sentada, pero la pobre no está muy bien de la cabeza – matizó.

Le di las gracias y me acerqué hacia ellas. El poco espacio de tiempo que tardé en recorrer esa distancia me permitió imaginarme cómo reaccionaria al hablarle de ese hombre que murió pensando en ella. Pronto salí de la duda.

- Buenos días, me ha dicho aquel hombre – le hice un pequeño gesto con la cabeza hacia donde se hallaba el señor sentado – que usted es ……………..- no levantó la vista, continuó mirando hacia el mar, como si yo fuera invisible y mis palabras frases sin sentido.

La mujer que estaba de pie me miró extrañada. Fue ella la que me respondió.

- Si es ella, mi madre – afirmó – y usted ¿quién es? ¿Qué quiere?

Le conté lo que me había sucedido, que había encontrado cartas, fotos y que una de las cartas iba dirigida a ella, de hecho figuraba su dirección y en el interior de la misiva había una foto de un marinero. Le conté que me pareció honesto intentar encontrar a esa mujer y hacerle entrega de algo que le pertenecía.

- Mi madre padece alzheimer, no creo que recuerde nada ni a nadie, pero si quiere enseñarle la foto, por mi puede hacerlo.

- Mamá – dijo ella – este hombre trae una foto y te la quiere enseñar.

Ella continuó sin moverse, fui yo el que saqué la foto de la bolsa y se la enseñé. Se la puse delante de su cara y ella, lo único que hizo fue bajar la vista hacia esa fotografía…así estuvo unos minutos. Luego, lentamente, con sus frágiles dedos cogió esa foto y se la acercó a los labios, la beso suavemente y de sus ojos brotaron unas gotas finas, como minúsculos regueros abriéndose camino entre las arrugas de su cara.

- Mira Itaca – dijo dirigiéndose a la mujer que estaba de pie, a su hija – tu no me creías pero yo siempre te he dicho que algún día tu padre iba a volver.

Les entregué las cartas y demás objetos y me marché. Aquel hombre que murió en plena batalla llegó a Itaca y aquella mujer, ahora enferma de alzheimer tuvo a Itaca en su interior.

Cuando ya me había alejado unos metros giré la cabeza, me detuve y observé como la mujer seguía teniendo la fotografía pegada a los labios, mientras su hija le pasaba los brazos por encima de los hombros, cobijándola como si esa vieja y enamorada mujer fuera una niña desvalida.

Se había cerrado el círculo.

ES ITACA...Y ESO BASTA 5ª Parte

2008-06-04T23:32:00.002+02:00

Cuando terminé de “hablar” con mi amigo, cogí la carta y me acurruqué en la cama. Mis rodillas pegadas al pecho como un feto en el interior del útero de su madre, seguramente ansiaba encontrar esa seguridad, ese mundo donde nada ni nadie te puede hacer daño. Cuando estás en ese pequeño universo no eres consciente de lo que te espera cuando salgas al exterior y yo, en esos momentos, deseaba con todas mis fuerzas regresar a ese lugar.

Coloqué la carta sobre mi pecho, quizás con la vana idea de que me transmitiera todo el amor que en ella estaba escrito. Cerré los ojos, oía el agua crepitar sobre el cristal, pero no sentí, a pesar de desearlo firmemente, unas manos que me abrazaran, que me dieran calor, unas caricias que me tranquilizaran e hicieran que mi respiración se fuera relajando, no sentí sobre mi espalda el calor de otra piel, no oí ninguna voz que me dijera:

“tranquilo amor mío, mientras estés conmigo nada te va a pasar. El amor que siento hacia ti es mucho más fuerte que cualquier ataque de ansiedad. No tomes esa maldita pastilla yo te calmaré con miles de caricias, cubriré con mis labios todos los poros de tu piel, te besaré tan lentamente, de arriba abajo, que a medida que mi lengua vaya resbalando por tu cuerpo, como por arte de magia, esa angustia, ese miedo, se transformará en paz, en deseo y cuando todo haya pasado te haré el amor, te poseeré como nadie lo ha hecho jamás. Te haré gozar hasta límites inimaginables y jamás, jamás te abandonaré y todo ello…porque te amo como a nadie he amado”.

Pero nada de lo que imaginé ocurrió. Seguía estando solo. Me levanté, tomé la pastilla, dejé la carta sobre la pequeña mesita situada al lado de la cama y sin quitarme la ropa me metí dentro de ella, con la única esperanza de quedarme dormido y olvidar esos momentos que me hacen tan vulnerable.

Me desperté sobre las cuatro de la madrugada. En los ventanales no se oía ningún ruido, había dejado de llover. Encendí un cigarro, me acerqué a la terraza, abrí las ventanas, soplaba poniente tirando hacia el noroeste, no era excesivamente fuerte, perfecto para navegar y mejor aún, perfecto para llevarme hasta la destinataria de esa carta.

Empecé a revolver papeles que me faltaban por mirar, fotografías dedicadas y más o menos pude deducir la edad de esa mujer. Cuando su novio escribió la carta ella tendría aproximadamente unos diecisiete años, es decir, que ahora rondaría los noventa, con lo cual aún había posibilidades de que estuviera viva.

Miré el mar de nuevo y supe que la decisión estaba tomada, mañana mismo, hiciera el tiempo que hiciera, partiría en su búsqueda. Todo, absolutamente todo le pertenecía a ella y era justo que lo tuviera.

ES ITACA...Y ESO BASTA 4ª Parte

2008-06-03T11:40:00.002+02:00

Estaba ensimismado, con la carta entre las manos, observando como el agua de la lluvia formaba, a medida que iba resbalando por el cristal, suaves meandros, imaginando cómo serían ese hombre y esa mujer que se amaron tan apasionadamente. Me levanté y puse el último Cd de Pitingo titulado “Souleria”.

Acababa de empezar a escuchar la primera canción cuando de repente sonó el móvil. Me levanté, y miré el número, era un viejo amigo del que hacia tiempo que no sabía nada. Me encendí un cigarro y volví a sentarme en el mismo sitio. Con este amigo ocurre algo curioso, algo que sólo sucede con los verdaderos y buenos amigos; podemos estar un mes o dos sin hablarnos pero tanto él como yo sabemos que estamos ahí para lo que haga falta, y esta vez a él me necesitaba. Lo noté en cuanto empecé a hablar con él.

Me dijo que el viernes pasado había estado en el psicólogo (yo ya sabía que lleva desde febrero de baja psicológica), me comentó que al terminar de hablar con él le abrazó y se echó a llorar, dice que está en un pozo casi sin fondo, que hay momentos en los que le parece ver una pequeña luz al final del túnel, sin embargo en otras ocasiones le ciega la oscuridad.

Durante todo el rato que duró la conversación yo casi no articulé palabra. También me dijo que el psicólogo le ha aumentado la medicación para evitar los estados de ansiedad. Sollozando me dijo que su único desahogo es escribir pero que eso, que en momentos determinados le ayuda a sacar sus demonios, también le produce cierta ansiedad.

Eso me desconcertó y de hecho le pregunté por qué le producía ansiedad. No lo entendía. Cuando alguien hace algo que le gusta y encima le ayuda lo normal es que le produzca cierto placer y le reconforte.

Me respondió que normalmente escribe en un blog, lo cual yo desconocía, y que últimamente está escribiendo historias que gustan, que está entrando mucha gente nueva y le produce cierto malestar y angustia no poder responder a todos. Me dijo le gustaría agradecerles uno a uno esas visitas a su blog, pero que le cuesta. Además, parece que últimamente le da por escribir por capítulos y que se siente con la obligación, aunque le cueste, de terminar las historias. Según él se siente en deuda con sus lectores, bueno el no utilizó la palabra lectores, utilizó la palabra amigos al otro lado de la pantalla, que no quiere dejarlos en la estacada.

Terminó llorando desconsoladamente, yo me callé, en realidad no sabía que decirle; al final se despidió dándome las gracias por aguantarle y pidiéndome que si deseaba entenderle mejor que entrara en su blog, concretamente en la etiqueta JODIDO.

Lo único que se me ocurrió decirle al despedirme es que los amigos jamás se dan las gracias.

Por cierto si alguien que quiere entrar en su blog y darle ánimos seguro que os lo agradecerá. Su blog se llama “caminandohaciaitaca.blogspot.com” y su nombre es Xavi.

Al terminar la conversación, levanté la vista, vi el cristal y entonces ya no supe si es que continuaba lloviendo o eran mis lágrimas las que hacían que viera esos enormes ventanales repletos de ríos de agua.

ES ITACA...Y ESO BASTA 3ª Parte

2008-05-30T14:58:00.002+02:00

Amada mía, te escribo estas líneas sin tener la certeza de si algún día llegarás a leerlas.

Hace una hora nos han comunicado que esta tarde o por la noche, a más tardar, nos encontraremos con la flota enemiga. No es la primera vez que entro en combate pero sí es la primera vez que tengo el presentimiento de que en esta ocasión será diferente.

No tengo miedo a morir pero si me da pavor el pensar que quizás no vuelva a verte, ni a sentirte, tengo miedo de que sufras por mi ausencia. Me gustaría pensar que pase lo pase tu seguirás tu camino, no quiero que seas infeliz, quiero que vivas todo lo que yo no pueda vivir. Sólo deseo que cuando pasees por esa playa, testigo de nuestro amor, mira la mar y piensa que yo estoy allí.

Si alguna lágrima brota de tus ojos no permitas que caiga en la arena, deja que se derrame sobre el agua para que llegue hasta mí.

Necesito que sepas que te amo con locura, creo que incluso a veces no soy consciente de todo lo que te amo. Estás en mi alma constantemente, mucho más de lo que puedas llegar a imaginar; perdón ¿he dicho mi alma?, me he equivocado, yo no tengo alma ni corazón porque se quedaron varados en tu espíritu.

Soy un cuerpo vacío, me miro y no me reconozco…porque no soy yo. Sin ti no soy nada más que piel, un cuerpo como otro cualquiera. Tú eres la que me da la vida y la que me la quita cuando no te tengo cerca.

Cuantas veces, de noche, cuando me tocaba de guardia en el puente y veía a lo lejos la costa, me imaginaba a ti y a mí en nuestra pequeña playa. ¿Recuerdas, amor mío, la última vez que hicimos el amor? Yo no he podido ni he querido olvidarlo.

Era verano, apenas había luna, íbamos cogidos de la mano paseando por la orilla, el agua era como una alfombra que pisábamos suavemente. Recuerdo que escribí en la arena TE AMO, luego tú, repasaste con tu dedo mis letras. Nos abrazamos y casi sin quererlo, casi sin pretenderlo, surgió ese deseo que hizo que nuestros cuerpos se despojaran de prejuicios inútiles.

Aún tengo grabada en mi retina tu imagen desnuda, tu mano agarrando mi mano invitándome a entrar en el agua. Tu pelo negro brillante cayendo sobre tus hombros, tus ojos llenos de pasión, tus pechos tersos y suaves, tanto que el mar resbalaba sobre ellos como si fueran de cristal. Mis manos temblorosas acariciándolos. Recuerdo como me abrazaste con tanta fuerza que ni el agua del mar podía cruzar nuestros cuerpos, en esos momentos pusiste tus brazos sobre mis hombros, tus piernas sobre mis caderas e hicimos el amor. Nos abandonamos al deseo de manera frenética y desenfrenada, tu cuerpo se movía como un temporal, tu lengua buscaba alocadamente cada rincón de mi boca… hasta que me extinguí dentro de ti y volviste a ser como ese levante suave que sopla en otoño y me dijiste “te amaré siempre”. Era tanto el amor que sentí en esos momentos que fui incapaz de articular palabra alguna pero ¿para qué? Estaba todo dicho.

¿Recuerdas lo que escribiste cuando salimos del agua? Yo me acuerdo perfectamente, “Pase lo que pase siempre estaremos juntos en busca de Itaca”.

Desconozco lo que sucederá dentro de unas horas, pero piensa que si no vuelvo, mi espíritu estará en ese lugar maravilloso y mágico que ambos ansiamos encontrar…y eso basta para que seas inmensamente feliz.

Al leer esa carta, supe con certeza absoluta, que tenía que encontrar a esa mujer. Ella tenía todo el derecho del mundo a saber que su amor había muerto pensando en ella.
Leí el nombre, los apellidos y la dirección. Levante la vista de esa hoja y a través de los cristales empapados de agua me prometí a mi mismo que la encontraría.

En cuanto amainara el temporal zarparía en su búsqueda.

ES ITACA...Y ESO BASTA 2ª Parte

2008-05-28T23:22:00.002+02:00

La tormenta llegó a la isla al mismo tiempo que yo. La travesía se me hizo larga y monótona, lo único que alimentaba mi interés era llegar pronto a puerto y abrir el bidón que contenía objetos aún desconocidos para mí.

Después de realizar todos los trámites necesarios para poder amarrar el barco, le pregunté a un marinero que andaba metiendo en una pequeña nave aparejos y cargando tablas de surf si conocía alguna pensión u hostal cerca del puerto. Tras varios días de navegación me apetecía dormir en una cama y pegarme un buen baño.

El marinero, casualidades de la vida, me dijo que su madre alquilaba habitaciones. No sólo eso, también me contó en poco tiempo casi toda su vida. Su madre se había quedado viuda, cobraba una mínima pensión, el era gay y se llevaba mal con su madre y peor aún con su difunto padre, ahora no tenía novio pero no le importaba, a pesar de la incomprensión de su madre la quería mucho, etc, etc

La verdad es que no paraba de hablar, en cualquier otra circunstancia me hubiera hecho hasta gracia su forma de expresarse. Eran frases cortas e inconexas, me recordaba a cuando mandas mensajes por el móvil. Quieres decir muchas cosas en muy poco espacio de tiempo, pero lo suficientemente claras para que la persona que lo reciba entienda perfectamente lo que has querido decir. Pero en esos momentos, con la que estaba cayendo no me apetecía nada seguir aguantando sus sms; así que a riesgo de parecer un impertinente le corte la conversación.

- lo siento, estoy muy cansado – le dije con cara de resignación, tampoco es cuestión de llevarse mal con los marineros del puerto – así que si me dices dónde está la casa de tu madre te lo agradecería.

- joder – exclamó – siempre me pasa lo mismo empiezo a hablar y no paro. Ya me lo decían en el colegio. Tenía un profesor de matemáticas que …

Le interrumpí, pero ahora sin ningún miramiento, ya había aguantado la historia de su vida actual pero lo que no iba a aguantar bajo ningún concepto es que me empezara a contar su vida desde que empezó a ir a la escuela.

- por favor – intenté, al menos, ser un poco educado – me puedes indicar dónde está la casa de tu madre.

Por fin la pregunta surtió el efecto esperado. Me señaló una casa que estaba al final del paseo marítimo. Con el petate en la espalda y el bidón en la mano me encaminé hacia donde me había indicado.

Llegué a la casa empapado. Me abrió la puerta una señora de unos setenta años, llevaba el pelo recogido en un pequeño moño, tenía la tez morena que contrataba mucho con el pelo blanco.

- ¿qué desea? – me preguntó con voz pausada – pero pase, pase que con la que está cayendo se va empapar.

Entramos en un pequeño recibidor con un gran espejo y una repisa llena de fotos. Así, a bote pronto, me pude dar cuenta que entre las seis o siete fotos que allí tenía expuestas no había ninguna de su hijo, lo cual me hizo pensar que la relación que mantenían no era excesivamente buena.

- me han dicho que alquila habitaciones – obvié decirle que fue su hijo el que me había facilitado la información. No quería ni acordarme de ese tipo.

- si, me queda una habitación libre, además tiene suerte. Esa habitación es la única que tiene una pequeña terraza y tiene unas vistas muy bonitas. Le puedo asegurar – siguió diciéndome pausadamente – que los amaneceres son muy majos visto desde ahí.

Me hizo gracia la utilización del adjetivo “majos” para describir los amaneceres.

- vale, me la quedo.

- ¿pero no quiere verla primero? – me preguntó ella extrañada – ni siquiera le he dicho el precio.

- No hace falta – le respondí – si los amaneceres son majos seguro que me encanta y por el precio no se preocupe.

Me acompañó hasta la habitación.

Al quedarme solo pude observar con detenimiento la que durante unos días, al menos hasta que pasara la tormenta, sería mi nuevo “camarote”. Era amplia pero sobria, no había nada innecesario, nada superfluo, nada que hiciera que mi atención no se centrara en un inmenso ventanal de dos puertas que daba acceso a la terraza. La vista, forzosamente, se iba hacia los cristales por los que resbalaban las gotas de agua, incluso el cabezal de la cama estaba orientado hacia ese mirador. Ahora entendía la sobriedad de la habitación, realmente no necesitaba nada más, allí, ante mis ojos, tenía todo lo que un hombre de mar necesitaba.

Me quité la ropa mojada, me duché, encendí un cigarro y me senté en el suelo, con la espalda apoyada en los pies de la cama y enfrente ese gran ventanal. Tenía el bidón delante de mí, cerré los ojos, oí rugir el mar, la lluvia golpeando de manera desacompasada contra los cristales. Con la mano derecha acaricié el recipiente que tenía delante de mí intentado, de alguna manera, captar todo lo que dentro de él se hallaba.

Al abrirlo fui sacando varios objetos, una foto antigua de un barco de guerra, un escapulario con una virgen en su interior y un sobre vacío. Al volver a introducir la mano saqué otro sobre, pero éste si tenía una carta en su interior.

Por unos momentos dudé en leer ese viejo papel, tuve la sensación de violar algo que no me pertenecía. Pero también pensé que la persona que la echo a la mar quería que el que la encontrara leyera lo que allí había si no… ¿qué sentido tenía todo aquello? Desdoble el viejo papel con cuidado, nada más leer el encabezamiento me di cuenta que era una carta de amor.

Decía lo siguiente…

ES ITACA...Y ESO BASTA 1ª Parte

2008-05-25T17:39:00.005+02:00

La mar estaba en calma, pero a diferencia de otros días no lucía un sol esplendoroso, más bien todo lo contrario, el cielo se encontraba pintado de un gris azulón que no hacía presagiar nada bueno. Todo ocurrió muy rápido, casi sin darme cuenta, yo estaba situado en la proa, arreglando unos pernos de la botavara cuando note un golpe en la zona de estribor. Algo había chocado contra el casco. Me asomé y vi un salvavidas, atados a él con unas cuerdas se hallaban dos objetos.

He de reconocer que me sorprendió.

Durante todo el día tuve la emisora encendida y no oí ninguna señal de socorro de otra embarcación. Oteé el horizonte y tampoco se veía ningún barco, ni balsa extraviada. Extrañado, cogí un gancho y subí el salvavidas, lo coloqué en la popa, en la bañera, y observé con detenimiento y extrañeza lo que de él colgaba.

El salvavidas era de color naranja, pero al levantarlo me recordó a las piñatas que se suelen colocar en las fiestas de cumpleaños de los niños. Sobresalían dos cuerdas y de cada una de ellas un objeto.

Lo primero que busqué con detenimiento era si en ese aro naranja figuraba el nombre de la embarcación, pero no, no había nada que indicara su procedencia, además por todo lo que en él se había incrustado me dio la sensación de que llevaba bastante tiempo en la mar.

Mientras me hallaba contemplando ese curioso objeto empezó a llover de forma suave. El parte metereológico acertó, venían lluvias y se acercaba un temporal. Dejé el salvavidas en cubierta, bajé al camarote y situé un nuevo rumbo en el piloto automático. Según las cartas náuticas lo que más cerca me quedaba era la isla de Formentera, concretamente a unas quince millas náuticas. No soplaba mucho viento así que me vi obligado a navegar con el motor, quería darme prisa en llegar a la isla y poder resguardarme. Sin embargo, mientras marcaba el nuevo rumbo y miraba las cartas no pude quitarme de la cabeza el viejo salvavidas que había dejado en la bañera del barco.

Subí a buscarlo y lo metí en el camarote.

Sólo estuve un momento fuera pero me calé hasta los huesos, así que pensé que lo primero y más importante sería pegarme una ducha caliente y preparar un buen café. Menos mal que, según mis estimaciones, en poco más de una hora estaría atracado en alguno de los dos pequeños puertos deportivos de la isla.

Con el camarote invadido por el olor del café recién hecho me dispuse a observar con detenimiento aquel objeto que tan misteriosamente había llegado hasta mí.

De una de las cuerdas colgaba una vieja bandera pirata, o lo que quedaba de ella. De las tibias cruzadas sólo quedaban una parte, lo mismo ocurría con el cráneo de la calavera.

De la otra cuerda pendía un recipiente de plástico estanco de color blanco, parecidos a los que solemos llevar en los barcos para guardar objetos. Antes de abrirlo lo moví, no pesaba excesivamente, pero sí pude percibir, por el sonido, que dentro de ese bidón se hallaban varios objetos.
Me costó desenroscar la tapa negra.

Lo primero que saqué fue una bolsa de plástico cerrada, en su interior se encontraban varios papeles y fotografías. Al azar cogí un pequeño papel. Con una caligrafía perfecta pude leer lo siguiente:

(1) “No existe la arcadia feliz en ningún sitio del mundo, supongo. Pero si eres extranjero en un lugar plácido, y si tu corazón vive empapado de literatura, muchos rincones del planeta pueden parecerte una pequeña arcadia. Itaca es pobre, tendida en una abrupta geografía, sin ruinas que visitar, con vino regular y pesca escasa. Pero es Itaca y eso basta”.

Leí otras dos veces ese pequeño párrafo.

Quien quiera que fuera el que arrojó ese salvavidas al mar, seguro que también estuvo buscando su Itaca.

(1) Pág.381 del libro Corazón de Ulises escrito por Javier Reverte

INCONVENIENTES

2008-05-19T23:11:00.003+02:00

He terminado de comer, salgo a cubierta y observo como el cielo sigue encapotado, de un gris plomizo que hace que la nostalgia se me cuele por todos mis poros, pero no me importa. Cojo la taza de café, aún humeante, y me enciendo un cigarro. Empieza a llover, entro en mi pequeño camarote… presiento que hoy será una tarde tranquila.

Me acomodo en el interior sin ganas de hacer nada, sólo de observar como las pequeñas gotas se deslizan sobre el cristal, como forman ríos ondulantes llenos de meandros. Pongo un Cd de Silvio Rodríguez, una tarde así es lo que toca, y me dejo llevar por mis pensamientos. Hoy no les pongo límite y permito que tomen el rumbo que quieran.

Siempre que escucho a Silvio, sobre todo con determinadas canciones, hace que los sentimientos, las sensaciones se desaten de forma desaforada. Quizás, o mejor dicho, seguramente con las letras de sus canciones me ocurre lo mismo que la poesía de Benedetti ¿cómo es posible utilizar tantas palabras hermosas en tan poco espacio de tiempo? ¿qué es posible que pase por la mente de un hombre para poder expresar con tanta facilidad sentimientos completamente irracionales?.

En tardes así echo de menos una buena compañía con la que compartir esas melodías, alguien a quien poder agarrar de la mano y notar como su piel se eriza de deseo, acariciarle la mejilla, dejar que mis labios reposen suavemente en sus labios, mirarle a los ojos y ver tu alma reflejada en ellos…pero la navegación en solitario tiene inconvenientes.

Los únicos ojos que veo son los míos reflejados en el cristal… y aún así logro ver mi alma.

El oír esas melodías, al igual que con los poemas, hace que me enamore más. Provocan en mi interior un torbellino difícil de explicar, pero no importa que yo no encuentre las palabras adecuadas, simplemente sé que eso está ahí y me basta con saberlo.

Hay canciones como “Ángel para un final” en la que una estrofa dice algo tan hermoso como:

“Todo empezó en la sorpresa,

en un encuentro casual,

pero la noche es traviesa

cuando se teje el azar.

Sin querer se hace una ofrenda

que pacta con el dolor

o pasa un ángel,

se hace leyenda

y se convierte en amor.”

Otra de mis canciones preferidas es “Rabo de nube”, leed con atención:

“Si me dijeran pide un deseo

preferiría un rabo de nube

un torbellino en el suelo

y una gran ira que sube.

Un barredor de tristezas,

un aguacero en venganza

que cuando escampe

parezcanuestra esperanza.”

Y qué decir de “Te amaré”:

“Te amaré, te amaré como al mundo

te amaré aunque tenga final

te amaré, te amaré en lo profundo

te amaré como tengo que amar.

Te amaré, te amaré como pueda

te amaré aunque no sea la paz

te amaré, te amaré lo que queda

te amaré cuando acabe de amar.

Te amaré, te amaré si estoy muerto

te amaré el día siguiente además

te amaré, te amaré como siento

te amaré con adiós, con jamás.

Te amaré, te amaré junto al viento

te amaré como único ser

te amaré hasta el fin de los tiempos

te amaré y después te amaré.”

Lo que tengo claro, por encima de todo y de todos, que estas canciones forman parte de mi camino hacia Itaca desde hace mucho tiempo; ahora al plasmarlas en mi cuaderno de bitácora también son vuestras, pero espero que nunca os encontréis con el inconveniente de escucharlas a solas.

TATUAJE

2008-05-13T22:56:00.003+02:00

Está anocheciendo y he encendido las luces de babor y estribor. La luz verde refleja el tatuaje que tengo en la pierna. El mar está en calma aunque sopla un ligero levante, lo suficiente para que la mayor se hinche orgullosa. No hay nada que me relaje más que sentarme en la popa del Puma y observar como el sol se va escondiendo detrás de las montañas, esos mismos montes que de pequeño veía desde mi habitación.

Es increíble ver como el cielo es capaz de componer colores imposibles de plasmar en un lienzo, como va pasando del amarillo al naranja y de éste al rojo intenso para pasar a un color azulado y luego al gris oscuro. Ni el mejor pintor sería capaz de componer una paleta de colores tan dispares. En estos mágicos momentos esas maravillosas tonalidades se reflejan limpias en el agua y en el casco blanco de mi barco. Instantes asombrosos en los que siento que mi vida no me pertenece, que no soy yo, que mi espíritu no está en mi, que soy libre, que yo mismo soy el mar.

Viro un poco a babor, enfilo la proa hacia el horizonte como queriendo seguir al astro rey que se esconde. Sigo sentado en la popa pero ahora, con la proa hacia la costa, no tengo más que concentrar todos mis sentidos en ese momento fastuoso de la puesta de sol. Cierro los ojos y aún así puedo ver como lo que hace unos instantes era una enorme bola de fuego se va aplacando hasta convertirse en un diminuto punto en el horizonte en busca de su amada luna.

Ya de noche cerrada el levante sopla con algo más de fuerza, pero no me importa sentir el viento golpeando en mi cara, la proa pica un poco y viro hacia el oeste para pillar una buena empopada que haga que mi barco se deslice sobre el agua. La mayor ahora está en su plenitud, recoge todo el viento posible, brindándome el espectáculo único de verla gozar, como una mujer enamorada esperando ser poseída por el hombre que más desea.

La mar te brinda instantes tan mágicos e irrepetibles que hacen que ya sólo el poder haber sido partícipe de un acontecimiento así haya valido la pena vivir. Pocas cosas son comparables al placer que proporciona la mar.

He tenido la inmensa suerte de disfrutar de ella desde pequeño. Recuerdo cuando antes de construirse el puerto deportivo iba con mi abuelo y mi padre a un pequeño refugio donde se sentaban a hablar los pescadores del pueblo. Muchas tardes salía del colegio e iba a ver que había pescado mi abuelo. Los fines de semana mi padre me levantaba temprano para ir a echar las redes y si hacía mala mar nos sentábamos con los otros pescadores a esperar a que la mar amainase. Embobado les oía hablar de historias, de grandes mercantes, de viajes, del Atlántico. Muchos ya eran mayores pero para mí eran como grandes capitanes. Recuerdo que me sentaba en el suelo y les observaba, su tez tostada por el sol y con mil arrugas en la cara, tatuajes mal hechos, pero tatuajes al fin y al cabo. Alguno los enseñaba orgulloso, recordando el lugar donde se lo había hecho.

Supe que algún día yo también tendría un tatuaje.

SOY COMO SOY

2008-05-11T18:54:00.000+02:00

El viernes tuve consulta con el psicólogo, después de hablar un buen rato le pregunté “¿qué tal me ves?”, la respuesta fue “clínicamente estás mejor pero existencialmente te noto triste”.

Ahora, cuando han pasado ya unos días desde la consulta, me veo con fuerzas para escribir y para pensar, o mejor dicho, para preguntarme el motivo de esa tristeza, o quizás es que debería plantearme saber vivir con ese estado anímico. Al igual que no existe la felicidad completa y permanente tampoco existe la tristeza completa y permanente; a lo mejor debería aprender que no es malo un poco de tristeza y melancolía.

Incluso en algún momento puede ser hasta bueno sentir que tu alma se encoge, que necesitas lo que no tienes o tienes lo que en esos momentos no necesitas, incluso puede llegar a ser necesario sentirte triste para luego apreciar mejor la alegría y las ganas de vivir.

Quizás mi tristeza sea debida a que espero demasiado de la vida, quizás debería conformarme con lo que tengo o al menos apreciarlo más de lo aprecio, quizás debería ver con más frialdad lo que me rodea para darme cuenta que soy afortunado, quizás debería ser más fuerte conmigo mismo y no dejarme derrotar tan fácilmente, quizás no debería añorar tanto lo que no tengo, quizás debería quererme un poco más, quizás no debería ser tan complejo mi mundo ni yo tener tantas complejidades, quizás no debería ser tan frágil, quizás no debería permitir encariñarme tanto con la gente, quizás no debería esperar tanto de la gente, quizás…

Aún así, a pesar de todo, soy consciente de mi fragilidad, soy consciente de que me rompo con demasiada facilidad y eso hace que mi alma se desgarre por dentro, soy consciente de que espero demasiado de la vida, soy consciente de que me gusta sentirme amado, soy consciente de que me gusta sentirme deseado, soy consciente de que sólo se vive una vez, soy consciente de la dificultad de cambiar mi vida, soy consciente de que quizás no debería esperar tanto pero también soy consciente de que no puedo evitar ser como soy.

LIBERTAD DE EXPRESIÓN

2008-05-11T17:21:00.001+02:00

En vista de recientes acontecimientos en la blogosfera, los abajo firmantes, administradores de blogs personales de habla hispana del mundo entero, queremos expresar nuestro rechazo del uso de este medio de comunicación para crear odio, para crear enemistad, para hacer daño, para difamar, para injuriar, para insultar, para engañar.Rechazamos:· La suplantación de identidad en los blogs y en Internet en general como medio para desprestigiar a una persona y sembrar la desconfianza entre sus amistades y lectores.· El uso del correo electrónico y de los blogs como medio rápido de desprestigio de las personas, haciendo circular en masa e indiscriminadamente mensajes llenos de acusaciones de las que en ningún momento se presenta prueba alguna, por la pura intención de hacer daño a alguien con quien exista una enemistad personal.· El uso de los posts y de los comentarios como instrumento impune de mentiras, insultos, calumnias y difamaciones sin el menor escrúpulo.

Apoyamos:· Un modelo de blog en el que por supuesto se defienda la justicia, pero en el que también se cultiven sobre todo la amistad y el buen tono y la cortesía entre los que participen en él de un modo u otro.· Un modelo de blog limpio de insultos, de odio y de cizaña, y en consecuencia apoyamos el derecho absoluto del administrador del blog a suprimir y a rechazar cualquier comentario que se haya dejado con la sola intención de hacerle daño o de hacer daño a terceros impunemente.· La denuncia ante las autoridades nacionales de los casos de difamación, injurias, amenazas y otros que se aprovechen del anonimato de Internet para hacer más daño con menor riesgo.Pedimos:· A nuestros lectores y amigos que reproduzcan este post en sus blogs y añadan su firma como refuerzo de un ambiente grato y pacífico en los blogs.· A las autoridades de los distintos estados que no permitan la impunidad en el uso del blog y de Internet en general como instrumento de mentiras, difamaciones ni amenazas.· A las distintas plataformas que alojan blogs en toda la red que habiliten los mecanismos necesarios para impedir en el futuro las maniobras dañinas que aquí denunciamos.Los administradores de los blogs que participamos en esta iniciativa colaboraremos en cuanto nos sea posible en el descubrimiento y en la denuncia de los casos que se presenten de los aquí mencionados, y pedimos para ello también la colaboración y la buena fe de todos.Firmado los administradores de:

http://www.sentado-frente-al-mundo.blogspot.com/ (Ecuador)http://www.encendidaenbuenosaires.blogspot.com/ (Argentina)http://www.tenasantiago.blogspot.com/ (España)http://www.chupateesamandarina-chych.blogspot.com/ (Argentina)http://www.drgoliamiguel.blogspot.com/ (Argentina)http://www.elchologranhermano.blogspot.com/ (Argentina)http://www.cinecuentos.blogspot.com/ (Uruguay)
http://vaticinar.blogspot.com/ (España)
http://caminandohaciaitaca.blogspot.com / (España)

SIN IDEAS

2008-05-08T15:30:00.001+02:00

Es curiosa la vida, nunca sabes ni adivinas, ni imaginas, que te espera después de cada recoveco. Creía que después de unos días de vacaciones regresaría a la mar con historias y leyendas…todo lo contrario, regreso cansado y sin ideas. Como si tuviera el alma encorsetada y la imaginación enjaulada en una cárcel invisible.

Lo único que me proporciona placer es cerrar los ojos y dejarme llevar, prestar atención a los sonidos, a los olores, pensar que tras esa pantalla de cristal hay un mar que me espera, un mundo por descubrir… pero me exaspera hallarme en este estado.

Realmente no hay nada que me satisfaga.

En estos momentos vivo la vida dejándome llevar, como mi pequeño barco, sin rumbo, sin oponer ningún tipo de resistencia, esperando que las corrientes y la dirección del viento nos lleve donde nos quiera llevar, sin esperar nada a cambio.

BIENVENIDA

2008-05-05T12:14:00.003+02:00

Después de varios días atracado ya me apetecía salir de nuevo a la mar. Sentir como golpea el agua el casco de mi barco, como se desliza, como se hincha la mayor, como la proa abre surcos en tierras imaginarias.

En estos casos siempre me pregunto lo mismo ¿qué me deparará el destino? ¿hacia dónde me llevarán los vientos? ¿con quién me cruzaré en el camino?. Preguntas todas ellas sin respuestas, llenas de incógnitas. Lo único cierto es que sigo rumbo hacia Itaca.

Hoy apenas sopla viento, pero no tengo prisa, ninguna prisa. Esta tranquilidad me permite leer a Benedetti, gozar de su palabra. Entre todos los poemas he encontrado éste que me parece adecuado para el momento en que zarpo de nuevo; se titula “Bienvenida”.

Se me ocurre que vas a llegar distinta

no exactamente más linda

ni más fuerte

ni más dócil

ni más cauta

tan solo que vas a llegar distinta

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

quizá porque sabes

cómo te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe

aunque no lloremos en los andenes fantasmales

ni sobre las almohadas de candor

ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio

tu nostalgias

y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia

tal vez llega primero

porque lo pinto en las paredes

con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro

me mira como pueblo

sonríe y rabia y canta

como pueblo

y eso te da una lumbre

inapagable

ahora no tengo dudas

vas a llegar distinta y con señales

con nuevas

con hondura

con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas.

UNA SEMANITA DE DESCANSO

2008-04-24T10:37:00.003+02:00

Este blog permanecerá cerrado por descanso desde el día 26 de abril hasta el 5 de mayo. Asi que portaros bien en mi ausencia y cuidaros mucho.

un saludo

EL JOVEN DEL FARO 5ª Parte y punto final.

2008-04-22T11:18:00.002+02:00

PUBLICO LA 4 Y 5 PARTE SEGUIDAS PARA QUE NADIE SE QUEJE DE QUE OS HAGO ESPERAR. ESPERO QUE OS SORPRENDA.

Apareció ella en el alto del acantilado. Me extrañó, ya que normalmente nos solían avisar con varios días de antelación, de la visita de turistas.

- buenos días, ¿viene a visitar el faro? – pregunté.

- La verdad es que no sabía que se podía visitar- respondió ella – pero ya que estoy aquí no me parece mala idea. En realidad – continuó diciendo – con este Poniente que se ha levantado he intentado buscar un refugio y al ver la isla he pensado que sería un buen lugar donde amarrar el barco. Luego he visto las escaleras y el faro y me he dicho “voy a dar una vuelta”.

No le faltaba razón, soplaba un viento de mil demonios y aunque el sol calentaba la piel, el viento era fuerte.

Me dijo que navegaba sola, era la única manera de que nadie le marcara el rumbo. Al parecer, como me dijo luego, también le gustaba navegar sola por la vida. Hace tiempo que se prometió a ella misma que no volvería a cometer el tremendo error de que ninguna persona le dijera hacia donde dirigir el timón.

Tendría unos treinta años, y a los ojos de un muchacho de dieciocho, era especialmente atractiva. Tenía el pelo corto, ondulado, moreno, una sonrisa que me pareció encantadora. En las mejillas, cada vez que se reía, que era muy a menudo, surgían como por arte de magia unos pequeños hoyuelos, Llevaba una camiseta blanca y de una de las mangas sobresalía un pequeño tatuaje, me dio la impresión que era la cola de una sirena, pero tampoco lo podría asegurar. Sus piernas eran largas, aunque no era excesivamente alta.

Empezamos la visita a la isla por el interior del faro, a la espera de que el viento amainase. La vista desde arriba la impresionó, como a todo el mundo. No pudimos estar mucho rato porque el viento impedía disfrutar con tranquilidad de esa visión mágica que hace que sucumbas al encanto del mar.

Bajamos a la casa y, dadas las condiciones climatológicas tan adversas, le dije que si quería un café. Me respondió que no, que del café sólo le gustaba el olor de cuando está recién hecho; pero sí aceptaba una infusión.

Se sentó en el sofá que normalmente ocupaba mi padre y yo me fui a la cocina. Puse música, concretamente Astrid Gilberto. Dejé todo preparado y volví a la sala. Ella se había levantado y estaba mirando las fotografías que yo tenía pegadas sobre un panel de corcho. Cuando murió mi padre, cambié un poco la decoración, ahora era todo menos informal y desde luego con muchos menos muebles, aunque si conservé los dos butacones.

- ¿tu padre? – preguntó indicándome con el dedo una de las muchas fotos que tenía de él.

- si, hace un año que murió, creo que de pena – maticé yo.

- ¿siempre has vivido en esta isla? – continuó preguntando mientras con el dedo índice jugaba con los caracoles de su pelo.
-
- a mi padre le destinaron a este lugar de farero y sí, siempre he vivido en esta isla.

Oí el ruido de la cafetera. Fui a la cocina y volví con su infusión y mi taza de café.
Estuvimos un rato en silencio, sólo se oía la música del Cd y el viento que soplaba fuera de la casa. Al final una pregunta suya interrumpió nuestros respectivos pensamientos.

- entonces ¿nunca has salido de la isla? – me preguntó extrañada.

- cuando iba al instituto me quedaba toda la semana en el internado y luego volvía los viernes. Me quedaba todo el fin de semana y los domingos regresaba. Ahora – continué explicándole – sino hubiera muerto mi padre estaría en la ciudad estudiando una carrera. Pero no me arrepiento, aquí estoy bien. Sin embargo a veces la soledad me pesa un poco, cuando eso ocurre cojo la barca y voy al pueblo. Es una opción ¿tu también viajas sola? – pregunté yo – y eso también es una opción.

Continuamos charlando de su vida y de mi vida. Desde luego la suya mucho más intensa que la mía. La conversación se fue animando, yo le conté anécdotas del internado, de la isla, de turistas venidos de países lejanos que sacan fotos a todo, turistas que parecen que sustituyen sus ojos y su memoria por cámaras de vídeo y de foto. Ella me contó sus peripecias en la mar, anécdotas curiosas. A mi me hacía gracia porque cuando yo hablaba su dedo no podía parar de enrollarse con su pelo.

- ¿sabes qué me apetecería ahora? – me preguntó – un vasito de vino rosado.

- ¡um! creo que guardo alguna botella, voy a mirar – respondí yo.

Volví a la sala, ya no estaba sentada en el sofá, mejor dicho seguía sentada, pero encima de sus piernas, acurrucada. Le ofrecí su copa y me dijo:

- brindemos por algo.

- por la libertad – respondí yo.

Seguimos bebiendo. La conversación se fue relajando, esos pequeños hoyuelos cada vez se hacían más presentes.

- pero hay una cosa que no tengo clara – me dijo ella – tienes dieciocho años, desde pequeño que vives aquí, casi nunca has salido de la isla, entonces ¿has estado con una mujer alguna vez?

Me lo preguntó con tanta naturalidad, con tal desparpajo que cualquiera que la hubiera oído pensaría que éramos amigos de toda la vida. Hizo esa pregunta tan personal como quién pregunta dónde está el baño. Me quedé perplejo, noté que los colores y calores de mi cara se amontonaban unos encima de otros…y, lo peor, es que ella se dio cuenta.

Se empezó a reir.

- ¡nunca has estado con una mujer! no me lo puedo creer – exclamó riéndose.

Me levanté del sillón, entre ofendido y avergonzado.

- te equivocas – la increpé - sí he estado con una mujer, pero la verdad – le dije mientras mi mirada se iba escapando hacia el suelo – es que sólo he estado con una y encima le pagué – mientras le respondía noté como voz iba bajando de tono, hasta llegar a ser casi imperceptible.

- ¡sólo has follado con una mujer y encima puta! – empezó de nuevo a reírse. Pero ahora esa risa me hacía daño. Esos pequeños hoyuelos que antes me gustaban se transformaron, a mis ojos, en auténticas trincheras de guerra.

Me sentí humillado. Tenía razón, había pagado por estar con una mujer y he de reconocer que me avergonzaba. Pero en esos momentos, cuando lo hice, quería saber que se sentía al rozar la piel de una mujer desnuda. A mi favor he de decir que me la pagaron mis amigos cuando cumplí los dieciocho años. Aunque eso no me exime de culpa.

Su risa cesó al darse cuenta que me estaba haciendo sufrir innecesariamente. Ahora la que se sentía incomoda era ella. Se levantó y vino hacia mí.

- lo siento, no pretendía herirte. Simplemente que me ha sorprendido tu respuesta.

La tenía exactamente delante de mí. Con sus manos cogió mi cabeza y la apoyó sobre sus hombros. Mi cara rozaba su cuello. Me separé de ella, lo suficiente para decirle que no sentí nada, que lo único que recuerdo con exactitud de ese día es el vació que provocó en mí.

Me cogió de la mano, salimos a la calle, el Poniente seguía soplando y el sol continuaba calentando la tierra de mi isla, me llevó a una de las paredes del faro que daba al mar.

Con suma ternura me despojó de mi camiseta. Mi espalda desnuda estaba pegada a la pared del faro, el sol me daba en la cara, con lo cual apenas podía abrir los ojos. Ella fue deslizando su lengua por mi frente, de un lado a otro, luego se deslizo sobre mis párpados cerrados, como una gota de agua resbalando sobre un pequeño montículo. Se dejó caer, por el vértice de mi nariz, para al final resbalar hacia mi boca. Su lengua bordeó mis labios, despacio, lentamente, yo intentaba con mi lengua encontrar su lengua, y cada vez que estaba apunto de rozarla ella la apartaba hábilmente.

- espera – me dijo suavemente, mientras con su mano tapaba mi boca.

Dejó su mano en mis labios y sí, me permitió lamer su palma, mientras ella iba desplazándose hacia mi pecho, zigzagueando como una serpiente de un lado al otro. Su lengua tenía una habilidad especial para moverse lentamente, tapando cada poro de mi piel.
Mientras mi lengua lamía ávidamente la palma de su mano. Mis dedos acariciaban su pelo negro, jugaban a enredarse en él, al tiempo que ella se agachaba.

Quitó su mano de mi boca, y fue resbalando, limpiando el surco que había dejado su lengua, hasta llegar a mis pantalones. Desabrochó un botón tras otro…lentamente, con una parsimonia, tranquilidad. En cambió, a mi esa quietud, no hacía más que acrecentar mis deseos de poseerla.

Hicimos el amor.

Exhaustos, desnudos, con el viento secando nuestro sudor, me dijo:

- “-------------------------------------------------------------------”

Yo le respondí:

- “----------------------------------------------------------------------“

Ahora dejo plena libertad para que cada una de las personas que lea esta historia la termine como mejor le plazca.

Espero que hayáis disfrutado tanto leyéndola como yo escribiéndola.

EL JOVEN DEL FARO 4ª Parte

2008-04-22T11:07:00.002+02:00

Leí la carta con detenimiento. Una vez terminada de leer levanté la vista y vi a mi padre en la misma posición, cabizbajo y con la foto de mi madre estrechada entre sus manos. Me agaché y puse mis manos sobre sus rodillas, intentaba mirarle a los ojos, pero su mirada había desaparecido, él ya no estaba sentando en su sofá, ni siquiera estaba en la habitación y mucho menos en la isla. El, sin yo darme cuenta, se había ido y yo, por desgracia, no sabía dónde.

Seguí con una mano en su rodilla, con la otra le acaricié la mejilla. Con esos pequeños gestos intentaba decirle que no estaba solo, que me tenía a mí. Al final levantó la vista.

- ¿y ahora qué? – me dijo él – toda mi vida entregada a dar luz a navegantes perdidos y ahora… ¿quién me iluminará a mí?

En la carta ponía que el faro se cerraba, se había quedado anticuado e iban a construir uno más moderno en otra zona, y dada la edad de mi padre, le ofrecían, aunque la palabra “ofrecer” era un eufemismo, si así lo deseaba, quedarse a vivir en la pequeña casa del faro. En realidad lo que le ofrecían era una jubilación anticipada, sin embargo la posibilidad que poder seguir viviendo en la casa del faro no me parecía una idea descabellada.

Podríamos seguir viviendo en aquel lugar tan nuestro y que durante esos últimos años se había convertido en un pequeño universo poblado por dos hombres.

Durante varios días mi padre estuvo inquieto, seguía cuidando con mimo aquella luz, pero yo notaba que ya no era lo mismo. Algo parecido le ocurrió con un viejo disco de vinilo de la Callas, lo cuidaba, lo limpiaba con esmero, pero el sabía que el surco que iba dejando la aguja del tocadiscos de tanto oírlo, hacia mella poco a poco en esa superficie circular de color negro. Hasta que un día La Diva dejó de cantar. Lo sustituyó por uno nuevo pero ya no era lo mismo.

En caliente, con los nervios a flor de piel y las entrañas revueltas, es desaconsejable tomar alguna decisión y menos la correcta. Me tomé unos días para meditar posibles soluciones. Se me ocurrió la idea de poder mantener el faro como una atracción turística. Seguro que había gente interesada en ver un faro por dentro, incluso la vida del farero le podría parecer interesante.

No le dije nada a mi padre, pero un día, con una excusa cualquiera fui a la ciudad. Hablé con las autoridades marítimas, les presenté el proyecto, estuvimos reunidos bastante rato, al menos me escucharon. Dijeron que en un par de días recibiría contestación. Cumplieron su palabra. La idea les parecía correcta.

Así fue como mi padre y yo pudimos seguir viviendo en la isla. Obviamente dejé aparcado el tema de la universidad. Ahora no podía dejarlo solo. Me necesitaba, aunque no me lo dijera, igual que yo le necesité cuando mi madre murió. En esos duros momentos el fue la persona que me acogió en su alma, el fue el que, aun muriendo de amor, dejó sus sentimientos aparcados para consolarme a mí. Se lo debía.

Cuando le conté lo que iba a suceder a partir del momento en el que el faro dejara de funcionar, para mi sorpresa, no se alegró, no hizo ningún gesto que aliviara su dolor.
- un faro no es una atracción de feria – me dijo con semblante serio – un faro es una necesidad.

- ya, pero míralo de otra manera – respondí – podremos seguir viviendo aquí, en nuestra isla y tu podrás seguir cuidando de esta luz.

- no lo entiendes – respondió malhumorado – una luz es la que ilumina, la que sirve de guía. Ahora será como una vela sin llama, algo que sólo sirve para decorar, pero que si la quitas no implica que te vayas a quedar a oscuras.

Intenté hacerle entender que no era una mala opción, pero no hubo manera.

Pasé el invierno preparando itinerarios por la isla, instruyéndome sobre los antiguos faros, sobre su funcionamiento. Había temas que de tanto haberlos visto controlaba bastante bien, pero era consciente que podía venir alguna visita que hiciera preguntas, más o menos complicadas y en esos casos no quería hacer el ridículo.

Para mi padre fue duro ver como toda su vida se iba desmoronando poco a poco, como las fichas de un dominó, una detrás de otra. Me preocupaba su actitud. Cada vez subía con menos frecuencia a cuidar la vieja linterna y lo más preocupante, la música, algo que formaba parte básica de su vida, apenas ya sonaba. De vez en cuando lo único que hacía era ir a la pequeña huerta y ver como estaba la vieja bandera republicana.

Cuando llegó la época estival empezamos a recibir visitas, sorprendentemente más de las que hubiéramos pensado en un principio. En esos momentos, cuando los turistas llegaban a la isla mi padre se refugiaba en el interior de su pequeña huerta. Decía que él no formaba, ni deseaba formar parte de aquel circo.

En una de esas visitas vi como mi padre, como siempre, se dirigió a su cada vez más reducido mundo. Cuando se marcharon fui a avisarle que ya podía salir, que ya no quedaba nadie. Pero esta vez no contesto, no hubo ningún ruido. Mi padre estaba tumbado en el suelo, encogido, con los ojos abiertos mirando hacia ninguna parte, porque esta vez sí se había ido. Me arrodillé a su lado y con ternura le cerré los ojos. Lo cogí en brazos, lo llevé hacia la casa y una vez allí lo tumbé encima de su cama. En esos momentos hice dos cosas que sé que le hubieran reconfortado, puse la foto de mi madre entre sus manos y coloqué en el tocadiscos a su Diva.

Cerré un poco las ventanas, encendí un cigarro y me senté en la silla donde dejaba siempre su ropa. Así estuve durante no sé cuanto tiempo.

Recuerdo que después de unas horas me levanté, fui a la huerta y cogí su bandera. Envolví su cuerpo con una sabana blanca. Cogí la mochilla que un día me sirvió para traer juguetes a la isla, junto con la foto de mi madre, y en su interior puse un disco de vinilo, sus libros de poesía, su bandera, la foto del amor de su vida y una piedra de la isla.

Como los viejos piratas, lo llevé todo a la barca y en una pequeña cala lo dejé caer al mar. Tenía, y tengo, la pueril esperanza de que en su mundo encontrara una escuela de sirenas a las que poder leer poesía, de que sin duda encontrara un pequeño altar sobre el que posar la fotografía del amor de su vida, de que encontrará un arrecife de corar sobre el que posar su bandera republicana, de que a Neptuno le encantará su música…

No dije ninguna oración porque sé que no me lo hubiera perdonado, simplemente le leí un poema de Benedetti.

Regresé llorando a la isla, se acababa de ir pero su ausencia ya me abrumaba.

Pasé unos días ensimismado, contestando a las preguntas de las visitas como un autómata.

Hasta que un día…

PREMIO POETAS DEL CORAZÓN

2008-04-20T18:19:00.002+02:00

Gracias querida Ninfa por el premio, por haber pensado en mí. Como te he dicho en tu blog me encanta el premio, el nombre del premio y los motivos por los que me lo otorgas. Haces que me sienta orgulloso de mi mismo y te aseguro que en estos momentos eso es importántisimo, básico diría yo, para mí.

Un millón de gracias

EL JOVEN DEL FARO 3ª Parte

2008-04-19T16:25:00.001+02:00

Cuando terminó el verano no me quedó más remedio que, al menos durante la semana, dejar a mi padre solo en la isla. Tenía que empezar el curso lectivo, así fue como todos los domingos, una barca del pueblo venía a buscarme. Me quedaba interno en el colegio hasta que, por fin, llegaban los viernes. Las cinco de la tarde era mi hora de la libertad. Cogía la misma barca que me había traído y me llevaba de nuevo al faro.

Ahora, con el paso del tiempo, no recuerdo esos años de internado con tanta crudeza. Hubo, como en la vida, momentos malos y momentos buenos. Hice buenos amigos y muy buenos enemigos. También es importante tener enemigos que sepan estar a la altura. No vale cualquier contrincante, tiene que ser bueno porque cuando le vences la satisfacción es mucho mayor.

Cada viernes, al llegar a la isla mi padre ya estaba esperándome en lo alto del acantilado, junto a las escaleras. Al verme le cambiaba la cara, sus ojos e incluso el color de su piel. Entre él y yo, desde la falta de mi madre, se había establecido una complicidad especial. Nos unían tantas cosas, la poesía, la mar, el amor hacia una misma mujer y esa pequeña isla. Ese era nuestro País de Nunca Jamás, en él éramos capaces de inventar historias y personajes. Él me transmitió una manera de vivir, de sentir la vida, o mejor dicho, de comer la vida. De él admiraba muchas cosas pero sobre todo sus principios, sus valores, la lealtad, la amistad, solidaridad, respeto hacia los demás, independientemente del color de la piel o de su nacionalidad. Palabras y sentimientos que por desgracia, con el paso del tiempo, se han ido prostituyendo en boca de gente intolerante. Hombres y mujeres que ondean banderas y se creen con derecho a salvar mi patria, sin darse cuenta que hay personas que no tenemos patrias, que no deseamos tener una patria a quien salvar, mi patria es mi espíritu y la gente que me ama y amo.

Después de llegar a casa, en invierno, subía con mi padre al faro. Cuidaba esa luz, a sabiendas que la vida de los marinos, en las noches de bruma o temporal, era su salvación. Luego, ya en casa, encendíamos la chimenea y como un pequeño ritual, cada uno se sentaba en su sofá y me hacía explicarle como había transcurrido la semana. Siempre me preguntaba “esta semana ¿qué has aprendido?”, pero él no se refería a las materias educativas, no, él se refería a la vida, al comportamiento de la gente. Le hablaba de unos y de otros, de los compañeros y de los profesores. Él, antes de contestarme, se quedaba mirando el fuego y luego me decía “creo que en esto has hecho bien y en esto mal”, “esta situación la podrías haber enfocado de tal manera o de tal otra”. Le preocupaba mucho más mi actitud hacia los demás que lo que pudiera enseñarme cualquier profesor.

Mi padre era un hombre peculiar, un ejemplo a seguir.

Así fueron pasando los años con sus inviernos y veranos; hasta que terminé el colegio y llegó la hora de la Universidad. Tanto él como yo éramos conscientes de que tendría que ir a la ciudad, que seria totalmente imposible vernos los fines de semana, pero mi padre deseaba que yo estudiara una carrera. Ese fue un momento delicado en nuestra relación, yo quería quedarme con él y él quería que yo estudiara.

Al final le hice caso y un día fui a la ciudad a matricularme. Tuve que estar varios días y lo cierto es que por una parte me gustó descubrir esa urbe llena de gente, pero me decepcionó el darme cuenta de lo invisibles que podemos llegar a ser unos con otros.
El viaje de vuelta a la isla fue excitante, ardía en deseos de llegar y contarle a mi padre todo lo que había visto, lo que había hecho, me moría de ganas de darle un disco que le había comprado de María Callas, su diva, cantando “La Traviata” de Verdi.

Cuando llegué a la isla me sorprendió que no estuviera esperándome en el acantilado. Me extrañó más si cabe, porque le había avisado de mi hora aproximada de llegada. Era raro.

Subí las escaleras con cierta inquietud. En principio todo parecía normal, la bandera republicana ondeaba en su sitio, la huerta no parecía desatendida pero…no sé, tenía la sensación de que algo estaba pasando.

Cuando abrí la puerta de casa me encontré a mi padre cabizbajo sentado en su sofá. En las rodillas tenía posado un papel y entre sus manos, la foto de mi madre que yo tenía guardada detrás de la cajonera. El ver a mi padre en ese estado me causó un malestar difícil de explicar.

Al verme levantó la cabeza lentamente, hizo una mueca de resignación y al ver que yo miraba la foto… mi foto, me dijo:

- Yo supe desde el principio donde tenías esa fotografía, pero también sabía que tú la necesitabas más que yo, por eso no me importó que durmieras con ella y luego, al despertarte la guardaras. Cuando te ibas los domingos – continuó diciéndome – la fotografía la cogía yo y entonces hacía lo mismo que tú, la ponía debajo de mi almohada. Los viernes, con mimo, la envolvía y la dejaba donde tú la habías escondido.

Luego alargó su mano y me dio, temblando, el papel que tenía posado sobre sus rodillas.

Al leerlo me quedé estupefacto, no me lo podía creer...

EL JOVEN DEL FARO 2ª Parte

2008-04-17T09:10:00.002+02:00

Durante aquel primer verano en el faro, mi padre y yo nos pasábamos el día intentando adecentar, poco a poco, la que iba a ser nuestra nueva casa. La pintamos de blanco, tanto por dentro como por fuera. Un blanco inmaculado y puro. Las láminas de las ventanas de madera las pintamos de color verde. Ese color lo elegí yo. Antes de embarcarnos hacia el faro me fije que las casas de los pescadores del pueblo combinaban esos dos colores y me gustó, así que cuando mi padre me preguntó de qué color pintarías las ventanas, no dudé ni un segundo, las quería verdes

Aquel verano fue intenso, lleno de emociones contradictorias. Sin duda, la presencia de mi madre hubiera contribuido a que ese nuevo mundo fuera completo, sin carencias pero…aún así yo sabía que mi madre era la luz que alumbraba nuestro barco, ella era nuestra linterna, nuestra Torre de Hércules. Ella nos guiaba en los momentos de temporal igual que los barcos se guiaban por la luz brillante que emitía nuestro faro. Ambos servían de referencia.

Trabajábamos intensamente durante el día, incluso mi padre compró unas semillas con la intención de plantar una pequeña huerta; por cierto, fiel a sus principios, junto a las tomateras clavó un pequeño mástil desde ondeaba la bandera republicana. Así que entre la limpieza, recorrer la isla, la huerta… y el trabajo de farero cuando llegaba la noche mi padre estaba agotado. Sinceramente creo que lo hacía por que era la única manera que tenía de no pensar constantemente en mi madre.

Sé que se querían con locura, aún así he de reconocer que alguna vez les vi discutir. El motivo, en la mayoría de las ocasiones, era por que mi madre quería que fuera a misa todos los domingos, yo me negaba y mi padre, siempre, siempre me apoyaba. Él era republicano y ateo, mi madre monárquica y católica. Pero igual que les vi discutir alguna vez, también he de reconocer que una vez, sólo una vez les vi hacer el amor. No fue voluntariamente, y de hecho, en cierta manera, me avergüenzo de lo que hice.

Una noche no podía dormir, hacía calor, un calor pegajoso, un calor que hacía que las sábanas se convirtieran en tu segunda piel. Al final, cansado de dar vueltas me levanté y me asomé a la ventana. La noche era espléndida, incluso llegue a ver algún cometa, decidí subir a la terraza. Pensaba que mis padres estarían dormidos así que fui en silencio, cuando llegué a arriba, antes de poner el pie en el último escalón que daba acceso a la terraza vi a mis padres desnudos, tumbados en el suelo, besándose, moviéndose acompasadamente. Quería irme…pero no pude, era como si mis piernas se hubieran convertido en granito, me quedé inmóvil, sin hacer ruido, observando como mi madre se ponía encima de mi padre, como se movía, como de su boca salían unos ruidos ininteligibles, sonidos que no había oído nunca. Cuando terminaron de fundirse en un solo cuerpo se tumbaron uno al lado del otro, mirando hacia el cielo. Me fui asustado y confundido. En el colegio, entre los chicos habíamos hablado de sexo, incluso uno trajo una revista que le había robado a su hermano mayor. A mí, en aquella época, hacer “eso” me parecía sucio y, porqué no reconocerlo, me daba un poco de asco. El ver a mis padres haciendo “eso” hizo que durante unos días estuviera enfadado con ellos.

Jamás les volví a ver. Las noches que hacía mucho calor, en lugar de subir a la terraza, opté por tumbarme en el suelo de mi habitación.

Ahora que estábamos solos, mi padre, a pesar del cansancio, cuando llegaba la noche continuó con la misma costumbre que cuando vivía mi madre. Era curioso, ella me leía un pasaje de la Biblia y él me recitaba poesía. Las primeras noches intentó leerme algún pasaje del Antiguo Testamento pero…era incapaz. Mientras leía movía la cabeza de izquierda a derecha y viceversa, como negando lo que estaba leyendo. Así que optó sólo por su poesía.

Nos sentábamos en una pequeña atalaya, cerca de un acantilado, y allí me leía a Machado y especialmente a los poetas de la Generación del 27, Lorca, Alberti, Vicente Aleixandre… El único libro de poemas que me tenía prohibido leer era “20 poemas de amor y una canción desesperada” de Pablo Neruda. Como ocurre siempre con lo prohibido, yo le suplicaba que me leyera algún poema, no entendía qué misterio podía esconder ese libro. Mi padre me respondía, ante mi insistencia, que era demasiado joven para entender ciertas cosas, ciertas palabras y hechos.

Una de esas noches el faro se estropeó, por unos momentos dejó de emitir su intermitente luz. En cuanto oí que mi padre empezaba a subir las escaleras me fui a su habitación, ahí estaba lo prohibido, el pequeño tesoro. Con las manos temblorosas y el odio atento por si llegaba mi padre, abrí el libro. El primer poema se titulaba “CUERPO DE MUJER”, sólo me dio tiempo a leer la primera estrofa, decía así:

“Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra”

En aquella época tenía ya 16 años y, sinceramente, no entendía el motivo por el cual mi padre no me dejaba leer esos poemas. Estaba claro que un hombre y una mujer iban a hacer el amor, o al menos eso entendía yo, y ¿qué había de malo?

Imagino que mi padre aún me veía como un niño, incapaz de discernir, lo racional de lo irracional, incapaz de distinguir entre follar y hacer el amor…y seguramente tenía razón, a esa edad aún se confunden muchos términos.

Así fueron pasando los meses de verano, llegó septiembre y yo tenía que volver a mis estudios...

EL JOVEN DEL FARO 1ª Parte

2008-04-15T14:57:00.000+02:00

Recuerdo que la primera vez que vi aquella pequeña isla con el faro en uno de sus extremos y la pequeña casa adosada a él, me fascinó. Su presencia inmensa y todopoderosa logró cautivarme. La luz que irradiaba, lenta y pausadamente, hizo que todo el disgusto y desazón que había provocado en mí el tener que dejar el pequeño pueblo, mis amigos… en definitiva todo lo que en aquella época me importaba, se transformara en admiración, Aquel gran faro aparecía ante mis ojos como una de las descomunales Torres de Hércules dando paso a un nuevo mundo.

Mi padre amarró la pequeña embarcación a uno de los hierros que sobresalía de las rocas. Junto al pequeño embarcadero había unas escaleras talladas en el acantilado que subían hasta la pequeña casa. El llevaba dos grandes maletas y yo una pequeña mochilla llena de libros, algún que otro juguete y escondido entre todo ello una foto de mi madre. Esa fotografía la estuvo buscando mi padre pero era tan especial para mí, que esa la quería yo. Quería conservarla, reservármela sólo para mí. Estaba tan hermosa, tan bella, que a mis ojos parecía que estuviera viva, mirándome con cariño. Durante muchas noches antes de irme a dormir colocaba esa foto debajo de mi almohada, cerraba los ojos y podía oír su voz recitándome poemas de Machado, contándome historias que sólo existían en su imaginación. Cuando me despertaba por las mañanas le daba un beso de buenos días y la guardaba, envuelta en un pañuelo, detrás de una cajonera. Ese fue durante mucho tiempo mi gran secreto; quizás el único secreto que existía entre mi padre y yo.

La casa estaba a oscuras, aún así, pequeños rayos de luz intentaban filtrarse por las ranuras de las persianas, pequeños resquicios que provocaban un juego de luces, mezclándose como los claro-oscuros de los cuadros de Goya, con las sombras y el polvo que cubría los muebles de la estancia.

Sólo había dos habitaciones, un baño y una cocina. Desde el interior de la casa se podía acceder al faro.

Tanto mi padre como yo abrimos de par en par todas las ventanas, queríamos que la luz, la hermosa luz del Mediterráneo y la brisa del mar entrarán a borbotones en esa desvencijada casa.

Dejamos las maletas y subimos al faro por unas escaleras de caracol. Desde arriba la vista era sublime, teníamos ante nosotros toda la costa. Era un día claro y soplaba el mistral, no había ni una nube, nada que impidiera divisar los pequeños pueblos situados a escasas millas de nuestra isla. El agua estaba tan limpia que se podía ver el fondo del mar, las diferentes tonalidades, el color marrón de la arena y el negro de las rocas, se distinguía con claridad el estrecho paso por el cual tenían que cruzar las embarcaciones para no embarrancar.

GRACIAS...OS QUIERO

2008-04-14T15:34:00.002+02:00

En primer lugar quiero dar las gracias por el premio a Gise. Sé que debería nombrar a cinco blogs, pero en estos momentos me sería imposible nombrar sólo a cinco, sería injusto por mi parte dejar a alguien fuera. Todos, en mayor o menor medida, formáis parte de mí.

En un momento determinado, os pedí paciencia, en el caso de que no escribiera o no dejara comentarios, os pedí que a pesar de todo no me abandonarais y no lo hicisteis. En esos momentos jodidos de mi vida habéis estado ahí y no os imagináis lo que me tranquilizaba, y me sigue tranquilizando, el pensar que detrás de una pantalla hay un montón de gente que me quiere y sobre todo que me aguanta cuando estoy mal.

Por todo ello os premio a todos vosotros, porque os quiero. Una vez el psicólogo me preguntó “¿Qué palabra es la que más te gusta decir?” y yo le respondí “TE QUIERO”, ahora os lo digo a vosotros:

¡OS QUIERO!

LA LEYENDA DE LA CUEVA DEL LOBO MARINO

2008-04-11T16:40:00.006+02:00

LA CUEVA DEL LOBO MARINO

Hace unos años, navegando por la costa, me sorprendió un levante, de forma inesperada mi génova se hinchó de tal manera que el barco empezó a cabecear de manera brutal, la proa se hundía y se levantaba al son de las olas. Me refugié en un pequeño puerto, no recuerdo el nombre, pero si recuerdo lo que sucedió.

Era de noche cuando entré en la pequeña taberna del puerto. No había luz, mejor dicho. la única luz la proporcionaba un pequeño candíl, una luz tan tenue que apenas permitía vislumbrar el interior del local. La taberna era pequeña, tanto que sólo había tres mesas. Me senté en la única que estaba libre.

En una de las mesas había dos hombres ya mayores, con arrugas en la cara, un rostro ennegrecido por ese color que proporciona el sol y la brisa de la mar. En la otra mesa había un hombre con unas gafas de cristal negro, tanto que no permitían ver sus ojos.

Uno de los hombres le dijo al otro, mirando de reojo al pescador de gafas oscuras.

- Seguro que hoy también ha ido a la Cueva.

Cuando los tres hombres se marcharon el camarero, un hombre mayor, me invitó a un vaso de ron y me contó la historia de la Cueva del Lobo Marino.

Dice así:

Era la joven más hermosa de la zona, todo el mundo la admiraba…y la deseaba. Decían que era tan bella como la luna llena en una noche de verano, tan linda como una flor en primavera, tan ágil en la mar como el salto de un delfín. Su cabello era negro, brillante, tan resplandeciente, tanto, que cuando salía del agua hacía daño en los ojos si te fijabas en él, era como pretender mirar directamente al sol. Sus piernas eran largas y estilizadas, su piel era tersa, limpia y suave como las olas que duermen plácidamente en la arena de la playa. Su piel olía a mar, a Mediterráneo, su aroma era tan especial que si cerrabas los ojos podías sentir su presencia.

Cuando llegaba el verano todas las noches se bañaba desnuda cerca de un acantilado, un acantilado recóndito, cerca de una cueva. Los lugareños la llamaban “La Cueva del Lobo Marino”.

En el pueblo, un joven pescador, estaba apasionadamente enamorado de ella, la admiraba. Cuando se cruzaba con ella por la calle se quedaba embobado oliendo su aroma. Una vez incluso pensó en comprar un pequeño bote de cristal e intentar atrapar ese perfume, guardarlo y por la noche, en la soledad de su cama, abrirlo para, de esta manera, sentir su presencia. Le hubiera gustado decirle tantas cosas, le hubiera gustado decirle “te amo con locura”. El deseaba con toda su alma sentirse amado pero sabía que eso era imposible. La bella joven jamás le dedicó una mísera palabra.

Una noche de verano, como tantas otras veces, ella se estaba bañando cerca de la cueva. El joven enamorado había conseguido seguirla sin que se diera cuenta. Se sentó cerca del acantilado. Desde arriba podía oler su aroma, su piel, podía oír como su cuerpo se hundía en el agua, podía oírla respirar pero no podía verla.

De repente, se levantó un fuerte viento, el levante empezó a soplar, el mar se embraveció…todo fue muy rápido. Una ola empujó a la joven contra las rocas, gritó, el oía como se golpeaba sin cesar contra las paredes cortantes del acantilado, ella seguía gritando…pero él no la veía, aún así se tiró a rescatarla. La noche era oscura, el viento rugía, parecía que el infierno había bajado a la tierra. El se guió por sus gritos, al final llegó donde ella…estaba rota, parecía una pequeña muñeca destrozada. Con esfuerzo consiguió llevarla hasta el interior de la cueva. El había estado alguna vez con su padre y sabía que en su interior había una pequeña playa.

La posó con cuidado sobre la arena, dulcemente, para que no terminara de romperse. Se quitó su ropa y con delicadeza, como si fuera un frágil cristal, la tapó. Mientras, esperó a que el temporal amainara.

Cuando la mar se calmó, salió de la cueva y nadando, guiándose por el acantilado llegó hasta el pueblo. Contó lo ocurrido y con una barca fueron a buscar a la hermosa joven, pero no encontraron a la bella mujer, encontraron un cuerpo con la cara destrozada, con las piernas quebradas…de ella sólo quedaba su aroma.

Intentaron curarla, devolverle su belleza, pero fue imposible. El mar que antaño tanto placer le había dado ahora le había robado su hermosura, su lozanía. La primera, y última vez que se miró al espejo se horrorizó. A duras penas andaba y su cara…no se reconocía. Su rostro se componía de piezas desencajadas.

Cuando iba por la calle ya nadie la miraba, nadie la deseaba…excepto el joven pescador. El la seguía amando con locura.

Un día se cruzaron por la calle, ella se acercó… él olió su aroma.

- Hazme un favor, llévame a la Cueva del Lobo Marino – le dijo ella – no soporto seguir viviendo así. Prefiero vivir sola, no quiero ningún cristal ni espejo que me recuerden lo que soy ahora. Odio la lastima y la compasión de la gente.

- para mí, eres igual que antes – dijo él – Antes no podía verte y ahora tampoco.

Ella le cogió la mano y se la pasó por su cara, Sus dedos empezaron a recorrer la frente, la nariz, la boca, los pómulos…

- ¿Qué notas ahora? – le dijo ella

- ¿Qué más da lo que noten mis dedos? – respondió él – Lo importante es lo que nota mi corazón, y mi corazón – siguió diciendo – nota que estas viva, que respiras, que sigues oliendo a mar, que te sigo amando, que no me importa tu cara ni la firmeza de tus piernas. Para mí, que nunca te he visto, sigues siendo la misma joven hermosa que se bañaba en el acantilado.

El joven pescador ciego, se quitó las gafas oscuras que siempre llevaba y le preguntó:

- y tú ¿qué ves?

- veo unos ojos que ven lo que los demás no saben ver.

Al final accedió a su deseo y la llevó a la Cueva del Lobo Marino. Ella jamás volvió a salir de ese lugar.

LA LEYENDA DEL COCOTERO

2008-04-08T10:33:00.004+02:00

LA LEYENDA DEL COCOTERO

Os voy a hablar de otra leyenda, otra historia, la llaman en las Islas Fidji la Leyenda del Cocotero, y dice así:

Cuenta la historia que una de las islas de la Polinesia vivía un rey. El pueblo lo quería, lo apreciaba, era bueno y respetaba a todo el mundo; sin embargo el rey estaba triste. Los chamanes de la isla hicieron miles de conjuros para alegrarlo. El más viejo de los brujos le dijo:

- no puedes seguir viviendo solo, eso hace que tu corazón esté triste.

El rey, levantó la cabeza, le miró a los ojos y respondió:

- tu, el más antiguo de los chamanes, acaso no has visto en mis ojos que mi vida no puedo compartirla más que con una persona. Desde que la vi, mi corazón le pertenece.

- ¿quién es ella? – preguntó el brujo.

- Sina, la princesa de la otra isla. He hablado con ella, una y mil veces, y me aprecia pero…no está enamorada de mí – el rey agacho la cabeza para que su pueblo no le viera llorar – Hechicero tu que haces embrujos ayúdame.

Pasados unos días el brujo fue a ver al rey.

- ya tengo la solución, te convertiré en anguila y así podrás estar más cerca de ella.

Y así fue como el rey, ya convertido en anguila fue nadando hasta la Isla de la Princesa. Cuando llego a la isla estuvo varios días merodeando alrededor de su cabaña, un día Sina la vio. La acogió como su mascota, se encariñó con ella y de esta manera el rey cada día estaba cerca de su bella princesa.

Un día el rey le confesó la verdad, le dijo que él era la anguila y la amaba por encima de todas las cosas. Ella, huyo despavorida, aterrada, fue de isla en isla recorriendo todo el archipiélago. La anguila fue detrás, nadando alocadamente, intentando explicarle que la amaba hasta que, extenuada, entró en una profunda agonía. Su vida se acababa. La princesa, viendo lo que sucedía se acercó a él. El rey, el eterno enamorado, a punto de morir le dijo:

- entiérrame junto a tu cabaña y yo te llenaré de presentes para toda la vida.

En el lugar donde fue enterrada la anguila nació una hermosa planta, un árbol que le brindó a la Princesa sombra y techo con sus hojas. La madera conseguía darle calor en las frías noches de invierno.

De ese árbol brotó un fruto; un fruto con una corteza dura de color marrón por fuera pero blanco en su interior, con un gusto muy suave y con un líquido dulzón que al romperlo brotaba de su interior.

Al partir ese fruto producía un ruído, Sina sabía que era el rey enamorado pronunciando su nombre y que, al beber su líquido, era como besarlo.

Espero que os haya gustado esta hermosa historia tanto como a mí.

LA LEYENDA DEL MARY-CELESTE

2008-04-03T23:05:00.006+02:00

El 4 de diciembre de 1872, situado a 38º N y 13º W y a unas 210 millas naúticas de la ciudad de Lisboa, un velero de tres palos el Dei Gratia se encontró en alta mar con otra embarcación americana el Mary-Celeste. Desde el Dei Gratia hicieron los saludos de rigor; nadie respondió. Extrañados se acercaron al Mary-Celeste, intuían que algo raro estaba pasando, abordaron la embarcación, no se oía a nadie, no se veía a nadie. La tripulación del barco había desaparecido. Empezaron a mirar por los camarotes, las bodegas, nada, todo vacío, los camarotes intactos, no había signos de pelea o violencia por ningún lado, exceptuando el compás de dirección que se encontraba roto. Mirando con más detenimiento se dieron cuenta que sí faltaba una cosa, sólo una, el sextante del capitán y ¡ah¡ el último apunte en el cuaderno de bitácora databa del 24 de noviembre.

Nadie a fecha de hoy sabe qué pudo ocurrir con la tripulación del Mary-Celeste, así que cada uno saque su propia conclusión; yo desde luego tengo la mía.

Mi hipótesis es que ocurrió lo siguiente:

Mientras navegaban el vigía del barco observó como desde el agua surgía una bella figura, era una sirena. Desde su puesto gritó lo que estaba viendo, en esos momentos tanto el capitán como el resto de la tripulación se acercaron a la amura de babor para observar a esa hermosa figura. Ella los miraba, pero lo que más les cautivó fue su sonrisa, una sonrisa cálida, franca, una sonrisa que hipnotizaba, una sonrisa tan suave como el rumor del mar en las noches de verano…no podían dejar de mirarla.

Así estuvieron un buen rato, observando en silencio a esa figura que parecía gravitar en el agua. Pasados unos instantes desapareció, desde el barco pudieron ver como se sumergía al tiempo que una cola dorada empezaba a moverse suavemente. Uno de los marineros no pudo más, saltó y fue tras ella, tras esa sonrisa que los había cautivado; así unos detrás de otro. El capitán vio, perplejo, como toda su tripulación abandonaba la nave, sin embargo, él también se había convertido en prisionero de esa hermosa sirena.

Corrió hacia su camarote, cogió el sextante, volvió a la cubierta y se lanzó al mar. Ahora otra pregunta ¿por qué se llevó con él el sextante?, no hay que olvidar que sirve para medir la latitud gracias al sol y a la hora del día, entonces ¿para qué llevarlo?

Mi respuesta es la siguiente:

El mar no sólo esta compuesto de corales, de hermosos peces, de cuevas donde vive Neptuno, de alegres delfines, de voraces tiburones, de sirenas hermosas…en el mar, si se sabe ver, cuando la luna proyecta su luz sobre el negro del mar provoca que las estrellas resplandezcan con tanta luz, con tanta fuerza, que sustituyen al sol. El viejo capitán, gracias al sextante y a los pequeños astros pudo averiguar donde vivía esa hermosa sirena.

Sin embargo lo que no supieron, o quizás no pudieron, fue darse cuenta que aunque nades alocadamente detrás de una sirena ella jamás podrá entregarse a ti. Ella es de otro mundo, un mundo mágico.

Cuando yo era pequeño, un día pescando con mi abuelo, me dijo que la única manera de romper el encantamiento de una sirena es intentar arrancarle una pequeña escama dorada de su larga cola…cuando el Dei Gratia llegó al puerto de Gibraltar se dieron cuenta que en la proa de la nave había una pequeña escama dorada. Quizás algún marino sabía la misma historia que mi abuelo e intento romper el encantamiento…pero lo que no sabía el enamorado marino es que una vez que te enamoras de una sirena no hay nada que puedas hacer porque aunque no lo sepas su espíritu estará ya siempre dentro de ti.

MIS AMORES...y por fin la 3ª Parte

2008-04-02T16:51:00.002+02:00

TERCER AMOR

La primera vez que vi a la que es hoy mi mujer fue el verano que andaba haciendo “locuras”, tantas que ni siquiera supe darme cuenta que ella estaba allí. El segundo verano ya fue diferente, ella tenía 18 años y yo a punto de cumplir 21. Estaba preciosa, la piel morena, el pelo negro y unos ojos…

Ella veraneaba en casa de su tía que, casualidades de la vida, vivía en la misma calle que yo. Recuerdo ese verano por las veces que me asomé a la ventana para ver si la veía, al final pasó lo de siempre, empezó a salir con mi hermana y acabó saliendo conmigo.

Cuando terminaron las vacaciones ella tuvo que volver a su ciudad. Durante un año nuestros amigos fueron el teléfono, las cartas y el tren. Una vez al mes iba a verla y las doce horas de viaje se hacían eternas, pero mucho más para ir que para volver. Sin embargo ambos sabíamos que así no podíamos seguir, que tarde o temprano las cartas tardarían más en contestarse y que las llamadas telefónicas se harían más esporádicas.

Pero no sólo eso, una relación se merece algo más que papel y voz, una relación se merece estar cada día con la persona que amas, saber cómo son sus días malos y sus días buenos, saber cómo te despierta por las mañanas y te dice “te quiero” con un suave roce en los labios, saber cómo coge tu mano y entrelaza sus dedos con tus dedos hasta hacer una sola mano; una relación se merece algo más que una despedida en un andén o buscar entre la gente que baja del vagón, buscar desesperadamente con tus ojos sus ojos para formar una sola mirada, una relación, nuestra relación, se merecía lo que hice: les dije a mis padres que me iba a esa ciudad, pero no a pasar una temporada, me iba a vivir.

Tenía 21 cuando me fui y debo agradecer a mis padres lo que me dijeron. No me pusieron ninguna pega, no les pedí nada, miento, les pedí que confiaran en mí. Mi padre, a pesar de ser un hombre parco a la hora de mostrar sentimientos, recuerdo que me dijo “cuando quieras puedes volver… pero haces bien en intentarlo”.

El tren salió a las 23:00 horas, tengo ese viaje perfectamente grabado en mi interior. Recuerdo cuando llegué a esa ciudad a la mañana siguiente. Estaba nublado, el cielo gris, medio lloviendo. Esa noche del mes de septiembre me marché de mi pueblo y hasta hoy. Luego vino la universidad, el trabajo, la boda y dos maravillosas hijas.

Echo de menos la mar, el olor a sal, la barca, a esos dos hombres limpiando las redes, mi playa… pero eso lo llevo en el corazón y cuando cierro los ojos imagino que esa barca sigue atracada a puerto y a esos dos hombres limpiando las redes.

PREMIO CALIDEZ

2008-04-01T15:31:00.003+02:00

Gracias querida Sara por este premio.

MIS AMORES 2ª Parte

2008-03-31T11:47:00.002+02:00

EL SEGUNDO AMOR

Cuando me llegó el segundo amor yo ya tenía 17 años, la edad en que, al menos en mi caso, te crees que sabes todo, que controlas todo y que no necesitas a nadie y menos a los padres. Mejor dicho, sólo necesitas a tus amigos.

Creo que la gran diferencia con el primer amor es que has perdido , o eso crees, parte de la inocencia, pero sinceramente, visto con la perspectiva que proporciona la edad y por supuesto la distancia, te das cuenta que aún tienes todo un mundo por descubrir. Evidentemente ya sabes lo que es un beso, y lo que es importante, no hacer mucho el ridículo al darlo; eres consciente de lo que ocurrirá cuando otra piel se roce con la tuya, conoces las sensaciones pero todo eso no importa cuando esos impulsos se producen con la persona que amas. Lo importante no son los estímulos físicos, lo importante, lo realmente importante es lo que se produce en tu interior. Lo “material” te lo puede dar, o proporcionar cualquier persona, pero el espacio íntimo sólo puede llenarlo alguien especial.

Si cierro los ojos el recuerdo que tengo de ella, o lo primero que me viene a la cabeza es su pelo rizado de color negro azabache y sobre todo sus ojos negros, pero por encima de esos detalles físicos lo mejor que tenía, y seguro que sigue teniendo, era su corazón. Ha sido una de las mejores personas que he tenido la suerte de conocer.

Lo nuestro fue un “noviazgo” intermitente. Ella vivía en un pueblo distinto al mío al que yo sólo iba un fin de semana al mes. A diferencia de mi primer amor éste no fue un flechazo, nos fuimos enamorando poco a poco, casi sin darnos cuenta. Fue algo similar a cuando pides una infusión con una bolsita de menta y otra de frutos del bosque, están las dos pequeñas bolsas dentro de la tetera y ambas van soltando sus jugos para acabar mezclándose suavemente, como sin querer. Luego apartas las dos bolsas y queda una sola sustancia. A nosotros nos ocurrió algo parecido, empezamos a juntarnos hasta darnos cuenta que podíamos llegar a ser uno mismo.

Estuvimos, casi dos años juntos y la verdad es que tengo gratos y mágicos recuerdos. Pero en nuestra relación se interpusieron tres barreras; por un lado la “mili”, por otro lado el verano y por último la edad.

Estar en la “mili” hizo que pudiera ir menos a visitarla; pero lo que realmente truncó nuestra relación fue el verano. Imaginad un pueblo de la costa del mediterráneo, lleno de turistas (en femenino), juergas y bueno… que os voy a contar. Aquel verano fue una locura, y no especialmente por el rollo sexual (con 18 años tampoco estás para comerte el mundo, aunque tu creas que sí) pero sobre todo por las locuras que hicimos.

Siempre he dicho que he hecho cosas de las cuales no me siento orgulloso y ésta es una de ellas. Me ocurrió como cuando intentas atrapar el agua entre tus dedos y al final siempre acabas con las manos vacías. Se me fue yendo casi sin darme cuenta.

Cuando volví ya se había ido del pueblo, jamás he vuelto a saber de ella. Como decía “superflicka” en un comentario quizás esto te permita mantener el recuerdo de cómo era.

Lo curioso de todo esto es que el verano que destrozó mi segundo gran amor fue, dos años más tarde, el que trajo esa turista que se convirtió en la que ahora es mi mujer y mi tercer gran amor.

MIS AMORES

2008-03-18T12:29:00.002+01:00

En mi último post os dije que si me encontraba bien de ánimos os hablaría de mis amores. El ánimo esta alto así que lo prometido es deuda y los marinos siempre cumplimos lo que prometemos. Evidentemente en un solo post no me será posible resumir lo que he sentido por esas personas, así que pido paciencia si durante la travesía el ánimo decae.

En mi vida ha habido tres grandes amores, pero como en todo en la vida hay que empezar por el principio.

PRIMER AMOR:

Teníamos trece años. En aquella época en mi pueblo se estaba construyendo una fábrica muy grande, ello provocó que vinieran a vivir gente de otras comunidades. El primer día que la vi fue al comienzo del curso, octavo concretamente, se sentó en la primera fila de clase junto a Ana, una chica encantadora a la que, por cierto, hace tiempo que no veo. Ellas no lo sabían pero durante ese curso se convertirían en algo más que compañeras de mesa. Ana, aunque no era del pueblo, llevaba ya unos años viviendo en él. Yo, en aquella época era de los que se sentaban al final de la clase, me tocó compartir mesa con un chico nuevo venido de Barcelona, del barrio de Horta, llamado Javi. Con él descubrí que fuera de mi pueblo había vida y que cerca había un mundo, bueno y malo, por descubrir.

El profesor pasó lista y ya el nombre me pareció precioso. Ella era de Bilbao, se llamaba Itziar, a mí me pareció un nombre mágico, era la primera vez que lo oía,. Tenía el pelo liso, la raya en medio,de color castaño, los ojos de color miel, llevaba una falda de cuadros escoceses y una camisa blanca. Era guapa, muy guapa.

Hoy en día está casada y tiene dos hijos. A veces coincidimos en vacaciones. Evidentemente el tiempo pasa para todos pero sigue conservando esa elegancia y esa belleza serena que proporciona la edad.

Javi y yo hicimos una muy buena amistad, amigos de los buenos. Luego llegó un momento en que tu vida pende de un hilo; esos momentos de la adolescencia en que tienes que elegir un camino u otro. Nuestros caminos fueron totalmente divergentes, ello provocó que nos distanciáramos. Ahora tiene un hijo, pero estuvo jugando con fuego y se quemó. Lo sentí mucho por él. Estuvimos, por circunstancias ajenas a nosotros, muchos años sin vernos. El año pasado nos vimos y no hizo falta decir nada, una mirada, una sonrisa y un fuerte abrazo fue suficiente para sentir que seguíamos siendo amigos… de los buenos.

El se enamoró de Ana e Itziar, incomprensiblemente se enamoró de mí. No me lo podía de creer, cierto que no había muchos candidatos, pero yo fui el elegido. Desde ese momento los cuatro nos hicimos inseparables.

Con ella fue el primer beso, esas caras enfrentadas, casi rozándose, sin saber muy bien que hacer. Ese primer beso temeroso, con la duda de hacia donde girar la cara, ese roce que hace que todo tu cuerpo se estremezca y notes sensaciones hasta entonces desconocidas. Algo tan sencillo, y tan mágico, como el que sus dedos resbalaran sobre los míos hacía que la piel se erizara. Pero lo que más me gustaba era mirarla, poder contemplarla sólo yo. Había noches que paseábamos por la playa y era todo mágico… con la luz del sol era hermosa pero con la luz de la luna era apabullante.

Creo que tanto a ella como a mí lo que más miedo nos daba era hacer el ridículo o mejor dicho, no saber que hacer con tantas emociones brotándonos de nuestro interior.

Los sábados a la tarde, en invierno cuando hacía mal tiempo, íbamos todos los amigos, que era casi toda la clase, a casa de un amigo. Aquellas tardes las recuerdo como memorables, aquellos bailes a media luz… Ya sé que ahora, con el paso del tiempo, suena a pueril, pero en aquellos momentos, cuando estás experimentando impulsos que tu creías inexistentes, todo, absolutamente todo, te parece irreal.

Ese amor duró lo que duró el curso lectivo. Al año siguiente, como en mi pueblo aún no había instituto, teníamos que ir a la ciudad. El cambio fue brusco para todos. Ella se dio cuenta que podía aspirar a algo más que a un niño de trece años y ocurrió lo inevitable, se enamoró de otro…pero eso es otra historia, o mejor dicho, su historia.

Lo único cierto es que cuando mis hijas me preguntan “¿quién fue tu primera novia?” Siempre hablo de ella.

ESTOS DÍAS...

2008-03-16T23:34:00.002+01:00

El jueves, día 13, en mi ciudad, o mejor dicho donde vivo, hacía un día precioso, claro, con sol, en definitiva los días que me gustan. Esos en los que cierras los ojos y notas como el calor ilumina tu cara.

Esa mañana estaba sentado en un banco de un parque muy céntrico; pero desgraciadamente el sol no calentaba mi cara, calentaba mi nuca porque tenía la mirada perdida en el suelo. Estaba llorando. Les mandé un sms a mis compañeros, y amigos, del trabajo:”cuando podáis que me llame alguien”.

Me llamó el que estaba libre en esos momentos, apenas hablé, lo más que pude hacer era gimotear, hablar entrecortadamente, entre miles de sollozos. Mi amigo me habló con tranquilidad, con pausa, ofreciéndome miles de esperanzas, en definitiva como se habla a los amigos cuando éstos están jodidos.

Al día siguiente, viernes 14, tenía consulta con el psicólogo de la empresa. Un hombre al que desde aquí aprovecho, por si algún día lee esto (cosa improbable) para darle las gracias. Una buen profesional, o al menos a mí me lo parece y eso ya me basta. El me había dicho “cuando tengas un problema o te encuentres mal, llámame”. Ese jueves, después de hablar con mi compañero, le llamé. Le dije, o al menos lo intente, lo que me estaba sucediendo y esa misma tarde me concertó una cita en el trabajo con el psiquiatra. Sinceramente me asusté, ¡que mal suena y cuantos prejuicios tenemos a la palabra psiquiatra!

Ese jueves a la tarde visité al especialista, después de explicarle (lo mejor que pude) y de responder a miles de preguntas el diagnóstico fue “SÍNDROME DEL QUEMADO”. Llevo en mi empresa 18 años, durante ese tiempo he pasado momentos de máxima tensión, situaciones críticas, por todo ello se supone (eso dice) que soy psicológicamente fuerte. Pero lo que no se da cuenta es que el trabajo son unas horas, por muy mal que lo pase tengo, y debo, la facilidad de desconectar y volver a mi vida, a mi casa, a mi familia…en definitiva, a la normalidad. El psiquiatra no comprende que mi tensión, mi situación crítica ahora dura muchas más horas que las del trabajo. Solución, unas pastillas que debo llevar en el bolsillo por si me vuelve a dar otro ataque de pánico. Sin embargo el psiquiatra me avisa, las pastillas no son la solución al problema, evitará el ataque, pero no el problema.

Viernes, 14, visita al psicólogo de la empresa, más preguntas, más de lo mismo. Pero lo que más me impactó de ese día fue la disparidad de opiniones de la gente de mi empresa. Cuando llegué al centro médico me dijeron que andaba con retraso, para no esperarme en la salita, me fui a saludar a los compañeros, pero casualidad coincidió con la hora de la cafetería. El ataque de pánico me dio en el trabajo con lo cual todo el mundo sabía lo que me había sucedido. La gente vino a saludarme, a preguntarme qué tal estaba, a todos respondí lo mismo “poco a poco, ahora tengo consulta con el psicólogo”.

Ahora es cuando surge la controversia, unos me dijeron “¡qué valiente!, yo no hubiera dicho nada”, “¿cómo se te ocurre ir a la cafetería?, te va a ver todo el mundo” y yo me pregunto ¿y qué?, no tengo nada de que avergonzarme, “ayer estuve con el psiquiatra y ahora tengo visita con el psicólogo” no lo dije orgulloso pero tampoco tengo ningún motivo para esconder nada. Cuando entré en la zona de la cafetería noté como la gente me miraba pero también mucha, mucha gente se me acercó para darme la mano y decirme “eh, tío aquí estoy para lo que quieras”. Así que pese a quien le pese seguiré sin ocultar nada, yo voy de cara, al que le guste bien y al que no me importa un comino (mejor dicho un huevo) lo que piense.

Hoy, día 16, ha sido un buen día, un muy buen día. De hecho hacía tiempo que no me reía tanto y disfrutaba tanto.

Ahora, son los 11:30 horas de la noche, estoy tomando un café (luego dormiré igual gracias a la pastilla), me fumo un cigarro y de fondo suena la canción de Serrat “Paraules d´amor”, cantada por éste y por Sabina.

Hago un inciso y aviso para el próximo post. Al oír esta canción (está cantada en catalán y quizá alguno no sepa la traducción pero la letra es preciosa), como os decía en mi próximo post os hablaré de mis amores...si me encuentro con fuerzas. Espero que sí.

SIN EUFEMISMOS

2008-03-12T12:05:00.003+01:00

No hace falta deciros que cuando hablo de “los correos que recibo de mi amigo, el que está jodido”, ese “amigo” realmente soy yo. El utilizar una tercera persona era, simplemente, por darle un contexto a la historia; pero ahora no hay historia que valga. Ahora lo único que cuenta es la dura, y puta, realidad.

Al escribir estas líneas no pido compasión, ni lástima, en realidad no pido nada. Lo que escribo es realmente para decir que la vida no es justa, todo el mundo me dice”que bien tratas a tu suegra”, “eres un yerno ejemplar”, “con lo mal que lo ha pasado en esta vida en cambio ahora es feliz con vosotros” y más frases y palabras que en el fondo me dan igual. Todo el mundo piensa en ella, pero, sin tener ninguna culpa, soy consciente de la enfermedad que sufre, me ha jodido la vida.

Ahora mismo me gustaría estar a mil kilómetros de aquí, ver cosas que nunca he visto, me gustaría estar en mi pequeño pueblo sentando en la arena contemplando el mar embravecido, me gustaría ver alzarse mis cometas en el cielo, ver como juegan en el aire, como se confunden con los pájaros, me gustaría estar en muchos sitios en los que por las circunstancias de la vida no puedo estar. Me gustaría huir.

Me cabreo conmigo mismo porque he cambiado, porque a veces no me reconozco. El otro día me enfadé con mi hija pequeña, con mi pequeña princesita María porque se le había olvidado un libro en el colegio y no pudo hacer los deberes. Me enfadé tanto que hasta Laia, mi hija mayor, me tuvo que decir “venga papi que no pasa nada” y tenía razón. No pasa nada, fue a casa de una amiga, hizo los deberes y problema solucionado; pero yo perdí los papeles. Eso me cabrea profundamente, hace que me odie como padre ¡qué ejemplo estoy dando a mis hijas!.

Esta mañana mismo he ido a hacer unas compras y me marchaba sin pagar, ¡que vergüenza!, me he puesto rojo como un tomate, pero no es eso lo que me preocupa, lo que me desconcierta es el hecho de estar en otro mundo. De camino hacia casa me he cruzado con gente, algunos se les veía felices, otros no, algunos iban agarrados de la mano, otros solos pero yo sólo veía cuerpos. Había una mujer pidiendo limosna, sentada en la acera y he pasado de largo, como si no me importara. He actuado con una prepotencia que no es digna de mí.

Ya ni siquiera la poesía de Benedetti me reconforta ni me trae la paz que otras veces me aportaba. Escribir, sacar toda la mierda que hay dentro de mí, es lo único que me reconforta un poco.

Los amigos me dicen “tranquilo, vendrán tiempos mejores”, eso espero pero mientras van pasando los días, va pasando la vida, van pasando oportunidades. No tengo veinte años, no tengo toda la vida por delante. Con veinte años te comes el mundo, ahora el mundo me está comiendo a mí.

MI UNICORNIO AZUL

2008-03-10T16:07:00.004+01:00

Después del temporal, después de pasar miedo, después de que la adrenalina se esparza por todos tus órganos vitales, después de un buen café, después de una buena ducha con agua muy caliente… mi cuerpo volvió a su estado natural, es decir, a sentirse vivo y con ganas de continuar las andanzas que en esos momentos se encontraban atracadas en el pantalán del puerto de Jávea.

Asomé la cabeza por la cubierta y soplaba un fuerte viento pero al menos había dejado de llover, aunque el cielo seguía encapotado. Observé a mi vecino, el del barco llamado “Ninfa”, sentado en la bañera se su embarcación; aguantando estoicamente las rachas de viento. Sinceramente, al verle tuve la sensación que se encontraba en el interior de una burbuja de cristal, como si nada ni nadie fuera capaz de importunarle en sus pensamientos. De hecho no le dije nada, dicen que a hablar se aprende en dos años pero que aprender a callar se tarda unos sesenta, así que haciendo caso a esta máxima opté por no entrometerme en su silencio.

Era un tipo joven, tendría poco más de treinta años, llevaba barba de varios días, media melena, unos vaqueros, un jersey de cuello alto y mis zapatillas preferidas unas Converse. Su estilo de vestir me recordaba mucho a mí. Ligeramente desaliñado, informal pero… buscando expresamente ese desaliño, aunque lo importante es que la gente no se de cuenta que ha sido provocado. Coincidíamos en dos cosas, en los vaqueros y en las zapatillas. Por lo demás nada de nada, yo llevo el pelo cortado al 1, llevo gafas y desde hace muchos años perilla, tantos que creo que ya forma parte de mi cara.

Al verme asomado en la cubierta me preguntó si tenía algo de café, al parecer se le había terminado durante la travesía. Le di un tarro y me invitó a pasar a su barco.

- me llamo Lucas – me dijo apretándome la mano.
- Xavi – le respondí yo.

Su camarote era algo más grande que el mío, pero esa no era la única diferencia, las pequeñas estanterías estaban repletas de fotografías de una mujer.

Mientras estaba preparando la cafetera pude observarle con más detenimiento tuve la certeza de que ambos teníamos un objetivo común: los dos navegábamos por algún motivo. Estaba seguro que ni él ni yo nos encontrábamos pasando unas agradables vacaciones navegando.

Al girarse debió de ver en mi cara la sorpresa que me producía ver tantas fotos de la misma mujer; sin yo pedirle explicaciones me dijo:

- Se llama Yolanda. Cuando nos separamos me dio mi parte del piso, dejé el trabajo y me propuse cumplir mi sueño…navegar. Pero sabes – continuó diciéndome – hubiera preferido no ver realizado mi sueño a cambio de estar con ella. Ha pasado un año y la sigo recordando casi cada día… y casi cada momento. Ella – continuó diciéndome – se enamoró de otro.

Le dio un sorbo al café, posó la taza, sacó de su bolsillo un papel de fumar y de una pequeña bolsa extrajo unas hojas secas. No hacía falta ser muy inteligente para darse cuenta que era marihuana.

- ¿te importa? – me preguntó.

- En absoluto, yo hace muchísimos años que ya no fumo. Ahora sólo consumo tabaco, de ese que pone en las cajetillas “Fumar perjudica seriamente su salud”, pero…adelante, además estamos en tu barco.

- Ya ves, el azar es caprichoso – me dijo mientras continuaba liándose el cigarro de “maría” – cambió de trabajo, encima yo la animé para que lo hiciera y allí conoció a otro hombre. ¡cuántas veces me arrepiento de haberla empujado a ese trabajo! La hecho tanto de menos…su forma de mirarme, su forma de abrazarse a mí después de hacer el amor, hecho de menos su piel mojada al salir de la ducha, hecho de menos su olor. En definitiva hecho de menos todo de ella.

Me estuvo hablando pero como si yo no estuviera, como si hablara solo.

- Y tú ¿Qué buscas? o ¿ de qué huyes? – me preguntó.

- No, no huyo de nada. Yo más que huir lo que hago, o intento al menos, es buscar mi lugar en el mundo. Quizás, como en la canción de Silvio lo que intento es encontrar mi unicornio azul. Un destino escondido detrás de un temporal o escondido en un lugar recóndito del mar o en la cara oculta de la luna o quién sabe dónde.

DE NUEVO EN LA MAR

2008-03-06T16:37:00.004+01:00

Me pase parte de la noche preparando el barco, quería zarpar a primera hora. Según el parte metereológico las condiciones serían favorables para la navegación. Al salir por la bocana del puerto he sentido cierta melancolía, de hecho mientras he estado atracado han sucedido tantos hechos, he conocido gente tan importante en mi camino hacia Itaca que sin duda han dejado una pequeña muesca en mi corazón.

Al salir del puerto icé la mayor y me puse a través. Las olas no eran excesivamente fuertes, pero sí lo suficientes como para que el barco pareciera un pequeño balancín. Se elevaba, como si quisiera despegar, para luego hundir la proa en el fondo de la ola. Llevaba el impermeable nuevo que me compré y debajo el jersey de lana de cuello alto. Dicen que la lana es lo mejor que puedes llevar, aunque se moje consigue conservar el calor.

Pero en el mar, como en la vida, los cambios son impredecibles y justo cuando llevaba aproximadamente una hora de navegación el tiempo empezó a cambiar. El cielo se puso negro, como si quisiera comerse el mundo. Los partes no habían previsto esa tormenta. El viento giró de Noroeste de fuerza cuatro a Este de fuerza 7, de hecho llegó a soplar entre 28 y 33 nudos y me daba la preocupante impresión de que el temporal no iba a amainar. Desgraciadamente acerté; la cosa se complicó. Tuve que reducir la superficie de velas, llevaba demasiado trapo para el viento que soplaba, era la única maniobra posible si quería mantener la estabilidad del barco. Me acordé de un consejo que me dio un sabio marino: “ navegar a demasiada velocidad puede resultar peligroso con mucho oleaje”. Hice caso y utilicé una ancla flotante que guardo para momentos así. El consejo surtió efecto.

El agua consiguió engañar a mi “maravilloso” impermeable y entraba, cada vez que un golpe de mar cubría la bañera, por lugares que yo creía herméticos.

Por un momento se me pasó por la cabeza acercarme a la costa, pero se encontraba a sotavento, tuve que desechar esa idea; era sumamente peligroso. Según el GPS, me encontraba a seis millas náuticas del Cabo de San Antonio y al lado se encontraba el puerto marítimo de Jávea. Ese era el punto ideal, tenía que ganar suficiente barlovento para permitirme maniobrar con cierta tranquilidad y cuantas veces fuera necesario.

Cuatro horas después de zarpar, entraba en el puerto de Jávea.

Justo cuando estaba amarrando el barco vi entrar a otro barco por la bocana del puerto.

El barco que atracó a mi lado echo las defensas, se quedaron pegadas al pantalán, evitando de esta manera que el casco golpeara con el hormigón. Me fijé en la matrícula del barco, llevaba pintadas las letras “SS”, con lo cual estaba claro que era de San Sebastián, pero lo que más me llamó la atención era el nombre de la embarcación: “NINFA”. Realmente un nombre curioso para un velero, a lo mejor – pensé – tiene una ninfa escondida en el camarote.

Los dos estábamos empapados, pero no era en lo único que coincidíamos, seguramente a él le apetecería tanto como a mí, terminar de atar los aparejos y darnos una ducha de agua bien caliente.

- ¡vaya temporal! – me dijo, mientras se pasaba la mano por la cara, intentando quitarse los restos de agua salada.

- si, la verdad es que la cosa se ha puesto complicada – respondí – menos mal que teníamos el puerto cerca, de lo contrario la cosa se hubiera podido poner peor. De todas maneras, si no te importa – le dije, a riesgo de parecer maleducado – luego continuamos hablando; estoy calado hasta los huesos y me apetece una ducha caliente y ropa seca.

Nos despedimos con un “hasta luego”. Entré en el camarote, estaba aterido de frío, aún así me dio tiempo a preparar una cafetera y a poner un Cd de “Revólver”, hay una canción que me gusta especialmente, se titula “Faro de Lisboa”, como siempre impresionante la letra.

Hubo un momento en que el pequeño camarote era un cúmulo de sensaciones, olores y ruidos. Por un lado, el sonido de la música se confundía con las gotas de agua caliente golpeando mi cuerpo, resbalando por cada poro de mi piel, proporcionándome, igual que la letra de la canción, el calor necesario para seguir dándome cuenta que estoy vivo; por otro lado el aroma del café recién hecho se mezclaba con el olor a sal; el vapor de la cafetera se difuminaba entre el vapor que salía de la ducha. Curiosamente, en ese preciso momento se produjo una mezcolanza de sensaciones agradables.

CUMPLIENDO CON LO PROMETIDO

2008-03-04T17:05:00.004+01:00

Hoy no he podido zarpar, hace un tiempo de mil demonios. Mientras estaba leyendo el libro que me compré de Murakami he recibido un nuevo correo de mi amigo. Parece que se tomo en serio cuando le dije que me escribiera las veces que hiciera falta. Esto es lo que me dice:

“Hoy es un día perfecto para la nostalgia. Está sonando el Cd de Sabina y Serrat, el cielo está gris y está nevando. Levanto la vista del ordenador y veo como los copos caen placidamente al suelo, derritiéndose, esparciéndose sobre el asfalto placidamente.

La mesa sobre la que escribo está apoyada sobre dos caballetes de madera oscura. Encima de los caballetes hay dos cristales y en medio de ellos hay un mapamundi. El ordenador tapa bastante de África, ¡que pobre! hasta mi ordenador aprisiona a este maravilloso continente (pero que conste que no es de forma voluntaria) y algo del sur de Europa; queda libre, por fin, el continente americano y la enigmática Asia.
Encima de la mesa hay una balda con libros y mi colección Cd´s de Jazz. Realmente no sé el motivo por el cual describo mi pequeño rincón, será para que te hagas una idea. Si te apetece te mandaré una foto, de esta manera podrás conocer mejor mi pequeño mundo.

Esta mañana he estado en el médico, hemos hablado bastante rato, la verdad es que tengo la certeza de que es una gran profesional. Al menos me ha entendido y sobre todo me ha escuchado. Me ha recetado unas pastillas, dice que me vendrán bien. Ya sé que hay otros métodos, una buena amiga ha optado por métodos más naturales. No sé, igual más adelante me planteo otras salidas, de momento me he comprado un libro sobre mandalas (me han dicho que me vendrá bien). Un conocido me ha comentado que en internet hay un panal con dos abejitas, al parecer deben saber bastante de estos temas.

Me ha preguntado cuales son mis aficiones, le he respondido que escribir, leer, pasear, ir a correr, hacer el amor, es broma, no le he dicho eso (vaya me he hecho sonreír, un punto a mi favor). Después de responderle me ha dicho “te voy a poner unos deberes. Todos los días vas a intentar escribir, pasear, en fin, distraerte. Aunque te cueste vas a tener que hacerlo”. Se lo he prometido y soy un hombre de palabra; así que aquí me tienes dándote el coñazo.

Ahora en serio, hay momentos en que cierro los ojos e intento averiguar o ver que ocurre dentro de mí, pero es como querer ver la cara oculta de la luna. Esa parte del planeta que sabes que esta ahí pero nunca ves.

Gracias por tu paciencia y un abrazo desde un rincón nevado.”

Si me lo permitís os pediría un pequeño favor. Soy consciente de que mis post no tienen por que tener un comentario, pero para mí en estos momentos es importante saber que os tengo al otro lado. Me conformo con un "hola ¿qué tal estás?".

GRACIAS

CARTA DE UN AMIGO

2008-03-03T15:52:00.002+01:00

Mañana, si el tiempo continúa así, zarparé de nuevo. Llevo varios días amarrado a puerto y tanto mi cuerpo como mi espíritu necesitan la libertad que proporciona la mar. Sin embargo hoy es un día un poco complicado; acabo de recibir un correo electrónico de un buen amigo, me dice que el otro día le entró una crisis de ansiedad y que el psicólogo le ha diagnosticado un principio de depresión. Al parecer todo es debido a su situación familiar.

Mi amigo y yo hemos pasado buenos momentos. A veces, como todos los buenos amigos, hemos tenido nuestras broncas y discusiones, pero al final una buena cerveza conseguía arreglar esos pequeños malentendidos.

Cuando leía el correo no me lo podía creer. Mi amigo, por el trabajo que tiene, está acostumbrado a la presión, a pasar miedo, a situaciones difíciles. Tiene fama de ser un tipo duro, muy duro. De los que nunca dan un paso atrás, pero en el fondo, yo que le conozco sé que todo es fachada. Una vez me dijo “si la gente ve el más mínimo signo de debilidad en ti te harán daño”. Creo que tiene razón y a veces aparentamos lo que no somos, pero sólo para protegernos. Aunque no lo parezca es muy vergonzoso, enseguida se pone rojo, aunque sabe evitarlo cuando está con más gente. Ha aprendido a controlar esos “pequeños” detalles. De hecho la gente, la primera vez que lo ve piensa “este tipo se come el mundo”, pero yo, que lo conozco bien, se que como mucho se puede comer el mundo pero a cachitos pequeños.

Ahora me dice que se siente vulnerable. Me contaba que esta mañana ha salido a pasear y que incluso tenía miedo de las frágiles gotas de lluvia que le resbalaban en la cara. Me dice que ahora llora con facilidad, aunque yo sé que siempre ha sido un poco llorón. Cuantas veces hemos ido al cine juntos y me hacía el despistado cuando veía que se apartaba las lágrimas. Yo miraba hacia otro lado para no incomodarle. Tiene fama de extrovertido, de hablar con todo el mundo; de hecho donde va enseguida hace amigos, se integra en el grupo como si hubiera estado toda la vida trabajando en él.

Sin embargo tiene un pequeño mundo escondido, donde es difícil, muy difícil entrar. Muchas veces ni yo mismo, que sin duda soy su mejor amigo, puedo penetrar en él.

Seguramente estos días os hablaré más de él. Le he dicho que me llame cuando quiera, que para eso estamos los amigos.

He puesto una canción de uno de sus cantantes favoritos. Como siempre ocurre con Revólver la letra de la canción lo dice todo. Escucharla con atención. Espero que os guste a vosotros y mi amigo.

Un abrazo navegantes.

MI BARCO SE HUNDE...DE MOMENTO

2008-03-01T11:06:00.003+01:00

Permitidme que os llame AMIGOS, aunque no os conozca más que por vuestras palabras y por vuestra música, pero como ya formáis parte mí mundo me tomo la libertad de llamaros amigos.

Algunos ya sabéis, lo conté en otro post, que mi vida la comparto, desde el mes de septiembre, con una persona enferma de alzheimer en grado máximo, os digo esto porque ayer en el trabajo sufrí una crisis de ansiedad, ya veis, yo que pensaba que era fuerte y que podía con todo al final me he derrumbado. Los médicos me inyectaron algo, la verdad no me acuerdo que era, pero me dejó hecho polvo, luego estuve con el psicólogo del trabajo y me han diagnosticado un principio de depresión.

Según me dijo el médico he estado sometido a mucha presión, e intentado hacerme el fuerte para que mi mujer no sufriera, para que la vida de mis hijas no se viera afectada, he estado tirando del carro todo lo que he podido hasta que la válvula de escape se ha hecho añicos.

Por la noche, cuando escribía o leía vuestros post, era el único momento en el que mi mente se relajaba. Ahora no sé que va a pasar.

Os digo esto por que a partir de ahora quizás tarde más en publicar, intentaré que no. Intentaré con todas mis fuerzas publicar historias que os hagan disfrutar. Disculpadme si no es así.
Un abrazo a todos

EL CAPITÁN SURCA DE NUEVO LOS MARES

2008-02-26T18:10:00.004+01:00

Ahora, mientras escribo estas líneas en el cuaderno de bitácora, mi alma está llena de sensaciones contradictorias; emociones difíciles de explicar con palabras. Quiero escribir tantas cosas y tan rápido…no quiero que nada se me olvide, fluyen las ideas a borbotones, intento parar un momento…pero no puedo y me pregunto si seré capaz de transformar mis pensamientos, completamente desordenados, en palabras y frases con sentido.

El viejo capitán se ha ido, en su casa las persianas están bajadas y en el bar lo único que hay es un trozo de folio donde pone: “CERRADO POR LA NECESIDAD DE VOLVER A UN MUNDO QUE JAMÁS DEBIMOS ABANDONAR”.

Por un lado me alegro por él, ahora estará navegando con todo el velamen desplegado, intentando que el viento entre por popa y golpee con fuerza la mayor. Imagino la goleta levantando la espuma del mar al golpear las olas provocadas por el poniente, imagino el viejo barco cruzando el estrecho de Gibraltar amurado a estribor, imagino la cubierta llena de agua confundiéndose con el mar.

Por otro lado no entiendo que se haya ido sin despedirse; me hubiera gustado tomarme una última cerveza, me hubiera conformado con un simple apretón de manos, con un “quizás nos volveremos a ver”.

Lo único que tengo del viejo marino es una cajita que me ha traído uno de los marineros del puerto. En su interior hay una pequeña goleta dentro de una botella y una carta manuscrita. En la misiva pone:

“Siento haber zarpado sin despedirme, pero ya sabes como somos los marinos, nos vamos cuando las condiciones climatológicas son benignas y te aseguro que en estos momentos los vientos, las corrientes y mis sentimientos eran favorables para la navegación; quizás como nunca lo habían sido.

Ahora que te he conocido es cuando me he dado cuenta que yo ya encontré mi Itaca. Releyendo mis libros de navegación, viendo otra vez las fotografías, las láminas de Gauguin… supe que me había equivocado. Me quedan pocos años para enmendar los errores y no puedo esperar.

Un fuerte abrazo y suerte en tu destino. Espero que los vientos te sean favorables y puedas llegar a tu Itaca”

EL CAPITÁN 3ª Parte

2008-02-21T22:39:00.003+01:00

Esta mañana mientras limpiaba el Puma he visto pasear por el puerto a la camarera del bar donde estuvimos el capitán y yo tomando una cerveza. Se ha parado delante de una vieja barca de pescadores, ha estado un buen rato y, la verdad, no sé lo que le habrán dicho pero desde luego algo gracioso por que se ha estado riendo. Luego se ha ido hacia la bocana del puerto, iba andando tranquilamente, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

He estado un buen rato observándola, tenía una cierta curiosidad por averiguar a donde se dirigía. Para mi sorpresa, se ha parado delante de la hermosa goleta del capitán, ha estado paseando de un lado a otro, luego ha subido a la cubierta. Una vez arriba me ha dado la impresión, aunque no puedo asegurarlo por que había otros barcos que me tapaban la visión, que se ha estado paseando de popa a proa. Mientras caminaba iba acariciando la vieja, pero muy bien cuidada, madera. Luego se ha sentado apoyando la espalda en el palo mayor. Yo he continuado con mis quehaceres cotidianos en el interior del camarote.

Al terminar he salido de nuevo, he mirado hacia la goleta y ya no estaba. Durante el resto del día no he vuelto a ver a la joven. Después de cenar me he dirigido al bar, había quedado con el viejo marino para tomar unas cervezas.

Cuando he llegado al local el capitán se encontraba detrás de la barra hablando animadamente con la camarera. Al verme ha salido a la terraza con dos cervezas en la mano y la pipa en la boca.

Hemos estado hablando de mi vida y de su vida, sin duda mucho más interesante que la mía, de viajes con destino final y de viajes sin ruta ni destino. Después de hablar un buen rato me invitó a ir a su casa. Me sorprendió, pero por supuesto, acepté.

Llegamos a su casa. Me dio la impresión que era bastante grande. Subimos a una especie de estudio. Estaba lleno de libros, una pequeña tele, láminas de barcos, antiguos mapamundis, muchas fotos, cartas náuticas y lo más sorprendente, una de las paredes estaba llena de litografías de Gauguin, concretamente de la época que estuvo en la Polinesia.

- no te importa quedarte solo un momento, voy a ver a mi mujer y de paso subo algo para beber… por supuesto ron – afirmó sin posibilidad de discusión – a partir de cierta hora de la noche un marino que se precie – puso mucho énfasis en esta última frase – no puede tomar otra licor que no sea ron.

Mientras se fue me quedé mirando el lomo de los libros, la mayoría hacían referencia a temas náuticos, incluidas las novelas de Patrick O´Brian (qué buenos los personajes que creo, el capitán Jack Aubrey y el cirujano naval Stephen Maturin). Recuerdo que luego se hizo una película “Master and Commander”, protagonizada por Russell Crowe, en la cual interpretaba al capitán Aubrey.

Estuve observando las fotografías. En algunas se veía al capitán en compañía de una mujer, supuse que sería su esposa. Había fotos fantásticas de los mares del Sur, Tahití, la Polinesia. Me detuve en una foto en la que se veía a una adolescente, me sorprendió, creo que era…

Entró el capitán en el preciso momento en que tenía esa foto en la mano. La posé con cuidado. Se notaba que el viejo marino era un hombre sumamente ordenado, me di cuenta que no dejaba nada al azar, cada objeto ocupaba un lugar perfectamente establecido. Me dio la impresión que su mundo era como un jardín zen, en el que todo el universo giraba alrededor de la mar.

- por lo que veo le gustan los cuadros de Gauguin – pregunté.

- cuando mi mujer y yo éramos novios íbamos a la biblioteca del pueblo y pasábamos las tardes viendo libros de fotografías de barcos y de mapas del mundo. Un día descubrimos a Gauguin. Nos quedamos prendados de los cuadros que pintó cuando estuvo en la Polinesia. Ella y yo – continuó diciéndome el capitán – crecimos con nuestro sueño. Teníamos la certeza que un día compraríamos un barco y navegaríamos por todas y cada una de las islas que componen los mares del sur…y así fue. Recuerdo aquella época como la más feliz de mi vida. No he visto mar más azul ni arena más blanca. Éramos libres, nada ni nadie nos ataba a un lugar fijo. Fondeábamos en cualquier isla, pequeña o grande. A veces buscábamos un puerto por que había que calafatear la vieja goleta.

Bebió un sorbo del vaso de ron y se encendió la pipa. El característico olor a tabaco de pipa invadió el ambiente. Yo preferí un cigarrillo.

- tengo fotos de esos viajes, pero no hacen justicia. En esos lugares todo está revestido de una suntuosidad que abruma y no sólo me refiero a lo que está en tierra, también lo que se encuentra debajo del mar – hizo una pausa y con una media sonrisa me dijo - por desgracia las tormentas también suelen ser imponentes.

Se levantó y se dirigió hacia la estantería. Vi que cogía algo parecido a un cuaderno de bitácora. Lo abrió, buscó una página y me lo dio para que lo leyera.

- te importaría leerlo en voz alta – me dijo - así podré cerrar los ojos e imaginarme de nuevo en medio del Pacífico.

“Con el trapo libre, el viento aguanta en 20 nudos por la aleta de estribor, las olas han ido creciendo hasta hacerse gruesas, y hemos soportado dos noches de lluvia suave y constante y chubascos fuertes a ratos. La mayor se mantiene de momento arriada, tenemos un pequeño contratiempo en el mástil que esperamos resolver pronto. La cubierta vuelve a ser lo que era, un trozo más de mar.

La noche está cubierta y preparamos las velas para recibir los chubascos. No hay luna, es difícil saber dónde acaba el mar y dónde empieza el cielo. El horizonte ha desaparecido. De vez en cuando enormes rompientes brillan por el través y nos sacuden.

Una ola de viento del Nordeste se ha subido a lomos del olón gigante que viene del Norte... El viento nos deja en la estacada... El timonel intenta darle la popa al monstruo que se nos echa encima”

Cuando levanté la vista del relato vi que el viejo marino se había dormido. Lo tumbó el temporal, pensé. Me fui, intentando no hacer mucho ruido, pero antes miré la fotografía donde estaba esa adolescente…sin duda era ella.

Ya en el piso de abajo observé, a través de una puerta entreabierta, a una mujer tumbada en una cama. Durante unos instantes estuve tentado de entrar, tenía verdadera curiosidad por ver a la mujer del capitán; al final no entré. Me dio la sensación que sería como violar un espacio que no me correspondía.

EL CAPITÁN 2ª Parte

2008-02-18T23:33:00.003+01:00

Después de varios días intentando ver al viejo marino hoy, por fin, le veo aparecer. Viene andando de forma pausada y al fijarme mas detenidamente en su silueta me doy cuenta que sufre una fuerte cojera en la pierna derecha.

En la terraza del bar solo hay una pareja y yo. Están tan cerca el uno del otro que, visto desde fuera, parece que su mundo se componga únicamente de la mesa y de las dos sillas donde se encuentran. Esos tres objetos son testigos mudos de sus confidencias. En el interior del local hay una mujer de unos treinta años, morena y muy guapa. El capitán habla con ella y luego se sienta en la terraza, en una mesa cercana a la mía. Me saluda, agacha la cabeza educadamente y luego con una media sonrisa, me señala a esa pareja de jóvenes. Se nota que están enamorados – me dice en voz baja. Creo que sí – le respondo yo sonriendo.

Al final se sienta a mi lado y le hace una seña a la camarera para que traiga dos cervezas.

- Tu eres el del Puma – no sé si preguntaba o afirmaba. Sí – respondí yo – está un poco viejo pero aguanta bien en alta mar.

- Yo tengo la vieja goleta de dos palos que está atracada en la bocana del puerto. Ahora no navego, pero un marino nunca sabe cuando llegará el momento de soltar amarras de nuevo, así que la cuido y la mimo como si mañana mismo tuviera que partir.

- Es realmente preciosa – le dije - es ese tipo de barco que uno sueña de pequeñito, cuando lee aventuras de piratas.

Luego me contó que su mujer y él la habían comprado con la indemnización que le dieron por el accidente que casi le cuesta la pierna. Los dos eran de Portsmouth, un pueblo de la costa inglesa. Allí está atracado, para admiración de todos, el Victory, el barco de la armada inglesa que luchó en la batalla de Trafalgar al mando del Almirante Nelson.

- En mi pueblo, cuando salíamos de la escuela, íbamos al puerto a ver el barco. Jugábamos en los muelles, inventábamos historias de piratas y corsarios, nos enrolábamos como grumetes, nos imaginábamos navegando por los mares del sur. - Hizo una pausa para encender la pipa - Mis amigos sólo jugaban, pero yo – me dijo muy serio y mirándome a los ojos – estaba seguro de que algún día tendría un barco con el que cumplir mis sueños.

- Un día, mi mujer y yo, nos hicimos a la mar. Recuerdo perfectamente la primera tormenta. Fue al cruzar Finisterre, un viento fuerte empezó a soplar por popa, olas de tres y cuatro metros, la goleta volaba, cabeceaba con furia. Daba la impresión de que el mar se había vuelto loco. Mi mujer tuvo que subir a cubierta, a echarme una mano. El agua entraba por todos lados. Me dolían las manos de la fuerza con que agarraba el timón. La verdad es que pasamos miedo. Dicen que la primera tormenta fuerte es como el primer amor. Los dos dan miedo por las sensaciones nuevas y desconocidas que producen en nuestro cuerpo.

Me hablaba con tanta admiración de su mujer, le brillaban tanto los ojos cuando hablaba de ella, que no pude evitar preguntarle:

- ¿dónde está ella?

- Ves esa casa, la de la terraza – me señaló con la mano una hermosa casa situada en un lado del puerto, delante del paseo marítimo- ella está allí. Cuando navegábamos por el Mediterráneo, se puso enferma, aguantó unos días hasta que atracamos en Valencia. Le diagnosticaron esclerosis múltiple. Nos vinimos a este pueblo, la ciudad no le proporcionaba la tranquilidad que ella necesitaba. Ahora sólo bajo al puerto por la noche, cuando ella duerme. Vengo al bar, a ver si encuentro a un marino con el que poder hablar. Pero las noches que hace viento me quedo con ella en casa. Esas noches – continuo diciéndome – acerco la cama a la terraza y abro la ventana. A ella le gusta sentir el viento en la cara, le gusta oír como ruge el mar y como el olor a sal invade el ambiente.

EL CAPITÁN 1ª Parte

2008-02-14T22:40:00.003+01:00

Pensaba quedarme en cubierta después de cenar, pero el tiempo ha cambiado y me he visto obligado a refugiarme dentro de mi pequeño camarote. No sobra el espacio, pero es como una pequeña caja de sorpresas, o como esas muñecas rusas, del interior de una sale otra y así sucesivamente. El interior de un barco es igual.

Esta tarde he amarrado en el puerto de Gandía, he tenido suerte, no había excesivos barcos y he podido escoger un pantalán a resguardo de la bocana del puerto. Prefiero así, no sea que por la noche empiece a soplar viento fuerte.

Después de los tramites, necesarios y aburridos, he ido a dar una vuelta por el puerto. Me gusta ver, o mejor dicho mirar, otros barcos, y no sólo me refiero a los deportivos, también las barcas de pescadores. Me gusta observarles mientras limpian las redes, o preparan los aparejos. Me gusta oírles, escuchar como explican de manera clara y precisa su salida a la mar, o la pesca del día. Me he detenido delante de una barca en la que dos hombres estaban quitando el pescado de las redes, esa escena me ha recordado viejos caminos y caminantes. Al verme parado, uno de ellos ha levantado la cabeza a modo de saludo, le he correspondido de la misma manera. He estado unos minutos más, después he continuado mi paseo por el puerto.

Me he sentado en la terraza de un bar, se llamaba “El Capitán”. En una de las paredes que daba a la calle tenía un mapamundi inmenso, y alrededor laminas de antiguas goletas. En la otra pared tenía dibujada la silueta inequívoca de un marinero, con su gorra de plato, su pipa en la boca y una barba blanca, sin bigote, y perfectamente recortada alrededor de la mandíbula. Viendo todo el conjunto uno se da cuenta del porqué de ese nombre. Estaba tomando notas en mi cuaderno cuando se acercó el camarero, al levantar la vista vi que la silueta dibujada en la pared era él…”el capitán”. Al preguntarme qué quería tomar me di cuenta que, a pesar de hablar perfectamente castellano, tenía un acento peculiar, como extranjero. Me trajo una cerveza, luego se refugió de nuevo en el interior del local.

Mi imaginación empezó a volar, “el capitán” estaba detrás de la barra, pero yo me lo imaginaba detrás del timón de una elegante goleta, con todo el velamen desplegado, girando a sotavento, con vientos de treinta y cuarenta nudos, intentando cruzar donde América del sur termina, el cabo de Hornos. Considerado por los viejos marinos como uno de los mares más difíciles. La goleta cabeceando, enfrentándose a olas enormes, con los williwaws soplando de arriba hacia abajo, vientos que te tienen contra el agua, obligándote a escorar incluso hasta los 90º. Dicen que en ese lugar es donde el mar es más libre, no hay nada ni nadie que consiga domar su ímpetu. Pero a pesar de todo el viejo capitán, empapado de agua, asía con fuerza el timón, miraba la mayor, mesana, el infinito, intentando averiguar dónde terminaba ese infierno de viento y agua…

Le miré, vi como se encendía la pipa, el humo salía de la cazoleta y sus ojos estaban vidriosos. No sé si es por el humo o porque miraba el mapamundi rodeado de goletas, de sus viejas goletas…

Estos días intentaré hablar con el capitán, a ver si me cuenta una hermosa historia de viejos lobos marinos.

BUENA VISTA SOCIAL CLUB

2008-02-12T19:43:00.001+01:00

El tiempo continúa siendo favorable para la navegación, sopla un levante suave, pero suficiente para que la vela mayor y el trinquete cojan fuerza. Estoy navegando a unas dos millas de la costa levantina. Desde cubierta, con el sol de cara, se observa la silueta de las montañas de Denia recortándose sobre el horizonte. Esta noche atracaré en el puerto, llevo unos días sin ver y sin hablar con nadie, al menos cara a cara, y me apetece sentarme en una terraza, ver pasar la gente y charlar, si surge la ocasión, con el camarero de turno. En ese oficio hay de todo, pero siempre he procurado llevarme bien con ellos, algunos son una fuente de sabiduría.

Mientras la proa enfila la localidad alicantina, en los altavoces de cubierta suena una música buenísima “Buena Vista Social Club”.

El nombre se debe al Club Social Buenavista, una sociedad habanera fundada en las primeras décadas del siglo XX. Estaba compuesta por trabajadores y gente humilde de raza negra. Pero lo que realmente hizo famoso el nombre de esta sociedad cubana fue el premio Grammy otorgado en 1998 por el Cd “Buena Vista Social Club”. Posteriormente el director Wim Wenders, junto con el compositor, Ry Cooder, grabaron un documental sobre este Club.

Mientras me acerco al puerto de Denia, les dejo a todos ustedes con la maravillosa orquesta BUENA VISTA SOCIAL CLUB, espero que les guste, y disfruten, tanto como yo disfruto escuchándolos.